PR Kosmos-Chronik 01 - Reginald Bull

einen Bereich, der überwiegend parapsychische Phänomene klassifizierte.
    Die Energie-Algen teilten sich rascher, ihre Zahl hatte sich fast schon verdoppelt.
    »Schirmfeldbelastung bei 115 Prozent!«
    »Abschalten!«, befahl Bull. »Sofort!« Das war verrückt — und er wußte es auch. Nur eine Modulation des Schirmes hatte die Algen vielleicht noch abwehren können — wenigstens für kurze Zeit, bis sie ihre Eigenschwingungen den neuen Gegebenheiten angepaßt haben würden. Bullys Befehl war nicht sein eigener, das erkannte er in dem Moment mit erschreckender Deutlichkeit.
    Es war ohnehin zu spät. Wie Kletten hingen Hunderte der Energie-Algen im Schirm; grelle Entladungen schlugen zu den Projektorantennen zurück, die unter der Überlastung schmolzen.
    Ein Lichtbogen brach aus dem Hauptkontrollpult hervor, schlug mit peitschendem Knall in die Decke der Zentrale und flutete zurück. Zwei Männer wurden in Gedankenschnelle zu lodernden Fackeln.
    Schaurig wimmerte der Intern-Alarm.
    Die Geschütze feuerten vergeblich auf die durch den Schutzschirm diffundierenden Energie-Algen. Einige Dutzend der zuckenden Gebilde klebten schon, unerreichbar für die Abwehr, auf dem Schiffsrumpf.
    Landet die Kugelschiffe auf der zweiten Welt!
    Unwiderstehlich der mentale Druck. Vergeblich riß Reginald Bull die Hände hoch und verkrallte die Finger in die Kopfhaut. Alles um ihn herum versank in einem wirbelnden Reigen, Begriffe wie oben und unten, rechts oder links verwischten zur Bedeutungslosigkeit. Einige gequälte Atemzüge lang spürte er noch das harte Pochen des Zellaktivators, dann versank die Kulisse der Raumschiffszentrale in einem brodelnden Meer undefinierbarer Empfindungen ...
    Erst allmählich nahm die Umgebung wieder Gestalt an.
    Er hing vorübergesunken über der Kontrollkonsole und stemmte sich schwerfällig hoch. Unter seiner Schädeldecke hämmerte unaufhörlich der Landebefehl. Das Schlachtschiff flog mit Kurs auf den zweiten Planeten.
    Schwankend kam Bull auf die Beine. Um sich herum sah er ausdruckslose, bleiche Gesichter. Wie Marionetten wirkten die Männer und Frauen der Zentralebesatzung auf ihn.
    Der Waffenleitstand war verwaist. Reginald Bull torkelte hinüber und ließ sich schwer in den Sessel fallen. Das Dröhnen in seinem Schädel ignorierend, aktivierte er die Kontrollen.
    Zielerfassung auf Desintegratoren und Thermogeschütze . Zwei Kastenraumer standen nur wenige tausend Kilometer querab.
    »Abschalten, Kommandant!« keuchte jemand hinter ihm. »Wir werden nicht kämpfen, wir landen.«
    »Ich denke nicht daran. Wir werden angegriffen und ... «
    Aus den Augenwinkeln heraus gewahrte er eine auf ihn gerichtete Waffenmündung. »Ich töte Sie ungern Kommandant.« Kaum verständlich waren die Worte. Der Blaster zuckte hin und her. »Landen … Sie.«
    Drei Meter trennten Bully von dem Bewaffneten. Er stieß sich ab, schnellte sich nach vorne, die Fäuste geballt doch plötzlich war da gleißende Helligkeit. Er taumelte, stürzte und wollte sich herumwälzen, aber seine rechte Seite war taub. Es dauerte einige entsetzlich lange Augenblicke, bis er begriff, daß der Blasterschuß seinen rechten Arm und Teile des Brustkorbs verbrannt hatte. Dann erst kam der Schmerz. Mit einer Heftigkeit, die ihn wie ein Tier brüllen ließ.
     

Reginald Bull, Retter in der Not
    2400 bis 2402
     
     
    »Ich kann es nicht ändern, Scharlbrolwe, doch Sie werden die nächsten Erlebnisberichte schneller als bisher verfassen müssen. Immerhin leben Sie als Ghostwriter nicht schlecht davon, und solange Gucky unser kleines Geheimnis nicht lüftet, haben wir die nötige Ruhe. Wissen Sie, wie vielen Millionen Lesern wir auf diese Weise galaktische Geschichte nahe bringen? Von Technik, Astronomie und Naturwissenschaften ganz zu schweigen. Ich erinnere mich noch gut an meine Jugend, als ich Science Fiction verschlang — geschadet hat es mir bestimmt nicht. Vermutlich hätte ich ohne diese Hefte nie den Wunsch gehabt, selbst zum Mond zu fliegen.
    Aber ich schweife ab. Die Zeit für einen Monolog habe ich nicht. Andromeda ruft, Scharlbrolwe, die Nachbargalaxie unserer guten alten Milchstraße! Es gibt das Abenteuer also trotz unserer hochtechnisierten Epoche noch.
    Sobald Gucky von der Serie erfährt, wird er uns das Wort im Mund umdrehen. Ich kenne ihn gut genug, um zu wissen, daß er haarsträubende Geschichten lesen will, in denen er oder seine Lausbiberbande im Mittelpunkt stehen; er ist ein eitler, aufmüpfiger und mitunter