Price, Richard

Geld
aufbewahrten.
    »Was bist
du denn, Hausmeister?« Big Chief klimperte mit den Schlüsseln, gab sie einem
Baby in einem Kinderwagen und warf einen müden Blick auf die neugierige und
größer werdende Menge, die sich um die Bänke versammelte.
    Strike
blickte geradeaus auf Big Chiefs Kehle und dann weiter über dessen Schulter
hinüber zur Siedlung, dorthin, wo seine Mutter mit seinem Bruder Victor wohnte.
Strike stellte sich vor, dass sie jetzt zum Fenster hinausschauten, die ganze
Szene sahen und die Jalousie runterließen.
    Thumper
bellte ein paar Achtjährige an: »Was'n los, ey, habt ihr etwa was von dem
Zeug?«
    »Ich doch
nicht«, sagte ein kleines Kind, das sich voller Verachtung zurückzog.
    »Wer ist
hier der Boss?« Thumper beugte sich nach unten und knurrte wie Big Chief.
    »Der hier ist
der Boss«, sagte das Kind, griff sich zwischen die Beine und rannte fort.
    »Mach den
Mund auf, Strike.« Big Chief prüfte seine Zähne wie bei einem Pferd oder einem
Sklaven.
    Strike
gähnte und sah Rodney in dem verbeulten, rostfarbenen Cadillac vorbeigleiten,
den er für zweihundert Dollar in bar und weitere hundert in Ampullen von einem
Junkie gekauft hatte. Rodney mit seinen Michael-Jackson-Locken, seiner goldenen
vollverspiegelten Sonnenbrille und seinem Cadillac: ein Oldtimer,
fünfunddreißig, vielleicht älter.
    »Okay.«
Big Chief sah nach rechts und links, trat dann näher. »Hosen runter, Strike.
Schwanzkontrolle.«
    Strike
zögerte wie immer, überdachte seine Möglichkeiten, zog schließlich den
Reißverschluss auf und ließ die Hosen runter, während einige der Anwohner in
der Menge wegsahen und untereinander tuschelten; einige verfluchten den Fury,
andere Strike.
    »Unterhose
runter, beug dich vor, mach Ahhh«, sagte Thumper.
    Strike zog
das Gummiband seiner Unterhose vor, so dass Big Chief hineinsehen konnte.
    »Kurz und
süß, Strike.« Big Chief runzelte die Stirn. »Lass mal unter deinen Eiern
nachsehen. Lass mal sehen, was du dir unter die Eier geklebt hast.«
    Strike zog
seinen Hodensack hoch, erwischte Peanut dabei, wie er auf dem Gehsteig grinste
und dann schnell wegsah, als er bemerkte, dass Strike ihn beobachtete. Strike
dachte: >Peanut ist ein toter Mann.<
    Thumper
linste hinein. »Himmel, Strike, da hast du aber ein paar Schinkenstreifen drin,
Bruder, wo bleibt deine Hygiene?«
    Strike
schreckte zurück: Das war eine verdammte Lüge. Strike hasste nichts mehr als
Schmutz, jede Art von Schmutz. Strike war sauber, sauberer als jeder von denen.
Er verlor die Beherrschung, sah direkt in Thumpers Augen und versaute sich sein
ganzes Spiel.
    »W-w-w-was
ist l-l-l- -los, S-S-Strike? A-a-alles
in O-O-Ordnung?«
    Strike sah
weg, zog die Hose hoch, nahm dem Baby seine Schlüssel wieder ab. Das war jetzt
allein Thumpers Show, und Big Chief machte sich daran, unter der Bank nach
Ampullen zu suchen.
    »Warum
lächelst du nie, Strike? Du bist sauber, Mann. Lächle.«
    Strike
machte ein säuerliches Gesicht, lächelte aber ein wenig, als er den
zwölfjährigen Schlepper mit seiner 200-Ampullen-Lunchbox direkt an Big Chief
vorbeisausen sah. Big Chief machte sogar Platz, und der Junge betrat die
Weehawken Street 6, um seine Lieferung abzugeben.
    »Schau dir
Futon an.« Thumper benutzte sein Kinn als Zeigestock. »Wir krallen uns Futon
jeden Monat, stimmt's, Futon?«
    Futon
lächelte und umklammerte sein Gummibärchenglas mit den Ampullen.
    »Siehst
du, Futon lächelt die ganze Zeit. Hast du ein Problem, Mann?«
    Strike
blieb stumm und sah zu Futon hinüber, der einen auf Tölpel machte.
    »Man
braucht sechs Muskeln zum Lächeln und zweihundertachtundvierzig zum
Stirnrunzeln, hast du das gewusst?«
    »Hör schon
auf, Thumper.« Big Chief wühlte jetzt in der Mülltonne herum wie ein hungriger
Bär. »Strike hat seine Rechte.«
    »Das hab
ich nie gesagt«, protestierte Strike und zuckte zurück, kaum dass er den Mund
aufgemacht hatte. Verdammt.
    »He, du
hast nicht gestottert, das war sehr gut.« Thumper streckte seine Hand aus und
zwang Strike, sie zu schütteln. »Jetzt sag >Fischers Fritz fischt frische
Fische<.«
    Strikes
Magen pochte. Thumper hielt seine Hand fest und wartete.
    Big Chief
gähnte, stellte sich auf die Zehenspitzen, grabschte sich dann ein paar
Gummibärchen aus Futons Glas, kaute sie mit offenem Mund und steckte beinahe
träge seine dicken Pfoten in Futons Taschen, fühlte in seinen Socken herum und
seine Beine hinauf.
    »Kalt,
Chief, kalt, kalt ... warm, jetzt wird's warm.« Futon