Horror-Trip im Luxusauto

links,
schoß die Windungen entlang, gesäumt von frischem Grün und von Düften.
    Stille. Der Kriegsschauplatz Autobahn
lag hinter ihnen.
    Die schmale Straße, die sie schon so
oft gefahren waren, führte weiter — in den Abend, zwischen die Hügel, durch die
Weinberge und kleine Orte.
    „Gleich halb zehn“, sagte Flori, „ich
finde, du bist rekordverdächtig gefahren. Einfach stark. Immer ein bißchen
schneller als erlaubt. Aber nie auffällig. Außerdem ist die Fahrspur zu eng.
Eindeutig. Das sollte alles ausgebaut werden — nach EG-Norm. O Mann, habe ich
einen Hunger. Kann jetzt richtig nachfühlen, wie das bei Klößchen ist, wenn der
leidet.“
    Ellen bewegte die Schultern. Sie fühlte
sich steif.
    Ventilipulciano.
    Na, endlich! Na, herrlich! Sie fuhr
langsam. Der laue Abend. Vor der Cantinetta saßen Einheimische. Einige, die den
blauen Porsche kannten, winkten ihr zu. Sie hupte zur Antwort. Dann glitt das
Scheinwerferlicht durch den Olivenhain, und Ellen freute sich: auf das
wunderschöne Ferienhaus, auf ein entspannendes Bad, auf ein Glas Wein.
    „Wenn wir uns mit dem Auspacken
beeilen“, sagte sie, „kriegen wir bei Roberto noch was zu essen.“
    „Ich packe aus wie der Teufel“,
versicherte Flori.
    Besagtem Roberto gehörte ein Gasthaus,
berühmt für seine Spezialitäten toskanischer Küche.
    Ellen bog ab. Dann hielt der Wagen vor
dem Holztor.
    Flori sprang ins Freie, lief nach vom,
öffnete die beiden Flügel — und der Porsche rollte vor das große dunkle Haus.
    Der Kern des Gebäudes bestand aus
Naturstein. Großzügig hatte Max Wertheym in das alte Gemäuer investiert. Mit
modernen Materialien ( Werkstoffen ) war daraus ein aufwendiger Landsitz
geworden.
    Ellen schaltete den Motor aus. Diese
Ruhe! Für einen Moment war das fast unheimlich. Dann setzten die Zikaden ein.
Irgendwo zwitscherten Vögel, und der Wind flüsterte.
    Flori lud schon die Koffer aus. Man
hatte auch Vorräte mitgebracht — Fressalien, die unterwegs nicht verderben
konnten.
    Ellen ging zum Haus, wollte die
Eingangstür aufschließen, zögerte und entschied sich, erst mal das Gebäude zu
umrunden. Ob auch an der Rückseite alles in Ordnung war.
    Flori begriff das und kam mit.
    Das Grundstück war unübersichtlich,
voller Büsche. Alte Bäume — Zedern, Zypressen, eine Korkeiche — schirmten das
Haus ab. Im Hochsommer, wenn mittags die Sonne glühte, war man dankbar dafür.
    „Diese herrliche Luft“, sagte Ellen.
„Dieser Blütenduft.“
    Sie prüften alle Fensterläden — an der
Rückfront auch die Hintertür.
    Auf der anderen Hausseite gingen sie
nach vorn. Und bogen um die Ecke.
    Flori, der voranging, blieb plötzlich
stehen.
    Ellen prallte gegen ihn.
    „Was ist denn...?“
    Dann sah auch sie die beiden.
    Der eine stand beim Porsche und blickte
her — der andere vor Flori. Der beim Porsche war wuchtig und gedrungen, der
andere eckig und groß. Er hielt eine Pistole in der Hand, die man im
Dämmerlicht gerade noch erkennen konnte. Beide trugen Stoffmasken mit
Augenschlitzen.
    Ellens Knie drohten nachzugeben. Sie
schwankte, fing sich aber. Ihr Herz begann zu hämmern, und die Kehle wurde ihr
eng.
    „Nicht schreien“, sagte der Große auf
deutsch. Die Stimme klang dumpf hinter der Maske. „Euch würde sowieso keiner
hören. Macht, was wir sagen, dann passiert euch nichts.“

    Der Gedrungene kam näher. Er bewegte
sich geschmeidig, trotz seiner plumpen Figur.
    „Was... wollen Sie?“ Ellens Stimme
klirrte.
    „Damit wir uns gleich richtig
verstehen: Sie reden nur, wenn Sie gefragt werden. Schließen Sie die Tür auf!
Du“, damit war Flori gemeint, „trägst die Koffer rein.“
    O Gott! Ellen zitterte. Irgendwann,
dachte sie, mußte es ja mal kommen. Wir, die reichen Deutschen, hier in der
Toskana, wo doch schon soviel Kriminelles passiert ist. Einbrüche,
Raubüberfälle, Entführungen. O Gott, o Gott!
    Sie mußte beide Hände zu Hilfe nehmen
beim Aufschließen.
    Die Eingangstür führte unmittelbar in
einen großen rustikalen Raum mit holzgetäfelten Wänden und Deckenbalken. Im
offenen Kamin — ebenfalls aus Naturstein — hätte man einen Ochsen braten
können.
    Der Große sah sich um.
    Ellen mußte sich setzen.
    Der andere beaufsichtigte Flori. Der
Junge war kalkweiß im Gesicht. Er schleppte die Koffer herein. Ängstlich
blickte er zu Ellen. Dann wurde er von dem Kerl neben sie dirigiert: auf die
Eckbank am Kamin.
    Der Gedrungene schloß die Tür und
knipste zwei weitere Lampen an. Freilich —