Price, Richard

richtiger
Obergangster, steckte dann die Scheine wieder in Ahmeds Tasche, zog ihm die
Batmankappe runter und prüfte die Innenseite, bevor er sie über den Zaun ins
Gras schleuderte.
    Big Chief
unterzog Peanut derselben Prozedur, während Smurf um die Bänke
herumschnüffelte, Papiertüten aufhob, nach Ampullen suchte und in den
Mülleimern herumwühlte wie ein Penner. Sie sahen alle aus wie Penner, außer
dass sie wohlgenährte Penner waren, einsfünfundachtzig große, neunzig Kilo
schwere, weiße Penner mit bleiernen Totschlägern und .19er-Glocks an der Hüfte.
    Strike
hatte keine Ahnung, warum, aber der Fury hatte offensichtlich ein Faible für
die Bänke an der Weehawken Street. Bullen, egal was für welche, waren einfach
so, versteiften sich auf eine Straßenecke, ein Gebäude, einen Dealer und
machten keinen Hehl aus ihrem Privileg.
    »Peanut,
Peanut, gib mir 'n paar Ampullen, Peanut.« Big Chief türmte sich über ihm auf
und drückte ihn gegen den Zaun. »Los, Peanut, wo sind die Ampullen?« Dann sah
er die Verletzung auf Peanuts Wange. »Hast du was Böses angestellt, Peanut?«
    Big Chief
drehte sich langsam um und warf Strike einen Blick zu.
    Strike
starrte seine Schuhe an, holte Luft, erinnerte sich an die Übung, die ihm die
Sprachtherapeutin damals in der Schule beigebracht hatte. Stell dir eine Szene
vor, die dich entspannt, hatte sie gesagt, und jetzt stellte sich Strike ein
Bild mit Palmen und Ozean vor, wortwörtlich nur ein Bild, denn er hatte noch
nie eine echte Palme gesehen.
    »Strike,
hat Peanut was angestellt?«
    Strike
nahm einen Schluck Yoo-Hoo, zuckte mit den Schultern, sagte nichts. Futon
ignorierte das Ganze, wackelte mit dem Kopf im Takt zum Walkman, und seine
Finger waren orangefarben von den Cheetokrümeln, als er den Grund der Tüte
leerkratzte.
    Peanut
machte seinen Tölpeltanz: Arme in der Luft, Ellbogen angewinkelt, Handgelenke
nach außen. »Kommen Sie, Big Chief, Sie wissen, dass ich nichts getan habe,
weil, wieso renn ich dann nirgendwohin?«
    Big Chief
zog an Peanuts Hosenbund, sah hinein und knurrte: »Peanut, Peanut, zeig mir
deine Nüsse.«
    »Passen
Sie auf, dass er Sie nicht beißt«, lachte Peanut. Big Chief lachte zurück.
    Strike
hörte, wie der weiße Typ Crunch volllaberte, dass er sich gerade erst verlobt
habe, dass er bei den Anonymen Alkoholikern sei, hundert Treffen in hundert
Tagen, dass sein Vater Feuerwehrmann in Jersey City sei. Strike konnte sehen,
wie Crunchs Augen trüb wurden.
    Weiße.
Strike dachte, dass die im Fury schon in Ordnung waren; die meisten anderen
konnte man seiner Erfahrung nach vergessen. Jedes Mal, wenn sie gefasst wurden,
bekamen sie es derart mit der Angst zu tun, dass sie quatschten; zumindest
wussten viele von den Jungs hier in der Gegend, wie man sich stockdumm stellte,
wenn die Polizei zuschlug. Ganz gleich, was die Cops mit einem anstellten, man
musste es einfach über sich ergehen lassen, weil die Cops nichts machen
konnten, wenn sie nichts fanden, also hielten alle aus der Gegend, die was vom
Überleben verstanden, die Schnauze und ließen sich drangsalieren, bis die Cops
wieder abzogen.
    Doch wenn
Big Chief oder Thumper einen von den Jungs erwischten, jemanden wie Peanut,
und ihn sich dann allein vornahmen ... nun, jeder war auf sich gestellt. Peanut
war cool und lustig, Strike war ja in der Nähe, aber Peanut ging auf eine
katholische Privatschule und hatte eine Heidenangst vor seiner Mutter. Wenn sie
Peanut jemals drankriegten, würde er vielleicht umkippen.
    Big Chief
war mit Peanut fertig, und nun sahen beide hinüber zu Strike; Big Chief wusste,
dass Strike sauber war, aber jetzt war er trotzdem dran, wie immer. Strike nahm
einen Schluck Yoo-Hoo, um sich zu wappnen.
    Big Chief
kam mit seinen zwei Metern und seinem schneeweißen Haar herangeschlurft, wippte
vor und zurück wie ein Spielplatz-Frankenstein, trug sein Fury-T-Shirt - sechs
Wölfe, die aus einem Polizeiwagen heraushängen - und knurrte: »Strike ...
Strike ... Strike.« Thumper schob Ahmed beiseite und schloss sich an, »Nein,
Big Chief. Das muss heißen S-S-S-Strike, S-S-S-Strike.«
    Strike
ließ sich langsam von der Rückenlehne der Bank herunter, hob seine Arme, sah
ausdruckslos drein, ernst, geduldig.
    »Hast du
was, Strike?« Big Chief ließ seine Finger in Strikes Vordertaschen gleiten,
förderte sein Geld zutage - zehn Dollar, nie mehr -, seine Hausschlüssel und
die Hausschlüssel von drei weiteren Personen, die seinen Stoff und sein