Magazine of Fantasy and Science Fiction 19 - Welt der Illusionen

Unbeglichene Forderungen
    (Experiment In Autobiography)
     
Ron Goulart
     
     
    José Silvera schlich lautlos durch den feuchten Nebel, ließ den ölverschmutzten Sandstrand hinter sich und kletterte zwischen scharfkantigen dunklen Felsen vorsichtig nach oben weiter. Dann atmete er einen Augenblick lang tief durch den Mund und blieb horchend in den grauen Schwaden stehen. Schließlich erreichte er den alten Fußpfad, der sich hier schräg aufwärts durch die Klippen wand. Silvera ballte nochmals prüfend die Fäuste, rückte seinen Gürtel zurecht, damit der Strahler griffbereit an der linken Hüfte hing, und setzte langsam seinen Weg fort.
    »Entweder Bargeld oder eine bestätigte Postanweisung«, sagte Silvera zu sich selbst, während er nach oben stieg.
    Am Rand der Klippe tauchte eine riesige Dogge aus dem dichten Nebel auf und fiel knurrend über ihn her. Silvera wich zur Seite aus, setzte das Tier mit einem geübten Handkantenschlag außer Gefecht und warf es über die Felsen, unter denen irgendwo im Nebel der Strand liegen mußte.
    »Wahrscheinlich Bargeld«, murmelte er vor sich hin. »Vielleicht gibt es hier auf den Azoren nicht einmal bestätigte Postanweisungen.«
    Die Villa war mit einer hohen Mauer umgeben, an deren Krone ein dreißig Zentimeter hoher Todesstrahl leise im Nebel knisterte. Silvera fällte einen in der Nähe stehenden jungen Baum, benützte ihn als Sprungstab und überwand die Mauer ohne weitere Schwierigkeiten.
    Er schlug sich die rechte Hüfte an einem Gartentisch an, rutschte von dort aus zu Boden und wäre fast ins Schwimmbecken gefallen, über dem leichte Nebelschwaden hingen. Nach dem er noch einige Kniebeugen am Beckenrand gemacht hatte, ging er durch den Park auf das riesige zitronengelbe Haus zu.
    F. Tennyson Buchalter hockte in einem bequemen Sessel und bestrich eben eine Scheibe Toast gleichmäßig mit Erdbeermarmelade, als Silvera plötzlich die Tür des achteckigen Frühstückspavillons aufstieß. »He!« sagte der dicke Fernsehproduzent erstaunt.
    »Zweitausend Dollar«, verlangte Silvera und legte die rechte Hand an den Griff seines schußbereiten Strahlers.
    »Joe«, sagte Buchalter und wischte sich Erdbeermarmelade vom Daumen. »Miß Nolan hat Ihnen doch den Scheck von Hollywood aus geschickt – vor einem Monat, vielleicht sogar vor fünf Wochen, Joe.«
    »Geplatzt«, informierte Silvera ihn. Er nahm den Scheck aus der Jackentasche und warf ihn dem Produzenten zu.
    Der Scheck flatterte durch die Luft, beschrieb einen weiten Bogen und landete in Buchalters Tee. »Keine Deckung«, las er.
    »Zweitausend«, wiederholte Silvera. »In bar. Sofort.«
    »Tut mir wirklich leid, Joe«, antwortete der Produzent. »Reichen Sie das verdammte Ding nochmals ein.«
    »Wir haben uns inzwischen erkundigt. Auf diesem Konto steht schon lange kein Geld mehr. Das Guthaben ist seit dem fünften April zweitausendvierundneunzig erschöpft. Okay?«
    Buchalter schob die Tasse beiseite und deutete mit dem Teelöffel anklagend auf Silvera, der unbeweglich vor ihm stand. »Über Sie hört man schlimme Geschichten, Joe. Angeblich gehören Sie zu den Leuten, die sich nie auf die Vermittlung der Autorengewerkschaft verlassen.«
    Silvera ließ den Strahler um seinen Zeigefinger kreisen. »Geld her«, sagte er nur.
    »Diese Schriftsteller«, seufzte Buchalter. »Wollte Gott, die dämlichen Elektronengehirne könnten bessere Dialoge schreiben. Dann brauchte ich mich nicht mit so unberechenbaren Kerlen wie mit Ihnen abzugeben.«
    »Ich werde nur wütend, wenn jemand mich um mein Honorar betrügen will.«
    »Okay, Joe, okay. Aber Sie wissen doch, daß ich Sie auf die schwarze Liste setzen lassen könnte.« Buchalter schob seinen Sessel zurück und erhob sich ächzend.
    »Das hat Arnie Maxwell damals auch versucht«, antwortete Silvera.
    Der Produzent nickte langsam. »Richtig, jetzt erinnere ich mich wieder.« Er klatschte zweimal in die Hände. Ein riesiger Neger erschien in der Tür und starrte Silvera mit gerunzelter Stirn an.
    »Zum Ausgang, Sir?« fragte der Neger.
    »Hat keinen Zweck«, meinte Buchalter seufzend. »Wie ich diesen dickköpfigen Kerl kenne, dringt er wieder hier ein und stört meinen sauer verdienten Urlaub noch mehr. Wären Sie mit einem Scheck auf einer Genfer Bank zufrieden, Joe?«
    »Bargeld.«
    »Holen Sie Mister Silvera zweitausend in bar aus dem Schlafzimmersafe, Norman.«
    Der Neger verließ den Raum.
    Buchalter kratzte sich am Kinn und kniff nachdenklich ein Auge zu. »Wir