Mr. Shivers

zog den Abzug durch. Der Schuss schien in weiter, weiter Ferne zu ertönen. Als er wieder hinsah, klaffte eine Wunde in Roosevelts Brust, aus der Blut sickerte. Sein Rücken krümmte sich über dem Fels während seiner letzten Zuckungen; Krämpfe durchfuhren ihn, nachdem die Kugel durch seinen Körper gejagt war. Dann erschlaffte sein Körper, und er lag still da. Sein Gesicht gnädigerweise von ihnen abgewandt.
    »Zum Teufel mit Ihnen!«, brüllte Pike. »Was … warum haben Sie das getan? Ich war nicht … ich war noch nicht fertig.«
    Connelly schluckte und versuchte seine Atmung unter Kontrolle zu bekommen. »Was hat er gesagt?«
    »Ich war noch nicht fertig. Ich war noch nicht annähernd fertig. Nicht einmal im Ansatz.«
    »Verdammt, was hat er gesagt? Haben Sie ihm überhaupt irgendwelche Fragen gestellt?«
    »Natürlich«, sagte Pike beleidigt. »Natürlich habe ich das.«
    »Und?«
    Pike musterte ihn. Dann betrachtete er wieder Rosie und studierte sein Werk. »Er sagte, der Narbenmann suche nach einer Höhle. Einer Höhle irgendwo in den Bergen.«
    »Wo?«
    »In einer Felsspalte, sagte er. Einer Spalte zwischen zwei Gipfeln. Der eine klein, der andere groß, als würde der eine auf den anderen springen.«
    »Was will er da?«
    »Er sagte, er suche dort etwas. Suche nach … der Wiedergeburt. Um sich selbst neu zu erschaffen.« Dann ging Pike vor dem Toten in die Hocke und berührte die Wange des Mannes. Er legte einen Finger an das Kinn und drehte das Gesicht des Toten zu sich herum. Schaute ihm in die Augen. Streichelte mit einem Knöchel die blutige Schläfe. Dann tätschelte er Roosevelts Schulter, als würde er von einem alten Freund Abschied nehmen. »Nun«, sagte er und stand auf. »Er wird uns keinen Ärger mehr machen. Nicht wahr?«
    Er wandte sich Connelly zu und lächelte. Connelly hob wieder den Revolver, richtete ihn auf Pikes Gesicht und spannte den Hahn.
    Pike runzelte die Stirn, als er den Revolver sah. Verwirrt schaute er Connelly an.
    »Ich habe dich noch nie ausstehen können«, sagte Connelly und drückte ab.
    Ein rotes Auge öffnete sich auf Pikes Wange, sein Kopf schnappte zurück, und er fiel wie ein Sack zu Boden. Er starrte hinauf in den grauen Himmel, für alle Ewigkeit darüber verblüfft, wie sich der Lauf der Welt entwickeln konnte. Rauch drang ihm aus Nase und Mund, und das Auge über dem Einschussloch sank nach innen und füllte sich mit Blut. Eine Hand zuckte, als die Nervenbahnen in seinem zerstörten Gehirn darum kämpften, das Geschehene zu verarbeiten, bevor sie es aufgaben und erloschen.
    Connelly sah beide Männer an, dann überprüfte er die Patronen in dem Revolver. Er schob die Waffe zurück in den Hosenbund, zog den beiden die Jacken aus und streifte sie sich über. Dann stieg er weiter in die Höhe.

SIEBENUNDZWANZIG
    Er umkletterte kleine Gipfel und durchquerte schmale Täler. Die Füße in seinen Schuhen waren feucht, vielleicht durch geplatzte Blasen, vielleicht auch vor Blut. Er riss seine Jacke und sein Hemd in Streifen, um seine Hände vernünftig bandagieren zu können. Als sein Atem kondensierte, sann er wie im Delirium darüber nach, wie er einen Teil davon mit den Händen auffangen könnte, um ihn zu bewahren – für den Fall, dass er ihn noch brauchte.
    Es ging über Stein und Busch und Holz. Hoch über die Welt. Dort oben an den Spitzen ihrer zerklüfteten Zähne, die nach dem Himmel schnappten, fragte sich Connelly, ob das Land in der Tiefe real war. Hätte er nach unten steigen müssen, wäre er nicht sicher gewesen, überhaupt etwas wiederzuerkennen.
    Jetzt wusste er, dass jenes Land nicht echt war. Nicht in seinem Herzen. Früher hatte ihm die Vorstellung gefallen, in die Ferne zu reisen, an die Ausläufer vergessener Länder, aber jetzt wusste er es besser. Mit jedem Schritt hatte er sich von diesem ohnmächtigen Schlummer entfernt, der selbstzufriedenen Traumwelt eines Zuhauses, und sich der ungezügelten Grausamkeit genähert, deren An- und Abschwellen den Herzschlag der Schöpfung in Gang hielt. Dieser Ort in den Bergen, die zerstörte Stadt in der Tiefe. Verschläge aus Teerpappe und Bretterbuden in der Wüste, erhellt von flackernden Feuern. Wurzellos und wild und hungrig. Das war echt. Alles andere war bloß eine böswillige Lüge, und nun, nachdem er aufgewacht war, würde er nicht zurückkehren. Selbst wenn er es gewollt hätte, er hätte es nicht tun können. In der Echtheit lag eine grimmige Freude, und er genoss ihren Geschmack und