In besten Kreisen

es zu lesen«, sagte Emmet. »Meinen Sie, daß Bloom nur als Teilfigur des allgemeinen Niedergangs angesehen wurde, oder war er bereits Apostel der Liebe?« »Ich möchte wissen«, sagte Kate, »was ich mit den viertausend Ballen Heu anfangen soll, die ich heute Mr. Bradford abgekauft habe. Wo lagert man Heu in New York City?« »Ich hoffe nur«, sagte Emmet, »er gibt ab sofort seinen Kühen anderes Heu zu fressen. Stellen Sie sich vor, diese kostbare Geschichte im Magen – was sage ich –, in den vier Mägen einer Kuh, wo sie sich langsam in Dung und Mist verwandelt! Was für eine entsetzliche Vorstellung!« »Trotzdem ein Ereignis, das Joyce gewaltig amüsiert hätte«, sagte Kate. »Man lese nur ›Ulysses‹.«

EPILOG
    D er Vorsitzende der James-Joyce-Gesellschaft erhob sich zu einem Grußwort.
    »Meine Damen und Herren. Der zweiundsechzigste Jahrestag des Bloomsday ist vorbei«, sagte er, »und ihm folgt ein Ereignis, das so weltbewegend ist, daß man sich kaum etwas Großartigeres vorstellen kann. So unglaublich es erscheinen mag: Eine sechzehnte, eigentlich für ›Dubliner‹ vorgesehene Geschichte, ist entdeckt worden. Eine Geschichte, die wohl die erste ist, in der es um Mr. Leopold Bloom geht. Über die faszinierenden Details informiert Sie jetzt Mr. Emmet Crawford.« Es gab Beifall, und viele Augen glänzten, in der Mehrheit männliche. Im Hintergrund saßen – unauffällig plaziert – eine Dame, ein Herr und ein kleiner Junge, der sehr zufrieden mit sich aussah. Emmet Crawford erhob sich.
    »Danke sehr, meine Damen und Herren. Uns alle, dessen bin ich sicher, hat die gleiche Spannung erfaßt. Aber leider haben weder ich noch sonst jemand ein neues Manuskript von James Joyce in Händen. Was wir derzeit haben, ist vielleicht ein bißchen mehr als eine verrückte Hoffnung auf ein Manuskript von James Joyce. Was wir derzeit haben, meine Damen und Herren, sind viertausend – nein, seien wir akkurat, wie Joyce es gutgeheißen hätte: dreitausendzweihundertunddreizehn Ballen Heu!«