Rollende Steine

Notenblätter zu lesen. Die Musik war nur durch ein bißchen Tinte auf Papier vom Geist des Komponisten getrennt. Daß dicke, schwitzende Männer mit Haaren in den Ohren spielten und dabei Spucke aus ihrer Oboe spritzte… Diese Vorstellung ließ den Patrizier schaudern. Allerdings nur ein wenig, denn er verabscheute alles Extreme.
    »Und was geschah dann?« fragte er.
    »Und dann begann er zu singen, Oiagnaden«, sagte der Gebeugte Michael, lizensierter Bettler und inoffizieller Informant. »Ein Lied über Große Feurige Bälle.«
    Der Patrizier wölbte eine Braue.
    »Wie bitte?«
    »So was in der Art. Konnte die einzelnen Worte nicht verstehen, weil das Piano explodierte.«
    »Ach? Ich schätze, dadurch wurde die Vorstellung unterbrochen, oder?«
    »Nein, der Affe spielte auf den Resten weiter«, sagte der Gebeugte Michael. »Und die Leute standen auf, jubelten und tanzten und stampften mit den Füßen, als wimmelte es überall von Kakerlaken.«
    »Und die Männer von der Musikergilde wurden verletzt?«
    »Eine seltsame Sache. Nachher waren ihre Gesichter so weiß wie Bettlaken. Äh«, fügte der Gebeugte Michael hinzu, als er an den Zustand seines eigenen Lakens dachte, »zumindest so weiß wie manche Bettlaken…«
    Lord Vetinari sah auf die Berichte, während der Bettler sprach. Das war zweifellos ein sehr sonderbarer Zwischenfall. Krawall in der Geflickten Trommel war durchaus normal. Allerdings schien es eine neue Art von Krawall gewesen zu sein, und von tanzenden Zauberern hatte der Patrizier nie zuvor gehört. Er glaubte, die Anzeichen zu erkennen… Jetzt gab es nur eines, das alles noch schlimmer machen konnte.
    »Sag mir: Wie hat Herr Schnapper darauf reagiert?«
    »Was, Oiagnaden?«
    »Das war doch eine ganz einfache Frage, oder?«
    Der Gebeugte Michael spürte, wie die Worte Woher weißt du denn, daß Schnapper zugegen war? zu seinen Stimmbändern krochen. Es gelang ihm gerade noch rechtzeitig, sie durch eine Antwort zu ersetzen.
    »Er saß einfach nur da und starrte, Oiagnaden. Mit offenem Mund. Und dann lief er nach draußen.«
    »Ich verstehe. Danke, Gebeugter Michael. Du kannst jetzt gehen.«
    Der Bettler zögerte.
    »Der Stinkende Alte Ron meinte, daß du manchmal für Informationen bezahlst«, sagte er.
    »Im Ernst? Hat er das wirklich gesagt? Wie interessant.« Der Patrizier zog einen Bericht heran und kritzelte eine Notiz an den Rand. »Danke.«
    »Äh…«
    »Ich möchte dich nicht aufhalten.«
    »Äh… nein. Mögen dich die Götter segnen, und zwar alle«, brachte der Gebeugte Michael hervor und floh.
    Als das Geräusch der hastigen Bettlerschritte verklang, ging der Patrizier zum Fenster, legte die Hände auf den Rücken und seufzte.
    Vermutlich existierten Stadtstaaten, deren Herrscher sich nur um die kleinen Dinge kümmern mußten: Angriffe von Barbaren, Zahlungsbilanzen, Attentate und ausbrechende Vulkane. Dort gab es keine Leute, die das Tor der Realität öffneten und metaphorisch sagten: »Hallo, willkommen, tritt ein, was hast du da für eine hübsche Axt, und übrigens, da du schon einmal hier bist, können wir ein wenig Geld mit dir verdienen.«
    Manchmal fragte sich Lord Vetinari, was tatsächlich mit Herrn Hong passiert war. In groben Zügen wußten alle darüber Bescheid, doch niemand kannte die Einzelheiten.
    Welch eine Stadt! Im Frühling ging der Fluß in Flammen auf. Ungefähr einmal im Monat explodierte das Gebäude der Alchimistengilde.
    Der Patrizier kehrte zum Schreibtisch zurück und kritzelte eine weitere Notiz. Er fürchtete, er würde jemanden umbringen lassen müssen.
    Anschließend griff er nach dem dritten Satz von Fondels Präludium in G-Dur und lehnte sich zurück, um in aller Ruhe zu lesen.
     
    Susanne erreichte die Gasse, in der sie Binky zurückgelassen hatte. Sechs Männer lagen dort auf dem Kopfsteinpflaster, preßten die Hände auf verschiedene Körperstellen und stöhnten hingebungsvoll. Sie schenkte ihnen keine Beachtung. Wer Tods Pferd zu stehlen versuchte, bekam sehr bald Gelegenheit, den Ausdruck »eine Welt voller Schmerzen« zu verstehen. Binky zielte gut: Er schuf sehr kleine, private Schmerzwelten.
    »Die Musik hat ihn gespielt, nicht umgekehrt«, sagte Susanne. »Man konnte es deutlich sehen. Ich bin mir nicht einmal sicher, ob seine Finger die Saiten berührt haben.«
    QUIEK.
    Das Mädchen rieb sich die Hand. Klatschmaul Zitrones Schädel hatte sich als recht hart erwiesen.
    »Kann ich die Musik töten, ohne dem Jungen zu