Goldfinger

Goldfinger nahm seinen Ball auf und ging weg. Die kurze sechzehnte Bahn halbierten sie in je drei guten Schlägen. Nun kamen die beiden langen Endbahnen, die mit vier Schlägen zu gewinnen waren. Bond schlug einen schöne Drive in die Mitte hinunter, und Goldfinger jagte den seinen weit nach rechts ins tiefe Rauhe. Bond ging weiter und bemühte sich, nicht zu sehr zu triumphieren, vor allem nicht zu früh. Gewann er bei diesem Loch, so brauchte er beim achtzehnten nur mehr zu halbieren! Hawker war weit voraus. Als sie ihn erreichten, hatte er seine Tasche hingelegt und war eifrig, viel zu eifrig, dabei, Goldfingers Ball zu suchen. Es war schlechtes Gelände, verwildertes Land, tiefes dickwachsendes Gras. Es gehörte viel Glück dazu, hier einen Ball zu finden. Nach einigen Minuten versuchten es Goldfinger und sein Caddie weiter seitlich, wo das Gras schütterer wurde und in einzelnen Büscheln stand. Gut, dachte Bond, das ist ja schon außerhalb der Richtung! Plötzlich trat er auf etwas, bückte sich und legte den Ball vorsichtig frei, um nur ja nicht die Lage zu verbessern. Ein Dunlop 65! »Da ist er!« rief er widerwillig. »Ach nein, schade! Sie spielen mit Nummer eins, nicht wahr?«
    »Jawohl«, kam Goldfingers ungeduldige Antwort. »Warum?«
    »Nun, das ist ein Siebener.« Bond hob ihn auf und ging damit zu Goldfinger. Der sah den Ball an, sagte: »Nicht meiner« und stocherte mit dem Driverkopf weiter in den Grasbüscheln herum. Da es ein guter, ziemlich neuer Ball war, steckte Bond ihn ein, ehe er weitersuchte. Die erlaubten fünf Minuten waren fast vorbei. Noch eine halbe Minute, und er würde dieses Loch für sich beanspruchen.
    Suchend kam dieser wieder auf Bond zu, immer noch eifrig im Gras stochernd und scharrend. »Ich fürchte, die Zeit ist gleich um!« sagte Bond.
    Goldfinger brummte und wollte eben etwas sagen, als sein Caddie ausrief: »Da ist er, Sir! Dunlop Nummer eins!«
    Bond folgte Goldfinger hinüber zu dem kleinen, erhöhten Plateau, auf dem der Caddie stand, bückte sich und untersuchte den Ball. Ein fast neuer Dunlop eins, in einer erstaunlich guten Lage! Ein Wunder. »Muß einen teuflisch geglückten Stoß gekriegt haben«, sagte er milde.
    Der Caddie zuckte die Achseln. Goldfingers Miene blieb unbewegt. »Scheint so.« Er wandte sich an seinen Caddie: »Ich denke, dafür können wir den Spoon nehmen, Foulks.«
    Nachdenklich ging Bond weg und wandte den Kopf, um den Schlag zu sehen. Es war einer von Goldfingers besten, hoch über das weit vorspringende Rauhe auf das Grün zu. Aber vielleicht war er rechts in den Bunker gerutscht! Bond ging zu Hawker hinüber, der auf der Spielbahn stand, einen langen Grashalm kaute und spöttisch zusah. »Ist mein Freund im Bunker, oder ist das Aas auf dem Grün?«
    »Auf dem Grün, Sir«, sagte Hawker teilnahmslos.
    Bond trat zu seinem Ball. Jetzt war die Sache wieder heikel geworden, nachdem er die sichere Führung schon in der Tasche gehabt hatte. Er sah zur Flagge hinüber und schätzte den Abstand. Ein schwieriger Schlag! »Fünf oder sechs?«
    »Der Sechser wird richtig sein, Sir. Ein schöner, fester Schlag!« Der Ball nahm genau die mittlere Flugbahn, wie Bond es gewünscht hatte. Jetzt senkte er sich hinter die Böschung, fehlerlos! - Nein, verdammt! Er hatte beim zweiten Auf Sprung die Böschung getroffen, war liegengeblieben und rollte jetzt zurück herunter. Sauerei! Von unterhalb der Böschung einzulochen, war einer der schwierigsten Putts auf dem Platz. Wieder griff Bond nach seinen Zigaretten und dachte an den nächsten entscheidenden Schlag, der das Loch retten sollte, falls der Schurke nicht vorher aus zehn Metern Distanz einlochte!
    Hawker ging neben ihm, und Bond sagte: »Ein Wunder, daß er vorhin den Ball gefunden hat!«
    »War nicht sein Ball, Sir«, stellte Hawker fest.
    »Was meinen Sie?« fragte Bond gespannt.
    »Er hat Foulks was zugesteckt. Foulks hat den Ball sicherlich durchs Hosenbein rutschen lassen.«
    »Hawker!« Bond hielt an und blickte sich um. Fünfzig Meter weiter drüben gingen die anderen langsam auf das Grün zu.
    »Können Sie das beschwören? Und wenn, wieso?«
    Hawker grinste.
    »Weil sein Ball unter meiner Schlägertasche lag, Sir.« Er fügte entschuldigend hinzu: »Ich hätt’ ja nichts erwähnt, wenn er Sie jetzt nicht schon wieder hereingelegt hätte.«
    Bond mußte lachen. »Sie sind vielleicht eine Nummer, Hawker! Ganz allein das Match für mich zu gewinnen. Aber der Kerl geht zu weit! Denken wir mal