In unsern Traeumen weihnachtet es schon

Büblein, Mägdlein warten
    Auf einen schönen Christkindgarten.
    Da stellt man in die Mitt hinein
    Ein Tannenreis im Lichterschein,
    Und hängt viel Naschwerk, Marzipan,
    Auch sogar güldne Nüss daran.
    Doch sind die Nüsse dürr und alt,
    Die grünen Zweige welken bald,
    Das Bäumlein kann halt nicht verhehlen,
    Daß Leben ihm und Wurzel fehlen.
    Ein kluges Kind hat das bald weg,
    Und ist nur gessen erst der Schleck,
    Dann ist ein solcher Baum veracht’t,
    Sein Glanz und Lust war über Nacht. –
    Schaut her! da bin ich, meiner Sechs,
    Doch ganz ein anderes Gewächs!
    Mich lud der Freund in seinen Garten,
    Dem blonden Kinde aufzuwarten;
    Ich ginge gern hinein zum Liebchen
    Und grüßte sie im warmen Stübchen,
    Allein das schickt sich doch nicht ganz,
    Ich bin ein gar zu langer Hans;
    Drum bat ich sie zu mir heraus.
    Zwar steh ich kahl und ohne Strauß,
    Doch wart, es kommt die Sommerszeit,
    Da ists, wo unsereins sich freut!
    Da wickl ich los mein würzig Blatt,
    Es sieht kein Menschenaug sich satt;
    Die Vögel singen in meinen Zweigen,
    Und alles, Schätzchen, ist dein eigen!
    Und hast du mir es heut verziehn,
    Daß ich nun bloß von Früchten bin,
    So bring ich dir gewiß und wahr
    Ein Schürzlein Nüsse Jahr für Jahr.

DES ARMEN MANNES WEIHNACHTSBAUM
    Theodor Fontane
     
    London, 24.   Dezember. Ich sah heute in den Straßen Londons einen prächtigen Ginsterbusch, nicht als kriegerisches Wahrzeichen wie vordem, sondern als friedlichen Weihnachtsbaum, als schlichteren Ersatz für die schlichte Tanne. Es war in Tottenham-Court-Road, und es begann schon zu dunkeln. Groß und klein eilte nach Haus, um zu rechter Stunde an rechter Stelle zu sein; alles war Leben, Bewegung, Freude. Unter denen, die ihrer Wohnung zuschritten, war auch ein Arbeiter, ein Mann in der Mitte der Dreißiger, blaß, rußig, ermüdet. Neben ihm ging sein ältestes Kind, ein Knabe von sechs bis sieben Jahren; er schleppte sich mühsam weiter. Das jüngste Kind war auf der linken Schulter des Vaters eingeschlafen, während er auf der rechten einen mächtigen Ginsterbusch als Weihnachtsbaum nach Hause trug. Der Ginsterbusch
blühte
. Man sieht viel Elend in den Straßen Londons, aber selten eines, in dessen Öde sich zartere Züge mischen, und so blieb ich stehen und sah dem müd und matten Zuge nach. Es war ersichtlich, die Mutter war tot, und dem Vater war die Aufgabe zugefallen, den beiden Kindern ihr Christfest zu bereiten. So war er denn hinausgegangen nach Hampstead-Heath, um auf der weiten winterlichen Heide den Weihnachtsbaum zu finden, den er zu arm war, an der nächsten Straßenecke zu kaufen. Die Kinder hatten ihn begleiten müssen, weil niemand im Hause war, der sich ihrer angenommen hätte. Jetzt kamen sie von ihrem Gange zurück, der Älteste müde, der Jüngste eingeschlafen. Was mochte sie daheim empfangen? Welcher Weihnachtsfreude gingen sie entgegen? Ich malte mir das Zimmer des armen Mannes aus: Der Ginsterbuschstand auf dem Tisch, und ein ärmliches Feuer brannte im Kamin; nichts Festliches sonst umher als das Herz seiner Bewohner. Im Widerschein des Feuers aber sah ich die gelben Ginsterblumen wie Weihnachtslichter leuchten, und ihr Blühen war wie die Verheißung eines Frühlings nach Erdenleid und Winterzeit.

EINSIEDLERS HEILIGER ABEND
    Joachim Ringelnatz
     
    Ich hab’ in den Wehnachtstagen –
    Ich weiß auch, warum –
    Mir selbst einen Christbaum geschlagen,
    Der ist ganz verkrüppelt und krumm.
     
    Ich bohrte ein Loch in die Diele
    Und steckte ihn da hinein
    Und stellte rings um ihn viele
    Flaschen Burgunderwein.
     
    Und zierte, um Baumschmuck und Lichter
    Zu sparen, ihn abends noch spät
    Mit Löffeln, Gabeln und Trichter
    Und anderem blanken Gerät.
     
    Ich kochte zur heiligen Stunde
    Mir Erbsensuppe und Speck
    Und gab meinem fröhlichen Hunde
    Gulasch und litt seinen Dreck.
     
    Und sang aus burgundernder Kehle
    Das Pfannenflickerlied.
    Und pries mit bewundernder Seele
    Alles das, was ich mied.
     
    Es glimmte petroleumbetrunken
    Später der Lampendocht.
    Ich saß in Gedanken versunken.
    Da hat’s an der Tür gepocht.
     
    Und pochte wieder und wieder.
    Es konnte das Christkind sein.
    Und klang’s nicht wie Weihnachtslieder?
    Ich aber rief nicht: »Herein!«
     
    Ich zog mich aus und ging leise
    Zu Bett, ohne Angst, ohne Spott,
    Und dankte auf krumme Weise
    Lallend dem lieben Gott.

DAS WEIHNACHTSBÄUMLEIN
    Christian Morgenstern
     
    Es war einmal ein Tännelein
    mit braunen Kuchenherzlein
    und