In den Armen eines Playboys

Sie sich, oder Sie sehen sich morgen auf jeder Titelseite als meine neue Geliebte wieder.“
    Amüsiert bemerkte er, dass Isobel rot wurde.
    „Das bezweifle ich, Mr Lombardi“, erwiderte sie steif. Sie fragte sich, ob er damit eine Erklärung für die vielen Frauen liefern wollte, mit denen er seit seiner Scheidung fotografiert worden war.
    „Warum?“
    „Weil ich, nun ja, nicht gerade Ihr Typ bin“, antwortete sie verlegen.
    „Nicht?“ Er sah sie belustigt an.
    „Nein!“ Langsam hatte sie den Eindruck, dass es ihm Vergnügen bereitete, sie aufzuziehen. „Jeder weiß doch, dass Sie auf glamouröse Blondinen stehen“, antwortete sie schnippisch. „Und, nur um das einmal klarzustellen, Sie sind auch nicht mein Typ.“
    Er zog eine Augenbraue spöttisch hoch, als würde er ihr nicht glauben.
    Dieser Mann ist sich seiner Selbst ja sehr sicher, dachte Isobel, wahrscheinlich hat ihn noch nie eine Frau abgewiesen.
    „Denken Sie wirklich, dass es irgendetwas ausmacht, dass Sie nicht meinem Typ Frau entsprechen?“, fragte er.
    „Wem sollte das nichts ausmachen?“ Isobel war für einen Moment verwirrt.
    „Die Presse wittert hinter allem eine Geschichte. Sie könnten meine alte unverheiratete Tante sein, und die Reporter würden immer noch denken, dass zwischen uns etwas läuft.“
    „Das stimmt nicht!“
    Seine Augen funkelten. „Da spricht ja ein echtes Mitglied seiner Zunft.“
    „Vielleicht bin ich das.“ Sie zuckte die Schultern. „So schnell kann man uns jedenfalls nicht in die Irre führen.“
    „Und dennoch glauben Sie, dass ich nur auf Blondinen stehe“, erwiderte er, „obwohl ich in Wahrheit eine Schwäche für Brünette habe.“
    Isobel war klar, dass er das als Witz gemeint hatte, und trotzdem verursachte sein durchdringender Blick bei ihr ein Kribbeln auf der Haut.
    Er zieht mich nur auf, dachte Isobel angespannt. Er konnte sich unmöglich für sie interessieren. Und ich interessiere mich natürlich auch nicht für ihn, ermahnte sie sich finster. Welten trennten sie voneinander.
    Sie wandte sich zum Gehen. „Ich hole nur noch kurz meine Kulturtasche.“
    Marco sah ihr hinterher. Noch nie habe ich eine Frau getroffen, die so fest entschlossen ist, nicht mit mir zu flirten, dachte er. Seltsamerweise fand er sie umso faszinierender, je abweisender sie sich gab.
    Er sah sich im Zimmer um. Sie schien allein zu leben. Die Einrichtung war einfach gehalten, aber trotzdem geschmackvoll. Ein bisschen wie die Besitzerin, dachte er. Sein Blick wanderte zu ihrem Schreibtisch. Er war aufgeräumt; allerdings deuteten die Papierstapel und Notizbücher darauf hin, dass sie viel zu Hause arbeitete. Ein paar Fachbücher zu Wirtschaftsthemen standen daneben. Die Bettlektüre? fragte er sich.
    Außerdem standen dort noch ein paar gerahmte Fotos, die er sich näher besah. Auf dem einen war eine Frau um die fünfzig zu sehen, auf dem anderen ein Mann von Anfang siebzig. Ihre Eltern? Ihr Vater sah wesentlich älter aus als ihre Mutter. Marco sah genauer hin. Der Mann kam ihm bekannt vor.
    Isobel kehrte zurück, und Marco dachte an die Arbeit, die noch auf ihn wartete. Sie mussten unbedingt das Flugzeug bekommen. „Die Zeit rennt“, ermahnte er Isobel mit einem Blick auf die Uhr.
    „Ich bin fast fertig.“ Sie legte die Kulturtasche ins Reisegepäck.
    „Wirklich? Ich bin sehr beeindruckt“, sagte er lächelnd, dann sah er zu ihrer Tasche. „Sie haben von allen Frauen, mit denen ich je über das Wochenende verreist war, mit Abstand das kleinste Gepäck.“
    Muss er schon wieder so direkt werden? fragte sich Isobel. „Vielleicht liegt es daran, dass ich nicht übers Wochenende bleiben werde.“
    „Das wird sich noch zeigen“, erwiderte er lächelnd.
    „Wir sind für einen Tag zusammen auf Geschäftsreise“, erwiderte sie. „Da heute erst Donnerstag ist, kann von einem Wochenende nicht die Rede sein.“
    Diese Frau ist mir ein Rätsel, dachte Marco. Die meisten Frauen hätten alles gegeben, um mit ihm das Wochenende zu verbringen, aber Isobel Keyes schien die Vorstellung eher abzuschrecken.
    „Sie können morgen allein nach Hause fliegen“, erklärte er. „Ich bezweifle nur, dass Ihr Interview dann fertig ist.“
    „Nun, dann müssen wir uns eben beeilen“, erwiderte sie bestimmt.
    „Versuchen Sie es.“
    Er grinste. „Ich muss mich in den nächsten achtundvierzig Stunden um einige Geschäfte kümmern, da bleibt wenig Zeit für das Interview. Sie sollten also damit rechnen, dass Sie mindestens bis