In den Trümmern des Himmelsystems

Lansing. Und vielleicht würden sie doch nicht enttäuscht werden …
    Der Anblick von Diskus, bis fast zur Unkenntlichkeit zusammengeschrumpft, begrüßte Raul, als er sich von der Luftschleuse abstieß und zur felsigen Oberfläche des Landefelds von Lansing hinabschwebte. Er erinnerte sich daran, einmal zum Himmel des Demarchy aufgeblickt zu haben, wo Diskus nur ein winziges, helles Pünktchen gewesen war, ein Stern unter vielen und auch so unerreichbar wie die Sterne. Er erinnerte sich an das Gefühl von Isolation und Einsamkeit, das ihn damals erfüllt hatte. Dieses Mal, zwar unsichtbar, aber immerhin doch in nächster Nähe, hatten sie ein Schiff im Orbit um Lansing, das für ihre Sicherheit garantierte. Er bewegte sich vorsichtig, während er auf die Handvoll Besatzungsmitglieder der gelandeten Schiffe wartete. Nach fast drei Megasekunden konnte er endlich wieder einmal sämtliche Muskeln unter normaler Gravitationseinwirkung entspannen. Jenseits des Feldes lagen drei weitere Schiffe. Er studierte sie mit flüchtiger Neugier und erkannte, daß selbst Lansing jene elektronuklearen Raketen hatte, über die die Große Harmonie nicht verfügte. Aber gleichzeitig erkannte er, diese drei Schiffe waren so tödlich, daß sie Große Harmonie ohne sie wahrscheinlich besser dran war. Unter ihm (der kaum merkliche Sog der Gravitation hatte ihm dieses Wort eingegeben) waren durch das transparente Zelt, das neun Zehntel der Oberfläche Lansings schützte, grüne und goldene Flecken zu sehen. Er dachte an treibenden Schnee, goldfarbene Gase, die in der Kälte kristallisiert waren.
    Das war Lansing, einst das stolze Herz des stolzen Himmels Gürtel, die einzige derartige Welt. Das selbstgeschaffene Ökosystem hatte die Umweltbedingungen der Alten Erde wieder auferstehen lassen, und nur deshalb hatte die Bevölkerung den Krieg überleben können.
    Weil es als Herz und Zentrum ein Schaustück gewesen war, mehr nicht. Er wußte, daß Lansing bei der letzten Annäherung an Diskus der Piraterie anheimgefallen war, und fragte sich, wie es jetzt wohl aussehen mochte. Seine Mannschaft war nervös und feindselig. Er hatte den Männern Anweisung gegeben, auch innerhalb des Asteroiden die Schutzanzüge anzubehalten, um sich vor möglichen Krankheitserregern zu schützen – und um sich vor allen Tätlichkeiten der Eingeborenen zu schützen, die bei einer direkten Konfrontation von Angesicht zu Angesicht geschehen konnten.
    Sie setzten sich in Richtung auf die einzige Luftschleuse in Bewegung, die im Felsgestein über den Schiffen zu erkennen war. Raul betrachtete die einsame Funkantenne auf der Kuppe eines nahe gelegenen kahlen Hügels. Sie wurde vom kalten Licht der fernen Sonne spärlich beleuchtet und versank in der Nacht, während der Planetoid sich weiter drehte. Keine Lichter zur Warnung landender Schiffe blinkten an dem schlanken Mast. Sein Funker war außerstande gewesen, Funkverkehr von Lansing zu empfangen. Er fragte sich, ob ihr Kommunikationsnetz vollkommen zusammengebrochen war, ob sie überhaupt von der Landung seines Schiffes informiert waren … oder ob sie schon alle – eine unangenehme Vorahnung – tot waren.
    Einer seiner Männer drehte das Rad, die Schleuse öffnete sich. Die Männer hinter ihm warteten ohne Anzeichen von Spannung, Erleichterung oder Triumph darüber, ihr Ziel erreicht zu haben. Er hörte lediglich unbehagliches Flüstern und Murmeln, das er über seinen Helmfunk empfing. Ihre Stille verblüffte ihn, bis er erkannte, daß auch er schwieg, als hätten Isolation und der Hauch des Todes, der Himmels Gürtel umgab wie dieses Zelt hier seine Welt, sie alle in ihren Bann geschlagen. Das Schleusentor schwang nach außen. Raul betrat sie mit einem flüchtigen Gedanken an das Tor zur Hölle, zur Unterwelt.
    Die Schleuse schloß sich wieder und ersetzte Vakuum durch Luft. Raul fühlte, wie der Anzug seine Starre verlor, und sah sich flüchtig um, ob niemand ungehorsam seinen Helm öffnete. Nach fast drei Megasekunden in künstlich wiederaufbereiteter Luft wußte er selbst nur zu gut, wie stark dieser Drang werden konnte. Er überprüfte seine Waffe, die er in der Armbeuge hielt.
    Das innere Schleusentor glitt beiseite. Er blickte hinein – und mitten in die Gesichter von zwölf Männern und Frauen, die sie ihrerseits ungläubig musterten. Sie hatten ihn nicht erwartet, erkannte er. Er trat in den Korridor vor und suchte die furchtsamen Gesichter nach dem eines möglichen Anführers ab, sah Schmutz und