Lovecraft, H. P.

der alte Mann blieb nur deshalb, weil ich mich geweigert hatte, als er mir ein Zeichen machte, eines der Tiere zu ergreifen und wie die übrigen davonzufliegen. Als ich mich taumelnd auf die Füße erhob, sah ich, daß der gestaltlose Flötenspieler sich außer Sichtweite gewälzt hatte, aber daß zwei der komischen Tiere geduldig warteten. Als ich mich sträubte, zog der Mann seinen Griffel und das Täfelchen hervor und schrieb, daß er wirklich der Sendbote meiner Väter sei, die die Julverehrung an diesem uralten Ort gegründet hatten, daß beschlossen worden sei, ich solle zurückkehren, und daß die innersten Mysterien noch nicht vollzogen seien. Er schrieb das in einer ganz veralteten Schrift, und als ich noch immer zögerte, zog er aus seinem weiten Gewand einen Siegelring und eine Uhr, beide mit dem Wappen meiner Familie, um zu beweisen, daß er der sei, der er zu sein vorgab.
    Aber es war ein furchtbarer Beweis, denn ich wußte aus alten Papieren, daß diese Uhr mit meinem Ururururgroßvater 1698 begraben worden war. Gleich schob der alte Mann seine Kapuze zurück und deutete auf die Familienähnlichkeit seines Gesichts, aber mir schauderte lediglich, denn ich war sicher, daß das Gesicht nur eine teuflische Wachsmaske sei. Die flatternden Tiere scharrten jetzt ungeduldig im Moos, und ich sah, daß der alte Mann beinah genau so unruhig war. Als eines der Geschöpfe zu watscheln und sich zu entfernen begann, wandte er sich rasch um, um es aufzuhalten, so daß die Plötzlichkeit der Bewegung die Wachsmaske von der Stelle verschob, wo sein Kopf hätte sein sollen. Und dann, weil der Standort des schrecklichen Wesens mich von der Steintreppe abschnitt, die ich heruntergekommen war, warf ich mich in den öligen Unterweltfluß, der irgendwie den Höhlen am Meer zugurgelte, warf mich in die übelriechende Brühe der innersten Schrecken dieser Erde, bevor meine verrückten Schreie all diese Friedhofslegionen herbeirufen würde, die diese Pesthöhle beherbergen könnte.
    Im Krankenhaus erzählte man mir, man habe mich in der Morgendämmerung halb erfroren im Hafen von Kingsport aufgefunden, einen treibenden Sparren umklammernd, den der Zufall geschickt hatte, um mich zu retten. Sie sagten mir, ich hätte in der Nacht vorher die falsche Gabelung der Hügelstraße eingeschlagen und sei bei Orange Point über die Klippen gestürzt, eine Tatsache, auf die sie nach den Fußabdrücken im Schnee schlössen. Ich konnte nichts erwidern, denn alles war verkehrt, das breite Fenster zeigte mir ein Meer von Dächern, unter denen nur eines von fünf alt war, und das Geräusch der Trambahnen und Motoren auf der Straße unten. Sie bestanden darauf, daß dies Kingsport sei, und ich konnte es nicht leugnen. Als ich in ein Delirium verfiel, nachdem ich gehört hatte, daß das Krankenhaus nahe bei dem alten Friedhof auf dem Central Hill liege, verlegten sie mich ins St. Mary's Hospital in Arkham, wo ich bessere Pflege haben würde. Mir gefiel es dort, denn die Ärzte waren großzügig, und sie benutzten in meinem Interesse ihren Einfluß, um aus der Bibliothek der Miskatonic−Universität das sorgsam gehütete Exemplar von Alhazreds anrüchigem Necronomicon für mich auszuleihen. Sie sagten etwas von einer »Psychose« und stimmten zu, es sei besser, diese mich bedrängenden Besessenheiten aus meinem Geist zu verbannen.
    Deshalb las ich das schreckliche Kapitel, und es schauderte mich doppelt, weil es mir in der Tat nicht unbekannt war. Ich hatte es schon vorher gesehen, sollen die Fußabdrücke auch sonstwas verraten, und wo ich es gesehen hatte, soll lieber vergessen sein. Im Wachzustand war da niemand, der mich daran erinnern konnte, aber meine Träume sind wegen der Sätze, die ich nicht zu zitieren wage, von Schrecken erfüllt. Ich wage nur einen Absatz zu zitieren undwill ihn in ein Englisch übertragen, wie ich es mit meinem ungeschickten Latein zuwege bringe.
    »Die untersten Höhlen«, schrieb der verrückte Araber, »sollen nicht mit Augen, die da sehen, ergründet werden, denn ihre Wunder sind seltsam und schrecklich. Verflucht der Boden, auf dem tote Gedanken wieder neu in seltsamer Verkörperung leben, und übel ist der Geist, der nicht in einem Kopfe wohnt. Weise sagte der alte Ibn Schacabao, daß glücklich das Grab ist, wo kein Zauberer gelegen ist, und glücklich bei Nacht die Stadt, deren Zauberer alle Asche sind. Denn es ist ein altes Gerücht, daß die Seele der vom Teufel gekauften sich nicht von ihrer irdischen