L'empereur des rois

jouis de l’idée, a-t-il dit, que cette dernière victoire de Votre Majesté la met en état d’assurer le repos de l’Europe et de garantir le monde civilisé contre les invasions des Barbares.
    Napoléon a écouté tout en regardant le feu qui, dans les grandes cheminées de Schönbrunn, éclaire les boiseries et les immenses tapisseries.
    — Votre Majesté peut maintenant briser la monarchie autrichienne, a repris Talleyrand. Ou la relever. Une fois brisée, il ne serait pas au pouvoir de Votre Majesté d’en rassembler les débris épars et d’en recomposer une seule masse. Or, l’existence de cette masse est nécessaire. Elle est indispensable au salut futur des nations civilisées. Elle est contre les Barbares un boulevard suffisant, comme elle est un boulevard nécessaire.
    Napoléon n’a pas répondu. Il est le Maître.
     
    Plus tard, dans sa berline, il songe qu’il n’a pas eu depuis plusieurs années un tel sentiment de souveraineté, de domination de son destin, de pouvoir sur le sort des hommes et la vie des empires. Austerlitz est son vrai sacre impérial, comme, cinq années auparavant, le 14 juin 1800, après la victoire de Marengo, il avait eu la conviction que c’était cette bataille qui lui assurait son pouvoir de Premier consul, que tout eût été compromis s’il avait été vaincu dans les plaines d’Italie. Et qu’eût valu sa couronne d’empereur si, à Austerlitz, les Autrichiens et les Russes avaient défait la Grande Armée ?
    Sa couronne eût roulé à terre.
    Mais il a remporté la victoire. Il est le Maître. Et, à l’égal d’un Charlemagne, il peut, s’il le veut, modeler l’Europe à sa guise.
    Il rêve. Il imagine. La voiture l’emporte vers Munich.
     
    Il arrive dans la capitale de la Bavière le 31 décembre 1805. Il fait froid. Il pleut. La berline longe la façade austère du palais royal, que ne décore qu’une statue de la Vierge. Des soldats de la Garde ouvrent les portes de bronze et, à 1 h 45, la voiture pénètre dans le palais. Elle roule lentement, traverse les quatre cours, contourne les fontaines et s’arrête devant le perron qui donne accès aux appartements.
    Des officiers se précipitent. Les dames de compagnie de l’Impératrice se tiennent au haut des marches.
    Napoléon descend, regarde autour de lui. Il se souvient de la dernière lettre qu’il a écrite à Joséphine. C’était au palais de Schönbrunn, le 20 décembre. Tout était encore en suspens. L’Autriche examinait les clauses du traité. Napoléon avait tracé pour Joséphine quelques lignes de son écriture hachée :
    « Je ne sais ce que je ferai : je dépends des événements ; je n’ai pas de volonté ; j’attends tout de leur issue. Reste à Munich, amuse-toi ; cela n’est pas difficile lorsqu’on a tant de personnes aimables et dans un si beau pays. Je suis, moi, assez occupé. Dans quelques jours je serai décidé.
    « Adieu, mon amie, mille choses aimables et tendres. »
     
    Les événements ont tranché. Le traité est signé. Il est le Maître. Il monte l’escalier. On s’incline devant lui. Il saisit dans les regards ce mélange d’admiration et de servilité, et aussi, peut-être, pour la première fois, une sorte d’effroi. Comme si sa victoire si éclatante sur la coalition de Vienne et de Saint-Pétersbourg avait révélé qu’il appartenait à une race sacrée, celle à qui rien ne résiste.
    Il parcourt rapidement l’antichambre, la salle d’audience, il emprunte la galerie décorée de tableaux italiens et flamands aux couleurs sombres, puis il entre dans la chambre à coucher. Debout, appuyée au grand lit doré, se tient Joséphine.
    Cela fait plusieurs semaines qu’il ne l’a vue. Elle ne lui a même pas écrit. Il l’avait tancée : les belles fêtes de Bade, de Stuttgart, de Munich, lui avaient-elles « fait oublier les pauvres soldats qui vivent couverts de boue, de pluie, de sang ? » lui avait-il écrit. « … Grande Impératrice, pas une lettre de vous… Daignez, du haut de vos grandeurs, vous occuper un peu de vos esclaves. »
    Elle est là, attirante et vieillie, souriant les lèvres serrées pour ne pas laisser voir ses dents noircies et cariées. Elle esquisse une révérence un peu ironique mais elle s’incline cependant.
    Il est le Maître.
     
    Il faut que tous le sachent, l’acceptent. Il décide, et on doit obéir. Il se sent fort, capable de réaliser des prodiges, ceux qui feront de lui un