Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

schoss auf Dave, drei oder vier Mal, bevor sie ihn traf, in der Mitte seines Körpers. Dann ging sie zu ihm hinüber, er stand noch, halb abgewandt, krümmte sich, sie richtete die Waffe auf ihn, aus nächster Entfernung, auf sein Genick. Ein Knall, er sprang einen Meter zurück, stürzte hin.
    »Dreckskerle«, sagte sie.
    Sie blickte auf und sah mich und ich war gelähmt vor Angst.
    »Ich bin der Anwalt von Garys Vater«, sagte ich. Laut. »Ich bin mitgekommen, um sicherzustellen, dass Gary nichts passiert.«
    Erbärmlich.
    Glenda warf die Waffe weg. Geringschätzung für die Waffe. Sie schlitterte über den Beton, drehte sich, blieb liegen.
    »Großartige Arbeit«, sagte sie, sank auf die Fersen auf dem kalten Betonboden, die Hände vors Gesicht geschlagen, ließ sich auf die Seite fallen wie ein Welpe. »Verdammt großartige Arbeit.«
    Ich ging hinaus, an Gary vorbei, tot, Tony, tot oder sterbend, der adrette dunkle Tony, Dean Canettis Freund, Daves getreuer Partner, an Glenda vorbei, lebendig, schluchzend, an dem dicken Mann vorbei, vielleicht am Leben. Leben, sterben, mir war's egal. Ging an Dave vorbei, mit Sicherheit tot. Auch das war mir egal. An dem Geländewagen vorbei, durch die Tür hinaus in die kalte tasmanische Nacht.
    Der Himmel hatte aufgeklart. Ein Himmel, der unglaublich klar und sauber und tief war. Dicht gesprenkelt mit Sternen, wie die Lichter einer Stadt, die man von oben sieht.
    Last Man Standing. Der Molotow-Cocktail-Mann.
    Ich holte tief Luft, gute, saubere tasmanische Luft, meine Lungen die ersten, die diese Luft atmeten. Betäubt.
    Wen ruft man an? Diese toten und sterbenden Menschen waren zum größten Teil von der Regierung. Oder doch nicht? Spielte das überhaupt eine Rolle? Zwei von ihnen hatten versucht, mich umzubringen.
    »Ich weiß nicht, was ich machen soll.«
    Glenda. Hinter mir. Mit hängenden Schultern. Eine Mörderin. Gary Connors große Liebe. Der Mensch der letzten Zuflucht. Der, den man anruft.
    Ich riss mich zusammen. Mein Gott, Tony könnte überleben. Mach was.
    Ich drehte mich um, ging zu Glenda und legte einen Arm um ihre kalten Schultern. Sie schmiegte sich in meine Armbeuge, wurde klein, fing an zu zittern, ein unkontrollierbares Zittern.
    Ich sagte: »Gehen Sie zum Haus, meine Liebe. Rufen Sie beim Polizeinotruf an. Sagen Sie denen, sie sollen einen Hubschrauber schicken, sagen Sie denen, wohin. Dann machen Sie hier unten ein Feuer, ein großes Feuer. Eins, das man von einem Hubschrauber aus sehen kann.«
    »Gut«, sagte sie. Schniefte. »Gut.« Sie rannte den Berg hinauf.
    Ich wappnete mich. Ging zurück in die Halle, blickte starr geradeaus, holte die Sporttasche mit dem Geld, ging hinaus, stieg in den Geländewagen, fuhr weg.
    Die Unschuldigen hatten überlebt.

as eintönige Brummen drang an meine Ohren, bevor ich sah, woher es kam. Ich blickte nach Norden, aber das Flugzeug kam aus dem Westen, nur ein kleiner Schmutzfleck an dem schmutzig grauen Himmel des anbrechenden Tages. Es landete ohne Zögern, hüpfte und ruckelte auf dem Streifen Schafweide, bremste, schleuderte herum, schipperte bis auf fünf Meter heran, dorthin, wo ich neben dem Wagen stand, und drehte mir dann die Seite zu.
    Die Tür öffnete sich und Cam erschien, schwarzer Rollkragenpullover, Lederjacke.
    »Guten Morgen. Ist das Auto abgewischt?«
    Ich nickte und hob die Sporttasche mit dem Geld auf.
    Er blickte sich um, musterte ausdruckslos den verfallenen Schuppen, die ausgefahrene Straße, die trostlose, nasse Landschaft. »Gut«, sagte er, »jetzt hab ich die Attraktionen von Tassie gesehen. Wir können nach Hause gehen, frühstücken.«
    In der Cessna fummelte der Pilot an der Instrumententafel herum. Seine Schirmmütze saß verkehrt herum auf dem Kopf. Müllschipper Australien stand über dem Schirm.
    »Ich kann einfach Triple-J nicht finden«, sagte er. »Ich brauch diesen Sender.«
    Ich stöhnte.
    Auf dem Weg zurück, hoch oben über der grausamen grauen Strait, sagte Cam zu dem Piloten: »Dieser Streifen da, das ist ein Abalone-Streifen, stimmt's?«
    Der Müllschipper blickte Cam an, runzelte die Stirn, schob seine Mütze zurück, kratzte sich den kurzgeschorenen Kopf. »Wissen Sie«, sagte er, »ich komm so viel rum, ich hab's vergessen.«
    Cam nickte. Er schien zufrieden mit der Antwort.
    Ich döste ein. Ich wollte nach Hause, mich ausziehen, duschen, ins Bett gehen und schlafen. Einen tiefen, traumlosen Schlaf.
    Die Landung war seidig. So seidig, dass ich meine Rückkehr zur Erde