Nur du kannst die Menschheit retten

diesen Dingern fliegt!«
    »Ich fliege nicht eins von diesen Dingern. Ich fliege die ganze Flotte.«
    »Aber du kannst die Instrumente nicht lesen!«
    Grünes und rotes Licht huschte über sein Gesicht, als er sich zu ihr umdrehte.
    »Weißt du, alle wollen mir was erzählen. Andauernd«, sagte er. »Aber jetzt hör ich einfach nicht zu. Ich kann die Instrumente lesen. Warum nicht? Sie sind schließlich in meinem Kopf. Jetzt setz dich endlich. Und hör auf, mit mir zu reden, als ob ich blöd wäre.«
    Sie setzte sich, vom Klang seiner Stimme wie hypnoti-siert.
    »Aber wie...«
    »Da ist eine Vorrichtung, mit der dieses Schiff auch alle anderen steuern kann. Sie benutzen das System auf langen Flügen.« Er legte einen Schalter um. »Und ich fliege sie, so schnell ich kann. Ich glaube nicht, daß es noch schneller geht. Alle Zeiger sind im / h ® - das ist ScreeWee für
    >rot<.«
    »Aber du fliegst direkt auf die Spieler zu!«
    »Ich muß. Ich hab keine Zeit zum Wenden mehr. . .«
    Wobbler hatte ein Pin-up über seinem Bett hängen. Es war die Nahaufnahme von einem Intel-80586-75-Mikropro-zessor, durch ein Mikroskop gesehen; es sah aus wie die Straßenkarte einer sehr komplizierten, modernen Stadt.
    Sein Großvater meinte, das sei äußerst ungesund, und fand, daß er sich lieber ein Poster von Gisgles und Garfers an die Wand hängen sollte. Aber Wobbler hatte eine Vision: Eines Tages, wenn er seinen Mathe-Leistungskurs bestanden hatte und einen heißen Lötkolben ohne Nachdenken am richtigen Ende anfassen konnte, dann würde er eine große Persönlichkeit in der Computerbranche werden. Die Nummer eins unter den Programmierern, die Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, wie es in diesen Kreisen angesagt war. Es war ihm auch egal, wenn Yo-less sagte, daß die Branche heutzutage von Männern in Anzügen beherrscht wurde. Eines Tages würde die Welt von Wobbler Johnson hören - wahrscheinlich über eine Telefonleitung, von der sie nicht einmal wußten, daß sie an ihre Computer angeschlossen war.
    In der Zwischenzeit starrte er angestrengt auf ganze Spalten von Zahlen, um eine absolut illegale Kopie von Mr.
    Bunky Goes Boing zu machen. Das Spiel hatte vier Sterne bekommen und war als »supergeil!!!« eingestuft worden, was für das Splaaaaattttt! -Magazin »ziemlich gut« bedeutete, wenn man unter sechzehn war.
    Er blickte auf den Bildschirm, blinzelte und verteilte den Schmier auf seinen Brillengläsern ein bißchen gleichmäßiger.
    Er lehnte sich zurück, und sein Blick fiel auf eine Kopie von Nur du kannst die Menschheit retten, die unter einem Stapel anderer Disketten lag.
    Armer, alter Johnny. Natürlich bezeichnete man ständig andere Leute als verrückt, aber er hatte tatsächlich etwas Merkwürdiges an sich. Sein Körper lief auf der Erde herum, aber sein Geist schien an irgendeinem Ort zu sein, den man bestimmt nicht im Atlas fand.
    Wobbler schob die Disketten ins Laufwerk. Komisch, die Sache mit dem Spiel. Wahrscheinlich gab es irgendeine logische Erklärung dafür. Wenn man anfing, etwas anderes zu glauben, war man in Schwierigkeiten.
    Der Titel wurde eingeblendet, dann kam der Vorspann, den Gobi Software von Krieg der Sterne geklaut hatte, und dann...
    Sein Unterkiefer klappte herunter.
    Raumschiffe. Hunderte von ihnen. Sie wurden größer und größer. Gelbe Schiffe, die den Bildschirm füllten, so daß er nur noch schwarz und gelb war, jetzt nur noch gelb und dann blendend weiß. . .
    Wobbler duckte sich.
    Dann blickte er auf einen schwarzen Bildschirm.
    Naja, fast schwarz.
    Einen Moment lang hingen zwei Worte im All.
    Hi, Wobbler.
    Dann verschwanden sie wieder.
    Noch mehr Alarmsysteme plärrten und heulten.
    Kirsty blinzelte durch einen Spalt zwischen ihren Fingern.
    »Ich glaube nicht, daß wir jemanden gerammt haben«, sagte Johnny, dessen Finger über die Tasten flogen.
    »Du bist direkt durch sie durchgeflogen!«
    »Stimmt!«
    »Okay, aber sie werden immer noch hinter uns her sein.«
    »Und jetzt drehen wir um. Es wird ein bißchen dauern.
    Wir geht's dem Captain?«
    Ihre Klauen umklammerten seine Rückenlehne, und ihre Schnauze ruhte auf seiner Schulter.
    »Das ist nicht gut«, sagte der Captain. »Unsere Motoren sind nicht dafür geschaffen, über längere Zeit auf Höchstgeschwindigkeit zu laufen. Sie können jeden Moment zusammenbrechen.«
    »Das ist ein kalkuliertes Risiko«, sagte Johnny.
    »Wirklich? Wie präzise hast du es denn kalkuliert?«
    fragte sie.
    »Tja. . . richtig kalkuliert