Klebstoff

Morgen is Samstag! Astrein!
    Aber Blackie hatte Aufsicht, als wir zur Schule kamen. Versteckt hinter den Hecken, die entlang des Schulzauns wuchsen, peilten wir die Lage. Da stand die Fotze, die Hände hinterm Rücken verschränkt, auf den Treppenstufen. Billy konnte sich’s nich verkneifen, Carl rauszuschubsen, wodurch man ihn sehen konnte. Carl sprang zurück, aber die Fotze hatte uns entdeckt und rief: – Ihr Jungs da! Ich seh euch! Herkommen! Carl Ewart! Komm her!
    Carl guckte sich zu uns um und trat dann ganz schüchtern und kleinlaut vor, wie unser Hund, wenn er ausgebüxt is und tagelang hinter den läufigen Hündinnen her war. Ich weiß, was in dem armen Kerl vorgeht, ich hoffe bloß, er hat mehr Glück als ich!
    – Da sind doch noch mehr! Ich weiß, dass da noch andere stecken! Kommt raus, oder es gibt mächtigen Ärger!
    Billy und ich nickten uns zu und zuckten die Achseln. Es blieb uns nichts anderes übrig, als rauszukommen und durchs Schultor und über den asphaltierten Pausenhof zum Haupteingang zu gehen, wo die Fotze wartete wie der beschissene Hitler persönlich. Dieses Arschgesicht mit seinem kleinen Rotzfänger und der Brille. Fuck sei Dank hab ich dran gedacht, den Ohrring abzumachen.
    – Zu-spät-Kommen lasse ich nicht durchgehen, fing Blackie an und musterte dann Carl. – Mr. Ewart. Das hätte ich mir denken können. Er sah mich nen Moment lang an, als ob er nicht wüsste, wo er mich hinstecken soll. Dann meinte er zu Billy: – Birrell, nicht wahr?
    – Aye, meinte Billy.
    – Aye? Aye? Er kreischte richtig, während er ihm an die Stirn tippte. Es klang, als ob ihn einer in den Sack kneift. – Ei! Ei! Geht das in deinen Eierkopf? Wir sprechen hier Oxford-Englisch! Was sprechen wir?
    – Oxford-Englisch, sagte Billy.
    – Tun wir das, ach ja?
    – Jawohl.
    – Jawohl was?
    – Jawohl, Sir.
    – Schon besser. Jetzt rein mit euch, sagte Blackie, und wir folgten ihm durch die Eingangshalle in den Schulflur.
    Als wir an der Fotze seinem Büro sind, lässt er uns anhalten, indem er mich mit eisernem Griff an der Schulter packt. Er betrachtet Billy und meint: – Birrell. Birrell, Birrell, Birrell, Birrell, Birrell. Die Sportskanone, stimmt’s?
    – Ay…ja, Sir.
    – Fußball. Und Boxen. Fußball und Boxen, nicht wahr, Mr. Birrell? Er hält mich immer noch an der Schulter fest und bohrt mir seine Finger ins Fleisch.
    Blackie sah Birrell mit nem ehrlich traurigen Blick an. Er ließ meine Schulter los. – Du enttäuschst mich. Gerade du solltest ein Vorbild sein, sagt Blackie und wirft so nen Blick auf mich und Carl, als wärn wir bloß Abfall. Dann guckt er wieder Billy an, der einfach stur vor sich hinglotzt. – Vorbildfunktion. Sport, Birrell, Sport und Zeit sind Begriffe, die untrennbar zusammengehören. Wie lange dauert ein Fußballspiel?
    – Neunzig Minuten … Sir, sagt Billy.
    – Wie lange dauert eine Runde beim Boxen?
    – Drei Minuten, Sir.
    – Richtig, und auch die Schule funktioniert nach dem Zeitprinzip. Ab wann habt ihr Anwesenheitspflicht?
    – Ab acht Uhr fünfzig, Sir.
    – Acht Uhr fünfzig, Mr. Birrell, sagt er, dann wendet er sich an Carl. – Acht Uhr fünfzig, Mr. Ewart. Dann guckt er mich an.
    – Wie heißt du, Junge?
    – Andrew Galloway, Sir, sag ich. Die Standpauke, die er uns hielt, war scheißenpeinlich, denn Typen aus anderen Klassen liefen vorbei, Mädchen und alles, und lachten uns aus.
    – Wären Sie so freundlich, ›Sir‹ zu buchstabieren, Mr. Galloway? fordert er mich auf. – Äh…fang ich an.
    – Falsch! Ein ›ä‹ kommt nicht drin vor. Buchstabiere ›Sir‹.
    – S-I-R.
    – Richtig. S-I-R. Nicht S-U-R, sagt er. – Andrew Galloway … er guckt auf seine Uhr. – Nun denn, Mr. Galloway, die Anwesenheitspflicht beginnt um acht Uhr fünfzig, wie Ihre Kollegen hier schon sagen. Nicht um acht Uhr einundfünfzig. Er hält mir seine Uhr unter die Nase und klopft mit dem Finger drauf. – Und gewiss nicht um neun Uhr sechs.
    Ne Zeit lang glaubte ich, die Fotze würd uns laufen lassen, ohne es uns mit dem Riemen zu geben, weil er hin und her stolzierte, als hätte er uns wunders was für ne Lektion erteilt. Einer von uns hätte jetzt wohl »Entschuldigen Sie, Sir« oder irgend so nen Quatsch sagen sollen, denn er schien drauf zu warten, dass wir irgendwie was sagten. Aber von wegen, so was würden wir nie sagen, nich zu nem Wichser wie dem. Also marschierte er mit uns in sein Büro. Da liegt der Riemen auf seinem Schreibtisch, ist das Erste, was ich