Paris Ma Bonne Ville

reprisé porté par un muguet.
    Ce cortège,
comme bien on pense, nous donna fort à rire. Cependant, Quéribus, me serrant le
bras, me dit à l’oreille sur le plus folâtre ton :
    — Siorac,
je vous soupçonne d’être de la même Église que le Grand Prieur de France.
    — Mais
qui est ce grand personnage ? dis-je alarmé assez en mon for qu’il parlât
d’Église à un huguenot.
    — Le
bâtard d’Angoulême. La merci Dieu, il n’en a que le titre et les revenus. Car
s’il avait à bénir ou absoudre les dames, le diable sait de quel goupillon il
userait, n’y ayant pas en tout le royaume plus fol coureur de cotillon.
Savez-vous ce que le Duc d’Anjou dit de lui ?
    — Vous me
l’allez conter, je gage.
    — « Le
Grand Prieur ne veut que personne ne meure. Il n’est d’autre nation que celle
des vies. »
    — Et de
quelle guise écrivez-vous « vies » ? dis-je en faisant l’innocent.
    — Mais
tout juste la vôtre ! dit Quéribus.
    Sur quoi nous
rîmes tous deux à ventre déboutonné, et moi d’autant davantage que, jetant un
œil, tout cheminant derrière moi, je vis que d’aucuns de notre moutonnière
suite riaient aussi sans rien avoir ouï et sans entendre miette à notre liesse,
comme pour faire accroire aux autres qu’ils en savaient la raison.
    — Ha !
Vertudieu, Siorac ! dit Quéribus, quel gentil compagnon vous faites et que
pitié c’eût été de vous occire, miroir que vous êtes de tous les talents qui
font un galant gentilhomme. Du reste, poursuivit-il non sans un grain de
vanité, à vous envisager plus outre, il m’est avis que vous n’êtes pas sans me
ressembler quelque peu.
    — Quéribus,
dis-je en contrefaisant un soupir, vous me flattez. J’ai le cheveu blond, vous
l’avez doré ; l’œil gris-bleu, le vôtre est du plus bel azur ; le
teint clair, le vôtre est blanc ; le nez droit, le vôtre droit aussi, mais
plus délicatement ciselé, ainsi que vos lèvres, lesquelles sont si bien faites
que je ne conçois pas que les dames n’en soient pas toutes raffolées. En un
mot, Baron, je dirai que je suis l’ébauche et vous, le dessin achevé.
    Encore que
j’eusse parlé pour moitié par gausserie, ce beau discours jeta Quéribus dans le
ravissement et s’arrêtant, il me prit derechef dans ses bras et me donna cent
baisers en disant :
    — Ha !
Siorac ! Ha ! mon ami ! Ha ! mon autre moi-même ! Jà,
je vous chéris tant que je ne voudrais plus vous quitter. Disposez, je vous
prie, de ma maison, de ma bourse, de mes chevaux. Vertudieu ! Je suis prêt
à vous bailler tout ce qui est en ma possession, et au-delà ! Et s’il est
quelque belle en cette Cour à laquelle vous ayez appétit, il n’est que vous la
nommiez et Vertudieu ! Elle sera à vous ! J’y employerai toutes mes
forces !
    Il me sembla
qu’ici Quéribus gasconnait et qu’il faisait bien un peu le fendant et le
mangeur de charrettes ferrées. Je me trompais. Car lorsque je connus mieux la
Cour, je découvris que tout était à l’excès chez nos Parisiens : l’amitié
comme la haine. Tel gentilhomme qu’on me cita, quitté quinze jours par son
intime compagnon, se laissa en deuil pousser barbe et cheveu et quasiment
renonça en son chagrin le boire et le manger, ou n’en prit que juste ce qu’il
fallait pour survivre jusqu’au retour de l’absent.
    Je fis mille
grâces et merciements à ce tant fervent ami qui, une heure auparavant, me
voulait la gorge couper : à mon tour je l’embrassai et poutounai à la
fureur et lui dis que la belle était élue déjà et qu’elle me baillait ce soir
même à souper, et plus peut-être, en une petite maison de la rue Trouvevache.
Au nom de cette rue, Quéribus fit un long ris, éclatant et allègre.
    — Ha,
Siorac ! dit-il. Je connais la dame. C’est la Baronne des T. ! Il n’est
pas à la Cour de gentilhomme un peu bien fait qu’elle n’ait ainsi convié à ses
petits soupers, mais caro mio, c’est maigre viande ! La dame est
une archi-coquette, vous n’aurez pour potage que des mignonneries et la futée
ne baille rien au-delà de ses lèvres ; elle vous amuse par de petits
casse-gueule, et pour le pot ou le rôt, se dérobe tout à plein.
    Comme il
disait, on le toqua un petit à l’épaule, et nous retournant nous vîmes M. de
Montesquiou qui, la face austèrement barrée de ses deux traits noirs (lesquels
m’étonnaient pour ce que je ne voyais pas comment ils lui pouvaient permettre
une mine riante)