Reisen und Abenteuer des Kapitän Hatteras

fortschleppen konnten, traten zu Hatteras.
    »Kapitän«, sagte Shandon.
    Hatteras, in tiefe Gedanken verloren, hörte ihn nicht.
    »Kapitän«, wiederholte Shandon, und rührte ihn mit der Hand an.
    Hatteras richtete sich auf.
    »Mein Herr, sagte er.
    – Kapitän, wir haben kein Feuer mehr.
    – Nun? erwiderte Hatteras.
    – Ist Ihre Absicht, daß wir vor Kälte umkommen, fuhr Shandon ironisch fort, so setzen Sie uns gefälligst davon in Kenntniß.
    – Meine Absicht, erwiderte Hatteras, geht dahin, daß Jeder seine Schuldigkeit thue bis an’s Ende.
    – Es giebt etwas, was noch über die Schuldigkeit geht, Kapitän, nämlich das Recht der Selbsterhaltung. Ich wiederhole Ihnen, daß wir kein Feuer mehr haben, und wenn das so fortgeht, ist in zwei Tagen keiner von uns mehr am Leben!
    – Ich habe kein Holz, erwiderte Hatteras dumpf.
    – Ei nun! rief Pen mit Nachdruck, wenn man kein Holz mehr hat, holt man sich’s, wo man es findet.«
    Hatteras erblaßte vor Zorn.
    »Wo meint Ihr? sagte er.
    – An Bord, erwiderte unverschämt der Matrose.
    – An Bord! wiederholte der Kapitän, mit geballter Faust und funkelnden Augen.
    – Allerdings, erwiderte Pen, wenn das Schiff nicht mehr taugt, seine Mannschaft zu tragen, verbrennt man’s.«
    Als Pen diesen Satz anfing, ergriff Hatteras ein Beil und schwang es Pen über den Kopf.
    »Elender!« rief er.
    Der Doctor stürzte dazwischen und drängte Pen zurück; das Beil fiel zu Boden. Johnson, Bell, Simpson umgaben ihn und schienen zu seinem Beistand entschlossen.
    Aber kläglich jammernde Stimmen hörte man von den Krankenlagern.
    »Feuer! Feuer!« riefen die unglücklichen Kranken, denen die Kälte unter ihre Decken drang.
     

    Hatteras sprach, nach einer kleinen Pause, mit ruhigem Ton:
    »Wenn wir unser Schiff zerstören, wie kommen wir wieder nach England?
    – Mein Herr, erwiderte Johnson, man könnte vielleicht ohne Nachtheil die weniger nutzbaren Theile verbrennen, das Plattbord, die Geländer …
    – Es blieben uns immer noch die Schaluppen, fuhr Shandon fort; und dann, wer hinderte uns, ein anderes kleineres aus den Trümmern des alten zu zimmern? …
    – Niemals! erwiderte Hatteras.
    – Aber … riefen mehrere Matrosen laut …
    – Wir haben Weingeist in großer Menge, erwiderte Hatteras, den verbrennt bis zum letzten Tropfen.
    – Nun, Weingeist geht an!« erwiderte Johnson, mit geheucheltem Vertrauen.
    Und mit breiten Dochten, die man mit dieser Flüssigkeit tränkte und in den Ofen steckte, vermochte man die Temperatur des Saales um einige Grad zu erhöhen.
     

    (S. 207.)
     
    Während der folgenden Tage schlug der Wind um, das Thermometer stieg wieder; der Schnee wirbelte in minder strenger Luft. Einige der Leute konnten in den nicht so feuchten Tagesstunden das Schiff verlassen; aber Augenleiden und Scorbut hielten die meisten derselben an Bord; zudem waren weder Jagd noch Fischfang möglich.
    Uebrigens war es nur eine Unterbrechung der argen Kälte, und als am 25. der Wind unversehens wieder umschlug, gefror das Quecksilber abermals; man griff zum Weingeistthermometer, da die Flüssigkeit in diesem auch bei ärgster Kälte nicht gefriert.
    Der Doctor fand mit Schrecken siebenzig Grad unter Null (– 52° hunderttheilig), eine Kälte, die kaum jemals Menschen zu bestehen hatten.
    Das Eis verbreitete sich in langen trüben Spiegeln auf dem Fußboden; dichter Nebel durchdrang den Saal; die Feuchtigkeit sank als dichter Schnee nieder; man konnte sich nicht mehr sehen; im menschlichen Körper zog sich die Wärme von den äußeren Theilen zurück; Füße und Hände wurden blau; der Kopf war wie mit eisernem Reif umspannt, und der verwirrte Gedanke nahte dem Wahnsinn. Erschreckliches Symptom: die Zunge vermochte nicht mehr ein Wort deutlich hervorzubringen.
    Seit dem Tage, da man Hatteras drohte sein Schiff zu verbrennen, trieb er sich Stunden lang auf dem Verdeck herum, dasselbe zu überwachen, zu hüten. Dies Holz war ihm so werth wie sein eigen Fleisch; hieb man ein Stück davon ab, so schnitt man ihm ein Glied vom Leibe. Mit der Waffe in der Hand hielt er Wache, unempfindlich gegen Kälte, Schnee, Eis; seine Kleider wurden steif, als stecke er in einem Panzer von Granit. Duk verstand ihn, und leistete ihm Gesellschaft mit Bellen und Heulen.
     

    Hatteras hütet sein Schiff. (S. 209.)
     
    Doch am 25. December, als er in den gemeinschaftlichen Saal hinab kam, nahm der Doctor den Rest seiner Energie zusammen und ging stracks auf ihn zu.
    »Hatteras, sprach