Silberband 074 - Konzil der Sieben

Ausführung ihres Auftrags nicht gesehen werden.
    Die Männer sahen sich noch einmal um, dann stiegen sie in die Gruft hinab und öffneten eine Tür seitlich unter dem Sarkophag. Einen Augenblick schalteten sie ihre Deflektoren aus, damit der Mann, der sich in der kleinen Höhle befand, sie sehen konnte.
    »Bully!« rief eine Stimme. »Bully und Tiff!«
    »Wie wir sehen, geht es dir bereits wieder besser«, sagte Reginald Bull, einer der beiden Männer. »Julian und ich sind gekommen, um dich abzuholen. Schließlich ist ein Sarkophag nicht der geeignete Aufenthaltsort für einen Lordadmiral der USO.«
    Atlan kroch ins Freie. Bull und Tifflor mußten ihn stützen.
    »Wie habt ihr das geschafft?« brachte der Arkonide hervor.
    »Zauberei«, sagte Bull. »Zauberei, im wahrsten Sinne des Wortes.«
    Er versetzte dem Sarkophag einen heftigen Tritt. Atlan hörte es klirren.
    »Das sind Trickspiegel. Sie rufen bei den Betrachtern optische Täuschungen hervor.«
    Atlan sah die beiden Freunde ungläubig an. »Das soll wohl ein Witz sein?«
    Bully schüttelte entschieden den Kopf.
    »Die Laren sind uns auf allen Gebieten energetischer Technik überlegen«, erklärte Tifflor. »Deshalb mußten wir sie mit Waffen schlagen, an die sie nicht einmal denken konnten.«
    »Der Mann, der den Aktivator ausgetauscht hat!« erinnerte sich Atlan. »Diesem Taschenspieler verdanke ich mein Leben.«
    »Er nennt sich Alpar Goronkon oder Universum-Chan. Aber du verdankst dein Leben in erster Linie Perry, denn er vertraute der Kunst des Magiers.« Bully grinste. »Wie fühlt man sich eigentlich als Toter?«
    Sie führten ihn ins Freie.
    Der Zufall fügte es, daß Evon Scruggs, der Verwalter des Raumfahrerfriedhofs von Pamur, genau in diesem Augenblick am Fenster stand und hinausblickte. Er sah Atlan auf einem der Wege dahinschwanken, mit ausgebreiteten Armen, als wollte er gerade zum Flug ansetzen.
    Scruggs wurde blaß. »Die Toten stehen auf!« flüsterte er entsetzt. Er rannte in die Küche, um seine Angst mit einem Rum zu bekämpfen. Als er ans Fenster zurückkehrte, war nichts mehr zu sehen.
    Aber da waren Spuren im frisch gefallenen Schnee!
    Scruggs kratzte sich am Hinterkopf. »Was soll man von solchen Toten halten?« fragte er sich. Wie alle einsam lebenden Männer hatte er die Gewohnheit, mit sich selbst zu sprechen. »Wenn das Mode macht, wird man bald keine Friedhöfe mehr brauchen.«