Heiße Beute

mich an sich. »Ich habe mir Sorgen um dich gemacht.« Er drückte mich noch fester an sich und legte eine Wange an meine Stirn.
    »Ich habe keinen Schlafanzug dabei«, sagte ich zu Morelli. Seine Lippen streiften mein Ohr. »Den brauchst du hier nicht, Pilzköpfchen.«
    Ich wachte in Morellis Bett auf, mein Arm brannte wie wahnsinnig, und meine Unterlippe war geschwollen. Morelli hielt seine Arme um mich geschlungen, vor mir lag Bob. Der Wecker neben dem Bett klingelte, Morelli streckte den Arm aus und warf die Uhr vom Nachttisch.
    »Neuer Tag, neues Glück«, sagte er.
    Er rollte zur Seite, aus dem Bett, und eine halbe Stunde später war er angezogen und schon in der Küche beschäftigt. Er trug Laufschuhe, Jeans und T-Shirt. Er lehnte am Küchentresen und frühstückte Kaffee und Toast. »Costanza hat angerufen, während du im Badezimmer warst«, sagte er und warf mir über den Rand seines Kaffeebechers einen Blick zu. »Ein Streifenwagen hat vor einer Stunde Eddie Abruzzi tot aufgefunden. Er saß in seinem Auto, auf dem Parkplatz des Farmer’s Market. Vermutlich Selbstmord.«
    Ich sah Morelli ausdruckslos an. Selbstmord? Das sollte ich ihm abnehmen?
    »Er hat einen Zettel hinterlassen«, sagte Morelli. »Er sei deprimiert, weil ein paar Geschäfte schief gegangen sind.«
    Minutenlanges Schweigen.
    »Es war kein Selbstmord, stimmt’s?« Es war als Frage formuliert, aber in Wirklichkeit war es eine Feststellung.
    »Ich bin Polizist«, sagte Morelli. »Wenn ich der Ansicht wäre, dass es etwas anderes sein könnte als Selbstmord, müsste ich der Sache nachgehen.« Ranger hatte Abruzzi getötet. Das war so sicher wie das Amen in der Kirche. Und das wusste auch Morelli.
    »Meine Fresse«, sagte ich leise.
    Morelli musterte mich. »Alles klar?«
    Ich nickte.
    Er trank den letzten Schluck Kaffee und stellte den Becher in die Spüle. Morelli zog mich an sich, drückte mich und küsste mich.
    »Meine Fresse«, wiederholte ich leise. Diesmal mit mehr Gefühl. Vom Küssen verstand Morelli wirklich etwas.
    Er holte seine Pistole vom Küchentresen und steckte sie in seinen Hüfthalfter. »Heute nehme ich den Ducati, den Pickup überlasse ich dir. Und wenn ich von der Arbeit komme, müssen wir beide mal ein paar Takte miteinander reden.«
    »Oh, Mann. Noch mehr Gerede. Das hat uns noch nie weitergebracht.«
    »Na gut, dann eben kein Gerede. Vielleicht einfach nur Blümchensex.«
    Endlich eine Sportart, die mir lag.

Die Originalausgabe erschien 2002
unter dem Titel »Hard Eight«
bei St. Martin’s Press, NewYork
    5. Auflage
Taschenbuchausgabe März 2005
Copyright © der Originalausgabe 2002 by Evanovich Inc.
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2003
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
    AB · Herstellung: Sebastian Strohmaier
Redaktion: Martina Klüver
    ISBN: 978-3-442-45831-8
    www.goldmann-verlag.de