Sonnenwanderer

Hypertrakt des Transits scherte entlang jeder denkbaren postmolekularen Achse. »Wie Migräne«, meinte ein Thalamit zu Leutnant Rykow. »SCHWELLENTRANSIT EINGELEITET«, sagte das Ego. »INFORMIERE MISTER SPINNER.«
    Ein Richtstrahler sandte die Nachricht dem Ersten Offizier hinterher, der auf dem Weg zur Präfrontalregion war, nach Kanfa, dem »Observatorium für imaginäre Sterne«. Eine Reise, zu der sich seit Verschwinden der »Querbrücke« nur wenige aufgerafft hatten. Mister Spinner war zu Fuß unterwegs, die halbe Zyprische Treppe hinunter; der Boden war bröcklig. Die Weißblechkanten der Stufen reflektierten sein Lampenlicht, sie waren bereits verbogen oder hatten sich gelockert, die Befestigungen
standen hervor. Die Nachricht an seinem Armbandset blieb unbeachtet, denn die Matrix unter seinen Sohlen hatte sich bewegt und prasselte jetzt von der Decke.
     
    Kanfa bei Kerzenlicht schien in Auflösung begriffen. Die Matrixwände wölbten sich. Die Bodenfliesen waren gerissen und hoben sich wie die Quadrate beim Hexenschach. Archaische optische Instrumente aus Glas und Stahl lagen herum, umgestürzte Stative und Gestelle.
    Mister Spinner war mit der neuen Direktorin verabredet; die Frau war älter, hatte dichtes, graues Haar und trug eine Kutte.
    »Die Fenster!«, schrie er.
    »Die sind sicher.« Die Beben schienen sie nicht sonderlich zu beunruhigen. Sie hieß ihn mit dem Habitus einer Gelehrten willkommen. Beide hatten sie Staub auf den Schultern und im Haar.
    Mister Spinner las die Nachricht auf seinem Armbandset. Er war irritiert. Es war, als würde er für seinen spontanen Entschluss bestraft. Er fragte sich, wie schnell er den Besuch hinter sich bringen und zurückkehren konnte.
    Er entschuldigte sich für die Turbulenzen. »Ich wünschte, wir könnten das wiedergutmachen«, sagte er.
    »Wer von uns könnte das?«, erwiderte die Direktorin höflich. »Aber Ihre Projektoren«, sagte der Erste Offizier. »Kann man sie retten?«
    »Ach, Mister Spinner«, sagte die Direktorin. »Kanfa ist nicht auf sie angewiesen. Die Sterne sind nicht hier«, sagte sie auf ihre Augen zeigend, »sondern hier«, sie zeigte auf ihre Schläfe.
    Mister Spinner sah noch einmal hin. Die Unordnung war zum Teil älter. Das feste Inventar sah unbenutzt aus. Die Spinnweben zitterten noch.

    Die Direktorin klatschte in die Hände. Ein Diener in Hausschuhen eilte leise herbei und servierte grünen Tee. Sie saßen in der Mitte der Kammer, möglichst weit von den Wänden entfernt.
    »Endlich beginnt der ›Wiedereintritt‹«, sagte Mister Spinner. Er fand dumm, was er sagte und auch wie er es sagte, mit dieser piepsigen, gespielten Begeisterung. »Ich bin gespannt, was wir vorfinden.« Er merkte, wie schwer es ihm fiel, ihr eine direkte Frage zu stellen; seine Hilflosigkeit zuzugeben gegenüber einer so fragwürdigen Autorität.
    »Das Eis in den Kanälen bricht«, sagte die Direktorin. »Die Irrwische mutieren.«
    Ihre Augen über dem Rand der Teetasse verströmten Gelassenheit.
    Hinter ihrem Kopf boten die weitläufigen Fenster des heruntergekommenen Observatoriums freie Sicht nach draußen. Die Leere szintillierte unmerklich, wie weißes Rauschen, wie Beton auf Terra bei Sprühregen.
    Mister Spinner lehnte sich vor, als wolle er vermeiden, dass Dritte mithören, und sagte mit Nachdruck, aber ohne die Stimme zu heben: »Wir sind nicht vor Centauri.« Es tat ihm weh, es auszusprechen: »Wir wissen nicht, wo wir sind.«
    »Ein Schiff kann weit reisen«, erwiderte die Matrone, seine taktlose Direktheit ignorierend, »und trotzdem das Ufer verfehlen.«
    Ihre Passivität entmutigte Mister Spinner. Der Besuch sah nach einem Fiasko aus. Vielleicht hätte er nicht kommen sollen. Vielleicht war es lächerlich anzunehmen, Kanfa könne etwas wissen.
    Er deutete auf die Hyperaktivität des Hypermediums. »Das ist ein Stern«, sagte er einladend. »Ein Doppelstern. Aber nicht
Alpha Centauri. Und auch sonst keiner von den näheren Sternen. Gnädige Frau, können Sie den Stern identifizieren?«
    Die Direktorin trank. Sie trank die Tasse leer und setzte sie ab, bevor sie antwortete:
    »Haben Sie gehört, was die Vespaner sagen?«, fragte sie zur grenzenlosen Verärgerung ihres Besuchers. »Sie sagen, die Sängerin hat ein neues Lied.« Ihr Lächeln schob die Krähenfüßchen zusammen.
    Mister Spinner blies die Backen auf und ließ die Luft zeitgleich entweichen. »So etwas erfahre ich nicht. Das Ego halluziniert, und der Thalamus dient nur noch der