Marina.

Ich trat zum Schaufenster, beugte mich vor, um einen Blick hineinzuwerfen, und empfing den leeren Blick der Kartongesichter. Claret war zwanzig Meter weiter vorn neben einem Gully stehen geblieben und kämpfte mit dem schweren Metalldeckel. Als dieser endlich nachgab, glitt er hinein. Erst jetzt näherte ich mich. Ich hörte, wie Schritte auf den Metallsprossen hinunterstiegen, und sah den Widerschein eines Lichtstrahls. Ich schlich bis zum Gully und schaute hinab. Ein Schwall verbrauchte Luft stieg aus dem Schacht herauf. Ich blieb so lange dort, bis Clarets Schritte verhallt waren und die Dunkelheit das von ihm mitgebrachte Licht verschluckt hatte.
    Das war der Augenblick, Inspektor Florián anzurufen. Ich sah die Lichter einer Bodega, die entweder sehr spät schloss oder sehr früh aufmachte. Es war eine nach Wein stinkende Zelle, die das Halbsouterrain eines mindestens dreihundertjährigen Hauses einnahm. Der Wirt war ein Mensch mit essigfarbener Haut und winzigen Äuglein und trug eine Art Militärmütze. Er hob die Brauen und sah mich missmutig an. Die Wand hinter ihm war mit Feldzeichen der Blauen Division, Postkarten aus dem Tal der Gefallenen und einem Mussolini-Bild geschmückt.
    »Raus«, sagte er. »Wir machen erst um fünf auf.«
    »Ich möchte bloß telefonieren. Es ist ein Notfall.«
    »Komm um fünf wieder.«
    »Wenn ich um fünf wiederkommen könnte, wäre es kein Notfall. Bitte. Ich muss die Polizei anrufen.«
    Der Wirt musterte mich aufmerksam und deutete schließlich auf ein Wandtelefon.
    »Warte, ich stell dir die Verbindung her. Du kannst doch bezahlen, oder?«
    »Natürlich«, log ich.
    Der Hörer war schmuddelig. Neben dem Telefon lag ein kleiner Teller voller Streichholzschachteln mit dem Namen des Lokals und einem Kaiseradler. Bodega Valor, stand da. Als der Wirt mit dem Rücken zu mir den Zähler einschaltete, nutzte ich die Gelegenheit, um mir die Taschen mit Streichholzschachteln vollzustopfen. Als er sich mir wieder zuwandte, lächelte ich ihn in naiver Unschuld an. Ich wählte die uns von Florián genannte Nummer und hörte es klingeln, immer und immer wieder, ohne Antwort. Schon befürchtete ich, der schlaflose Kollege des Inspektors sei über den BBC -Nachrichten doch noch eingeschlummert, als sich am anderen Ende endlich jemand meldete.
    »Guten Abend, entschuldigen Sie die späte Stunde«, sagte ich. »Ich muss dringend mit Inspektor Florián sprechen. Es handelt sich um einen Notfall. Er hat mir diese Nummer gegeben, für den Fall, dass …«
    »Wer sind Sie?«
    »Óscar Drai.«
    »Óscar wie viel?«
    Geduldig musste ich ihm meinen Namen buchstabieren.
    »Einen Augenblick. Ich weiß nicht, ob Florián zu Hause ist. Ich sehe kein Licht. Können Sie warten?«
    Ich schaute zum Wirt hinüber, der unter dem würdevollen Blick des Duce in martialischem Rhythmus Gläser trocknete.
    »Ja«, sagte ich kühn.
    Das Warten wurde unerträglich. Der Wirt starrte mich unablässig an wie einen entflohenen Sträfling. Versuchsweise lächelte ich ihm zu. Er reagierte nicht.
    »Könnten Sie mir einen Milchkaffee machen?«, fragte ich. »Ich bin durchgefroren.«
    »Nicht vor fünf.«
    »Können Sie mir bitte sagen, wie spät es ist?«
    »Bis fünf dauert es noch. Bist du sicher, dass du die Polizei angerufen hast?«
    »Die Guardia Civil, um genau zu sein«, improvisierte ich.
    Endlich hörte ich Floriáns Stimme. Sie klang wach und aufmerksam.
    »Óscar? Wo bist du?«
    So schnell ich konnte, schilderte ich ihm das Wesentliche. Als ich das mit dem Abwassertunnel erzählte, spürte ich, wie seine Anspannung wuchs.
    »Hör mir gut zu, Óscar. Ich will, dass du dort, wo du bist, auf mich wartest und dich nicht wegrührst, bis ich komme. In einer Sekunde nehm ich ein Taxi. Wenn etwas passiert, läufst du weg und läufst und läufst, bis du zum Präsidium in der Vía Layetana kommst. Dort fragst du nach Mendoza. Er kennt mich und ist eine Vertrauensperson. Aber was auch geschieht, hörst du?, was auch geschieht, du gehst auf keinen Fall in die Kanalisation runter. Ist das klar?«
    »Glasklar.«
    »In einer Minute bin ich da.«
    Die Verbindung wurde unterbrochen.
    »Macht sechzig Peseten«, sagte der Wirt hinter mir unverzüglich. »Nachttarif.«
    »Ich zahle um fünf, General«, antwortete ich träge.
    Die Säcke unter seinen Augen verfärbten sich weinrot.
    »Pass auf, du eingebildeter Pinkel, ich polier dir gleich die Fresse, ja?«, drohte er zornig.
    Ich sauste davon, bevor er mit seinem