Snow Crash

Leute, die in diesem Teil des Tals in Pizzaniederlassungen der Cosa Nostra arbeiten, sind abkhazianische Einwanderer.
    Sieht nicht nach einem ernsten Feuer aus. Der Auslieferator hat einmal ein richtiges Feuer gesehen, in den Farms of Merryvale, und da konnte man außer Rauch gar nichts erkennen. Mehr war es nicht: Rauch, der aus dem Nichts wallte, gelegentlich ein Aufflackern orangefarbenen Lichts ganz unten wie Wetterleuchten in hohen Wolken. So ein Feuer ist dies hier nicht. Es ist ein Feuer, das gerade eben ausreichend Rauch erzeugt, daß die Rauchmelder ansprechen. Und wegen dieser Scheiße verliert er Zeit.
    Der Auslieferator drückt auf die Hupe. Der abkhazianische Geschäftsführer kommt ans Fenster. Er soll über Hausfunk mit den Fahrern sprechen, er könnte sagen, was er wollte, und es würde direkt in das Auto des Auslieferators übertragen werden, aber nein, er muß ihm dabei ins Gesicht sehen, als wäre der Auslieferator ein beschissener Ochsenkarrenkutscher. Sein Gesicht ist rot, er schwitzt und verdreht die Augen, während er nach den englischen Worten sucht.
    Â»Ein Feuer, ein kleines«, sagt er.
    Der Auslieferator sagt nichts. Er weiß, daß dies alles auf Videoband aufgezeichnet wird. Das Band wird, wie es sich verhält, zur Cosa Nostra Pizzauniversität übermittelt, wo es in einem wissenschaftlichen Labor des Pizzamanagements untersucht
werden wird. Es wird Studenten der Pizzauniversität gezeigt werden – möglicherweise genau den Studenten, die diesen Mann ersetzen, wenn er gefeuert wird -, als Bilderbuchbeispiel, wie man sich sein Leben versauen kann.
    Â»Neuer Angestellter – hat sein Essen in die Mikrowelle gestellt – Metallfolie darin – Bumm!« sagt der Geschäftsführer.
    Abkhazien war einmal Teil der Scheißsowjetunion. Ein frischgebackener Einwanderer aus Abkhazien, der versucht, einen Mikrowellenherd zu bedienen, ist etwa so wie Tiefseespulwurm, der Gehirnchirurgie versucht. Wo haben sie diese Typen bloß her? Gab es keine Amerikaner, die eine Scheißpizza backen konnten?
    Â»Geben Sie mir nur eine Pizza«, sagt der Auslieferator. Das Wort Pizza holt den Burschen in das gegenwärtige Jahrhundert zurück. Er reißt sich zusammen. Er schlägt das Fenster zu und erstickt damit das unablässige Plärren des Rauchalarms.
    Ein nipponesischer Roboterarm schiebt die Pizza heraus in das oberste Fach. Die Klappe schließt sich, um sie zu schützen.
    Als der Auslieferator aus dem Tunnel fährt, beschleunigt, die Adresse überprüft, die auf seiner Windschutzscheibe aufleuchtet, um zu entscheiden, ob er rechts oder links abbiegt, passiert es. Seine Stereoanlage schaltet wieder ab – auf Empfehlung des Bordsystems. Die Cockpitlichter werden rot. Rot. Ein wiederholter Summton erklingt. Die Digitalanzeige der Windschutzscheibe, die der an der Pizzabox entspricht, leuchtet auf: 20:00.
    Sie habem dem Auslieferator gerade eine zwanzig Minuten alte Pizza gegeben. Er überprüft die Adresse; sie ist zwölf Meilen entfernt.

2
    Der Auslieferator stößt ein unwillkürliches Brüllen aus und läßt den Hammer runter. Seine Emotionen sagen ihm, er soll umkehren und den Geschäftsführer umbringen, seine Schwester aus dem Kofferraum holen, wie ein Ninja durch das kleine Schiebefenster
springen, den Geschäftsführer durch das Tollhaus des mikrowellengeschädigten Ladens jagen und ihm als Höhepunkt in einer dick aufgetragenen Apokalypse gegenübertreten. Aber dasselbe denkt er, wenn ihn jemand auf dem Freeway ausbremst, und bis jetzt hat er es nie gemacht – noch nicht.
    Er wird es schon schaffen. Er dreht die Warnlichter auf Maximum auf, schaltet die Scheinwerfer auf Autoflash. Er achtet nicht auf den warnenden Summton, rammt die Stereoanlage auf Taxiscan, das sämtliche Frequenzen der Taxifahrer nach interessanten Verkehrsmeldungen absucht. Kann kein Scheißwort verstehen. Man konnte sich Tonbänder kaufen, sich beim Fahren weiterbilden und die Taxilingua lernen. In der Branche war das erforderlich, um einen Job zu bekommen. Sie behaupteten, daß es auf Englisch basierte, trotzdem konnte man nicht ein Wort unter hundert erkennen. Aber eine ungefähre Ahnung bekam man. Wenn es Ärger auf dieser Straße gab, würden sie sich in Taxilingua davon erzählen, ihm eine Warnung geben, damit er eine alternative Route einschlagen konnte und nicht
    er umklammert das