Im Namen der Toten - Rankin, I: Im Namen der Toten - The Naming of the Dead

wer ich bin?«
    »Ist mir scheißegal, Mann. Wenn Sie mir hier den Tatort versauen, kriegen Sie’s mit mir zu tun.«
    Der Mann vom Special Branch überlegte einen Moment, dann gab er klein bei. Er stapfte in seinen eigenen Fußspuren zurück an den Rand der Lichtung und begnügte sich damit, die Operation zu beobachten. Als sein Handy klingelte, ging er dran und entfernte sich ein Stück, damit niemand mithörte. Siobhan schaute fragend drein. Rebus formte mit den Lippen »später«, während er eine Zehnpfundnote aus der Tasche zog.
    »Hier«, sagte er und hielt sie dem Spusi-Mann hin.
    »Wofür?«
    Rebus zwinkerte nur, und der Mann steckte das Geld mit einem »Danke!« ein.
    »Für außergewöhnliche Dienste gebe ich immer Trinkgeld«, erklärte Rebus Macrae.
    Macrae nickte, wühlte selbst in der Tasche und zog einen Fünfer für Rebus heraus.
    »Halbe, halbe«, sagte der DCI.
    Steelforth kam wieder auf die Lichtung. »Ich muss zurück und mich wichtigeren Dingen widmen.Wann sind Sie hier fertig?«
    »Halbe Stunde«, antwortete einer der anderen Tatortbeamten.
    »Notfalls auch länger«, fügte Steelforths Nemesis hinzu. »Ein Tatort ist ein Tatort, egal, welche kleinen Veranstaltungen nebenbei noch stattfinden.« Wie zuvor schon Rebus, hatte auch er schnell herausgefunden, welche Rolle Steelforth spielte.
    Der Special-Branch-Mann wandte sich Macrae zu. »Ich werde ACC Finnigan informieren, einverstanden? Werde ihm mitteilen, dass wir uns Ihres Verständnisses und Ihrer Kooperationsbereitschaft sicher sein können.«
    »Wie Sie wünschen, Sir.«
    Steelforths Züge wurden etwas weicher. Seine Hand berührte Macraes Arm. »Ich wette, dass Sie noch nicht alles gesehen haben, was es zu sehen gibt. Kommen Sie nach Gleneagles, wenn Sie hier fertig sind. Ich werde die richtige Tour mit Ihnen machen.«
    Macrae schmolz dahin – wie ein Kind bei der Bescherung. Aber dann gewann er die Fassung zurück, und sein Körper straffte sich.
    »Danke, Commander.«
    »Sagen Sie doch David.«
    Wie zur Sicherung von Beweismaterial hinter Steelforths Rücken zusammengekauert, tat der Leiter der Spurensicherung, als steckte er sich den Finger in den Hals.
     
    Drei Menschen fuhren in drei Autos nach Edinburgh. Rebus schauderte bei der Frage, was die Umweltschützer wohl dazu sagen würden. Macrae brach als Erster Richtung Gleneagles auf. Rebus war zuvor an dem Hotel vorbeigefahren. Wenn man von Kinross aus nach Auchterarder kam, sah man das Hotel und sein Außengelände lange, bevor man das Dorf erreichte. Land, so weit das Auge reichte, aber kaum Hinweise auf Sicherheitsanlagen. Nur einmal hatte er ein Stückchen Zaun erspäht, nachdem er durch eine provisorische Konstruktion, die er für einen Wachturm hielt, darauf aufmerksam geworden war. Rebus fuhr hinter seinem Chef her, bis Macrae an der Einfahrt zum Hotel hupte und abbog. Siobhan hatte Perth für den kürzesten Weg erklärt, während Rebus sich dafür entschied, wieder seine Strecke über Land und dann die M90 zu nehmen. Immer noch ein strahlend blauer Himmel. Schottische Sommer waren ein Segen, eine Entschädigung für das Dämmerlicht der langen Winter. Rebus stellte die Musik leiser und rief Siobhan auf ihrem Handy an.
    »Freisprechanlage, hoffe ich«, sagte sie.
    »Werden Sie nicht frech.«
    »Sonst geben Sie ein schlechtes Beispiel.«
    »Es gibt immer ein erstes Mal. Was ist aus Ihrem Freund in
    London geworden?«
    »Im Gegensatz zu Ihnen habe ich nicht solche Komplexe.«
    »Was für Komplexe?«
    »Gegenüber der Obrigkeit … gegenüber den Engländern … gegenüber …« Sie hielt inne. »Wollen Sie noch mehr hören?«
    »Wenn ich mich nicht täusche, ist mein Rang immer noch höher als Ihrer.«
    »Das heißt?«
    »Das heißt, ich könnte Sie wegen Insubordination vorladen.«
    »Und sich vor den Chefs lächerlich machen?«
    Sein Schweigen gab ihr recht. Entweder war sie im Lauf der Jahre aufmüpfiger geworden, oder er rostete allmählich ein. Vermutlich beides. »Meinen Sie, wir können die Eierköpfe im Labor zu einer Samstagsschicht überreden?«, fragte er.
    »Kommt drauf an.«
    »Was ist mit Ray Duff? Ein Wort von Ihnen, und er würde es machen.«
    »Und alles, was ich dafür zu tun hätte, wäre, einen ganzen Tag mit ihm in dieser stinkigen Klapperkiste herumzukutschieren.«
    »Das ist klassisches Karosseriedesign.«
    »Genau das würde er mir unentwegt erklären.«
    »Er hat ihn von Grund auf instand gesetzt …«
    Sie seufzte hörbar. »Was ist das bloß mit