Gelinkt

glauben wollte. Unter Max’ Tod litt Bernard, wie er nur selten unter einem Verlust gelitten hatte. Und natürlich konnte Bernard niemals das Schuldgefühl abschütteln, als einziger überlebt zu haben.

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    Er sah die anderen drei sterben. Max, Tom und Gabby. Ein schweres Maschinengewehr riß sie in Stücke, ein altes, zuverlässiges 12.7 mm Degtjarew. Der Lärm des
    Maschinengewehrs war sehr laut in der Nachtluft. Er war meilenweit zu hören. Das würde den Engländern eine Lehre sein.
    »Wo ist der andere?« fragte Stinnes, den Blick noch auf dem Radarschirm. »Er ist gestolpert und hingefallen.
    Verdammt! Verdammt! Verdammt! Jetzt haben sie den großen Störsender eingeschaltet!« Vor den Augen der beiden Männer wirbelten elektronische Interferenzen vom unteren Rand des Bildschirms in die Höhe, es sah aus wie ein Schneesturm.
    »Wo ist er?« Stinnes schlug mit der Hand auf das geblendete Radargerät und dessen nutzlosen Bildschirm und schrie: »Wo?« Die Männer, die neben ihm an den Geräten saßen, sprangen auf, standen still und starrten geradeaus, in der Haltung, die gut ausgebildete russische Soldaten annehmen, wenn ein Vorgesetzter sie anbrüllt.
    So geschah es, daß Bernard Samson in dem Schneesturm auf dem Radarschirm verschwand und unverletzt abhauen konnte, wobei er rannte, wie er nie zuvor in seinem Leben gerannt war, bis er endlich Sergeant Powell in die Arme lief.
    »Scheiße!« sagte Powell. »Wo kommst du denn her, mein Junge?« Einen aufgeregten Augenblick lang glaubte Sergeant Powell, einen Gefangenen gemacht zu haben. Als er begriff, daß er’s nur mit einem Flüchtling aus dem Osten zu tun hatte, war er enttäuscht. »Ihr solltet doch zu zweit sein. Wo ist dein Kumpel?«

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3
    Cambridgeshire, England, Februar 1978
    Sir Henry Clevemore war nicht für seine Gastfreundschaft berühmt, und das ganz zu Recht. Als Director-General des Secret Intelligence Service suchte er sich sowohl die Leute als auch die Orte, wo er sich mit ihnen traf, sorgfältig aus. Selten entschied er sich bei der Wahl des Treffpunkts für sein Heim, ein sehr schönes altes Herrenhaus aus Holz und Stein, das zum großen Teil schon im 16. Jahrhundert erbaut worden war. Lady Clevemore hatte übrigens auch nicht gerne Gäste, es hatte sie nie gereizt, die Gastgeberin zu spielen. Wenn ihr Mann jemanden einladen wollte, stand ihm ja der Cavalry Club in Piccadilly zur Verfügung. Das war in jeder Hinsicht passender.
    Es war deshalb eine schmeichelhafte Ausnahme, als er an einem frostigen Februarabend Bret Rensselaer, einen leitenden Angestellten des Departments, einlud, zum Essen nach Cambridgeshire herauszukommen.
    Sir Henry schien den Umstand übersehen zu haben, daß Rensselaer zu den Amerikanern gehörte, die gerne im Abendanzug erschienen. Lange hatte Bret mit der Frage gerungen, ob er seinen Smoking anziehen sollte, sich aber schließlich für einen kohlschwarzen Anzug entschieden, tailliert, wie’s die Schneider an der Savile Row lieben, dazu ein leicht gestärktes weißes Hemd und grauseidene Krawatte. Sir Henry trug einen blauen Straßenanzug, der bessere Tage gesehen hatte, ein Hemd mit ungestärktem Kragen, dem ein Knopf fehlte, und blitzblank polierte derbe schwarze Halbschuhe, die neue Schnürsenkel brauchten. »Um Himmels willen, warum eine Frau?« sagte Bret Rensselaer ruhiger, als seine Wortwahl anzudeuten schien. »Weshalb haben Sie eine Frau gewählt?« So redeten die Angestellten des Departments gewöhnlich nicht mit Sir Henry Clevemore, aber Bret Rensselaer stand in »besonderer Beziehung« zum Director-

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    General. Diese Beziehung beruhte zum Teil auf Bret Rensselaers Geburtsort, seinen einflußreichen Freunden im US-State Department und zum Teil auf der Tatsache, daß Brets Einkünfte ihn finanziell unabhängig machten, vom Secret Intelligence Service ebenso wie von den meisten anderen Sachen. »Rauchen Sie, wenn Sie möchten. Darf ich Ihnen eine Zigarre anbieten?«
    »Nein, danke, Sir Henry.«
    Sir Henry Clevemore lehnte sich in seinen Armsessel zurück und nippte an seinem Whisky. Sie saßen im Wohnzimmer und starrten in ein loderndes Kaminfeuer, nachdem ihnen gegrillter Hummer und dazu die letzte Flasche eines hervorragenden Montrachet, den der Permanent Under-Secretary Sir Henry verehrt hatte, serviert worden waren.
    »So läuft das nicht, Bret«, sagte Sir Henry. Er war sehr konziliant. Beide wußten, wie es im Department lief, aber der D.G. war um Verbindlichkeit bemüht.