Mit offenen Karten

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Autoren: Agatha Christie

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– es muss ein schwarzer Engel sein!»

3

    A ls die Gesellschaft in den Salon zurückkehrte, war ein Bridgetisch vorbereitet. Der Kaffee wurde serviert.
    «Wer spielt Bridge?», fragte Mr Shaitana, «Mrs Lorrimer spielt, das weiß ich, und Dr. Roberts auch. Spielen Sie, Miss Meredith?»
    «Ja, aber nicht besonders gut.»
    «Ausgezeichnet. Und Major Despard? Gut. Wollen Sie vier also hier spielen?»
    «Gott sei Dank, es wird Bridge gespielt», flüsterte Mrs Lorrimer Monsieur Poirot zu. «Ich bin eine passionierte Bridgespielerin, wissen Sie. Es wird immer ärger. Ich weigere mich auszugehen, wenn nachher nicht gespielt wird! Ich schlafe einfach ein. Ich schäme mich, aber es ist nun mal so.»
    Sie zogen um die Partner, und es ergab sich, dass Mrs Lorrimer mit Miss Meredith gegen Major Despard und Dr. Roberts spielen sollten.
    «Frauen gegen Männer», sagte Mrs Lorrimer, während sie sich setzte. «Die blauen Karten, meinen Sie nicht, Partner? Jede Zweieransage ist bei mir Forcing.»
    «Bedenken Sie, dass Sie gewinnen müssen», mahnte Mrs Oliver, deren emanzipatorische Gefühle sich regten. «Zeigen Sie den Männern, dass es nicht immer nach ihrem Kopf geht.»
    «Die Unglücklichen haben nicht die geringste Chance», sagte Dr. Roberts lachend, während er begann, das Spiel zu mischen. «Ich glaube, Sie geben, Mrs Lorrimer.»
    Major Despard setzte sich langsam. Er sah Anne Meredith an, als stellte er eben erst fest, dass sie auffallend hübsch sei.
    «Bitte abheben», sagte Mrs Lorrimer ungeduldig. Er erschrak und beeilte sich mit einer entschuldigenden Geste, ihrem Wunsch nachzukommen.
    Mrs Lorrimer begann mit geübter Hand, die Karten zu verteilen.
    «Es ist noch ein Bridgetisch im anderen Zimmer», sagte Mr Shaitana.
    Er ging zu einer zweiten Tür hinüber, und die anderen vier folgten ihm in ein kleines, behaglich eingerichtetes Rauchzimmer, wo ein zweiter Bridgetisch vorbereitet war.
    Mr Shaitana erklärte:
    «Ich spiele allerdings nicht. Bridge gehört nicht zu den Spielen, die mich amüsieren.»
    Die anderen beteuerten, dass sie dann lieber auch nicht spielen wollten, aber er überredete sie energisch, und schließlich setzten sich alle. Poirot und Mrs Oliver gegen Battle und Race.
    Mr Shaitana kiebitzte zuerst ein wenig, lächelte diabolisch, als er sah, mit welchem Blatt Mrs Oliver zwei Ohne Atout ansagte, und ging dann lautlos ins andere Zimmer.
    Sie waren alle ins Spiel vertieft. Die Gesichter waren ernst, die Ansagen kamen flott hintereinander. «Ein Herz.» – «Passe.» – «Drei Treff.» – «Drei Pik.» – «Vier Karo.»
    «Ich kontriere.» – «Vier Herz.»
    Mr Shaitana beobachtete sie und lächelte in seinen Bart hinein.
    Dann durchquerte er das Zimmer und setzte sich in einen Lehnstuhl am Kamin. Ein Tablett mit Getränken war hereingebracht und auf einen Tisch danebengestellt worden. Das Kaminfeuer glänzte auf den Kristallstöpseln.
    Immer ein Künstler in Beleuchtungseffekten, hatte Mr Shaitana die Illusion geschaffen, der Raum sei nur vom Kaminfeuer erleuchtet. Eine kleine abgeschirmte Lampe an seiner Seite gab ihm gegebenenfalls das notwendige Licht zum Lesen. Ein etwas stärkeres Licht erhellte den Bridgetisch, von wo weiter die monotonen Ausrufe erklangen.
    «Eine Sans Atout.» – klar und schneidend, Mrs Lorrimer.
    «Drei Herz.» – ein aggressiver Ton in der Stimme, Dr. Roberts. «Passe.» – eine ruhige Stimme, Anne Meredith.
    Immer eine kleine Pause, bevor Major Despard sich hören ließ. Kein langsamer Denker, vielmehr ein Mann, der sicher sein wollte, ehe er sprach.
    «Vier Herz.»
    «Ich kontriere.»
    Mr Shaitanas Gesicht strahlte im flackernden Licht des Kaminfeuers, er lächelte. Seine Gesellschaft amüsierte ihn.
    «Fünf Karo, Manche und Robber», verkündete Colonel Race.
    «Bravo, Partner», sagte er zu Poirot. «Ich hätte nicht gedacht, dass Sie es machen würden. Ein Glück, dass nicht Pik ausgespielt wurde.»
    «Ich glaube, es hätte keinen Unterschied gemacht», meinte Battle, ein Mann von milder Großmut.
    Er hatte Pik angesagt. Seine Partnerin, Mrs Oliver, hatte zwar ein Pik gehabt, aber «irgendetwas» hatte ihr gesagt, ein Treff auszuspielen, und das Ergebnis war katastrophal gewesen.
    Colonel Race sah auf die Uhr.
    «Zehn Minuten nach Zwölf, haben wir noch Zeit für einen Robber?»
    «Sie werden mich entschuldigen», sagte Superintendent Battle, «aber ich entwickle mich zu einem Frühschlafengeher.»
    «Ich auch», erklärte Hercule Poirot.
    «Also