Raubzug mit dem Bumerang

knipste die
Nachttischlampe an. Drüben an der Wand, in dem Bett mit der durchgelegenen
Matratze, fuchtelte Klößchen mit ausgestreckten Armen in der Luft herum. Die
Augen waren geschlossen. Er schlief. Aber er boxte. Sein neuer Pyjama — gelb
und lila gestreift — schien zu dampfen.
    Tim — selbst etwas bettschwer —
suchte nach einem Wurfgeschoss, entschied sich für seinen linken Turnschuh und
warf zielgenau in hohem Bogen. Klatsch! Das Fußfutteral landete auf Klößchens
Brust.
    Ein Schrei. Klößchen schnellte
in Sitzhaltung.
    „Bumerangooooo“, brüllte er —
mit mindestens fünf Os.

    Endlich klappte er die
Augendeckel hoch und stierte um sich, als stecke er am Spieß.
    „lieh, Häuptling! Was macht
denn dein Latschen in meinem Bett?“
    „Eigentlich wollte ich mit
einem Skistiefel werfen, aber es war keiner zur Hand.“
    „Häh?“
    „Du hast dich aufgeführt, als
wärst du unter fünf Tonnen flüssiger Schokolade begraben. Sogar drüben im
Pauker-Silo“, schwindelte Tim, „hat jemand ,Ruhe!’, gebrüllt. Kannst du deine
Albträume nicht etwas stiller genießen?! Ein Internat ist eine
Wohn-/Schlafgemeinschaft und laut Hausordnung sind nur Träume von gedämpfter
bis mittlerer Lautstärke zulässig.“
    „Du ahnst ja nicht, was ich
durchgemacht habe!“
    „Ich will’s auch gar nicht
wissen, sondern weiter schlafen.“
    „Jedenfalls weiß ich jetzt, wie
wir den Unbekannten nennen können. Bumerango. Mit Betonung auf dem O — capisce
(ital. verstehst du?)? Wie ein Werwolf hat mich dieser Dreckskerl verfolgt,
verfolgt, verfolgt. Ich bin gerannt um mein Leben. War schon ganz außer Atem.
Und jeden Moment glaubte ich, dass mich von hinten der Bumerang treffen würde.
An die Birne. Ins Genick. Es genügt ja schon, wenn man ihn an den Hintern
kriegt. Ich hörte förmlich dieses ssssssssssss in der Luft. Zum Schluss habe
ich mich platt auf den Boden geworfen, bäuchlings. Trotzdem traf mich das
Wurfholz auf die Brust. Aber nee, das war ja dein Turnschuh.“ Klößchen holte
tief Luft. „Bumerango — ist gut, ja?“ Tim gähnte. „Was soll daran gut sein? Du
hast dem Gerät ein O angehängt. Außerdem sind es vermutlich mehrere Täter.
Mindestens zwei.“
    „Mich hat nur einer verfolgt.
Wären es zwei gewesen, hätten sie mich erwischt.“
    „Hast du wenigstens gesehen,
wer’s ist?“ Tim grinste mühsam.
    „Neiiiiin! Er war ja hinter
mir, nicht vor mir. Und zum Umdrehen hatte ich einfach keine Zeit.“
    Tim knipste die Lampe aus.
„Also, schlafen wir weiter. Du bitte traumlos. Morgen ist Freitag. In der
ersten Stunde haben wir ‘ne Mathe-Arbeit.“
    „Schreck lass nach“, murmelte
Klößchen. „Noch ein Albtraum. Hoffentlich kann ich neben dir sitzen bleiben.
Zum Abschreiben. Sonst bin ich verratzt wie der erste Mensch.“
    „Ich denke mal“, Tim drehte
sich zum Fenster; „der konnte besser rechnen als du.“
    Aber das kam nicht mehr an.
Leises Sägen verkündete, dass Klößchen nicht mehr unter den Zuhörern war.
    Tim dachte an Gaby. Und
plötzlich durchzuckte ihn die Erkenntnis: Auch sie — der Bumerang konnte auch
sie treffen. Es war einfach irre, was da ein paar Irre seit Monaten abzogen.
Überfälle. Zu jeder Tages- und Nachtzeit. Überfälle. Gleichsam überall in der
Millionenstadt. In nächtlichen Straßen. Im helllichten Park. Im nahen Wald. An
Sportanlagen. Der Bumerang traf seine Opfer von hinten. Viele wurden ernstlich
verletzt. Viele wurden beraubt. Vielen — aber nicht allen — wurde mit
schmierigem Fettstift das Wort RACFIE auf den Rücken geschrieben.
    Anfangs hatte die Polizei
gerätselt. Welches Tatwerkzeug benutzten der oder die Täter? Dann hatte man
einige Male neben den bewusstlosen Opfern einen Bumerang gefunden. Aha!
Wenigstens das war nun geklärt. Denn alle Verletzungen — schmale, einkerbende
Prellungen an Hinterkopf oder Nacken — konnten herrühren von diesem Wurfholz.
Konnten, mussten aber nicht. Kommissar Glockner hatte Zweifel, wie Tim wusste.
In seine, Glockners, Zuständigkeit fielen die Fälle. Dutzende, inzwischen. Die
gefundenen Bumerangs waren im Übrigen so glatt gewischt, so sauber wie eine
frisch gewaschene Windschutzscheibe. Null Fingerabdrücke. Nicht ein einziger.
Und die Ermittlungen kamen nicht voran, zumal Gabys Vater zurzeit mit 17
brisanten Ermittlungen eingedeckt war und kaum noch wusste, wo er anfangen
sollte.
    Bumerango?, dachte Tim. Warum
nicht Bumeranga? Dann wär’s eine Frau. Nee, Frauen machen so was nicht.