John Corey 03 - Nachtflug

ausschied und anschließend zur Antiterror-Task Force ging, wo er als Special Contract Agent diente, was mittlerweile auch ich bin. Dick hatte ebenso wie Kate Zeugen zum Absturz der TWA-Maschine vernommen.
    Das FBI hatte diese Task Force 1980 als Reaktion auf die in New York verübten Bombenanschläge einer puertorikanischen Gruppe namens FALN sowie der Black Liberation Army gegründet. Die Welt hat sich seither verändert, und heute ist die Antiterror-Task Force vermutlich zu neunzig Prozent mit nahöstlichem Terrorismus befasst. Da spielt heutzutage die Musik, und da bin auch ich, und Kate ebenfalls. Ich hatte eine großartige zweite Karriere vor mir, wenn ich nur lang genug lebte.
    Die Zusammenarbeit bei dieser gemeinsamen Task Force sieht so aus, dass sich das FBI Personal von der New Yorker Polizei pumpt und ausgeschiedene Cops, aber auch Polizisten im aktiven Dienst anwirbt, die jede Menge Laufarbeit, Observierungen und Routineangelegenheiten erledigen dürfen, damit die überbezahlten und überqualifizierten FBI-Agenten auf das wirklich raffinierte Zeug angesetzt werden können.
    Der Mischmasch aus diesen völlig verschiedenen Kulturen klappte anfangs nicht besonders gut, aber im Lauf der Jahre hat sich eine Art Arbeitsverhältnis entwickelt. Immerhin haben Kate und ich uns ineinander verliebt und geheiratet. Wir sind das Vorzeigepaar der ATTF.
    Der Knackpunkt dabei ist, dass die Cops, die sich die FBIler ins Haus holten, damit sie die Handlangerdienste übernahmen, Zugang zu allerhand Informationen bekamen, die früher nur unter Mitarbeitern des FBI kursierten. Ergo war Dick Kearns, mein Bruder in Blau, vermutlich eher bereit, mir Auskünfte zu geben als meine FBI-Gemahlin.
    Und warum, könnte man fragen, wollte ich diese Auskünfte überhaupt haben? Sicherlich nicht, weil ich glaubte, ich könnte das Rätsel um TWA-Flug 800 lösen. Eine halbe Tausendschaft Männer und Frauen war jahrelang mit dem Fall befasst gewesen, der Fall war fünf Jahre alt, er war abgeschlossen und die offizielle Feststellung klang höchst logisch: ein losgerissenes oder durchgescheuertes Stromkabel in einem Treib Stoffanzeiger im Haupttank, das Funken schlug und die Düsentreibstoffdämpfe entzündete, die den Tank zerrissen und das Flugzeug zerstörten. Alle Spuren deuteten daraufhin.
    Fast alle.
    Und dann war da noch der Lichtschweif, den so viele Menschen gesehen hatten.
    Wir überquerten die kurze Brücke, die Long Island mit Fire Island verband, einer langen, vorgelagerten Wallinsel, die angeblich höchst interessante Sommergäste anlockte.
    Die Straße führte in den Smith Point County Park, eine Gegend, in der es allerlei Latschenkiefern und Eichen, mit Gras überwucherte Sanddünen und möglicherweise auch ein paar wilde Tiere gab, die ich nicht mochte. Ich bin ein Großstadtjunge.
    Wir kamen zu einer Stelle, an der sich die Straße von der Brücke mit einem Strandweg kreuzte, der parallel zum Meer verlief. Auf einem sandigen Areal in der Nähe stand ein großes Zelt, dessen Seitenwände hochgeklappt waren, damit die Meeresbrise durchziehen konnte. Ein paar hundert Leute hatten sich in und vor dem Zelt versammelt.
    Ich stieß auf einen kleinen Parkplatz, der voller offiziell aussehender Autos stand. Ich fuhr mit Allradantrieb weiter, einen Sandweg entlang und schuf mir einen Parkplatz, indem ich eine jämmerliche Latschenkiefer niederbügelte.
    »Du hast den Baum überfahren«, sagte Kate.
    »Welchen Baum?« Ich hängte mein »Official Police Business« -Schild an die Windschutzscheibe, stieg aus und ging mit Kate zurück zum Parkplatz. Die Autos, die dort standen, wurden entweder von einem Chauffeur gefahren oder hatten ebenfalls Dienstschilder an der Windschutzscheibe.
    Wir gingen weiter, auf das offene Zelt zu, dessen Silhouette sich vor dem Meer abzeichnete.
    Kate und ich trugen Khakishorts und Strickhemden, und ich hatte ebenso wie Kate gute Laufschuhe an. »Möglicherweise laufen wir ein paar anderen Agenten über den Weg, die mit dem Fall befasst waren«, sagte Kate, als wir auf das Zelt zugingen.
    Verbrecher mögen vielleicht zum Tatort zurückkehren, vielleicht auch nicht, aber ich weiß ganz genau, dass Cops häufig zum Schauplatz ihrer ungelösten Fälle zurückkehren. Manchmal geradezu zwanghaft. Aber das hier war kein Kriminalfall, wie ich mir in Erinnerung rufen musste - es war ein tragischer Unglücksfall.
    Die Sonne stand tief über dem Horizont im Südwesten, der Himmel war klar, und ein kühler Wind wehte