Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

ihm die an den Fußgelenken an.«
    »Mein Gott«, sagte Gary.
    »Ziehen wir diese verdammten Westen aus.«
    Wir zogen die Windjacken und die kugelsicheren Westen aus, schlüpften wieder in unsere Jacken.
    »Fahren Sie, Jack.«
    Wir fuhren runter zu den Ställen, Dave hielt die Waffe an Garys Rücken. Als wir anhielten, fragte Dave: »Okay, wo ist das Zeug?«
    »Schwer zu erklären«, antwortete Gary. »Ich muss es Ihnen zeigen.«
    »Quatsch«, sagte Dave. »Wo?«
    »Man muss ein paar Bretter beiseite schieben. Bringen Sie mich rein, ich zeig Ihnen wo, Sie machen's.«
    Dave blickte mich an. »Wir können zurückkommen und hier alles in Ruhe auseinandernehmen.«
    Ich schüttelte den Kopf. »Nein. Vielleicht weiß die Frau, wo das Geld ist, und wenn wir zurückkommen, ist nichts mehr da. Ich will das Geld jetzt.«
    Dave seufzte. »Okay.«
    Er stieg aus, zerrte Gary vom Rücksitz. Ich leuchtete uns mit der Taschenlampe, wich drei Stahlfässern aus, die auf der asphaltierten Zufahrt standen – es war wohl schon lange her, dass hier ein Fahrzeug durchgefahren war –, öffnete eine kleine Tür, die in ein großes Tor eingelassen war und ging als Erster hinein.
    Ich leuchtete mit der Taschenlampe umher. Es war ein riesiger Raum mit Betonboden, früher das Lagerhaus für die Legebatterie. Links von mir erhoben sich drei Schwerlastregale bis zur Decke, dazwischen breite Durchgänge. Sie waren immer noch voll mit Waren, sauber aufgestapelte 100-kg-Säcke, vermutlich Hühnerfutter, riesige Pappkartons, reihenweise Fünfzigliterkanister aus Plastik, gefüllt mit Flüssigkeiten, einige grünlich, andere durchsichtig. Gigantische Rollen von irgendetwas. Ein Regal enthielt mehrere Dutzend Kartons mit Hundefutter in Dosen.
    Ich hatte recht gehabt. Es war ein Ort, an dem Hunde waren. Viele Hunde. Früher mal.
    »Im Büro«, sagte Gary hinter mir. »Da rechts.«
    In der rechten Ecke hatte man ein Büro geschaffen, indem man den Raum durch Wände abgeteilt, eine Tür und ein Fenster eingesetzt und eine Decke gezogen hatte, vermutlich, um ihn beheizbar zu machen.
    Wir gingen hinüber, ich vorne, Gary, der mühsam barfuß hinter mir her schlurfte, in der Mitte, Dave hinten. Vor dem Büro sagte Dave: »Okay, da sind wir. Wo?«
    Ich machte die Tür auf, leuchtete mit der Taschenlampe hinein: ein Resopaltisch, drei Plastikstühle, ein Aktenschrank, auf dem ein Wasserkocher und ein Toaster standen, ein großer altmodischer Röhrenheizkörper. Die Wände waren mit dunkelbraunen Paneelen aus Holzimitat verkleidet.
    »Schieben Sie den Aktenschrank zur Seite«, sagte Gary. »Das Paneel direkt dahinter lässt sich abnehmen. Im Hohlraum ist eine Sporttasche.«
    »Bleiben Sie beim Fenster stehen, wo ich Sie sehen kann, Gary«, sagte Dave. »Wenn irgendein Scheiß passiert, schieß ich Ihnen in die Eier. Mehrmals. Holen Sie das Zeug, Jack. Seien Sie vorsichtig. Sprengfallen sind weit verbreitet.«
    Ich ging hinein, legte die Taschenlampe auf den Tisch, so dass sie auf das Fenster zeigte. Der Aktenschrank ließ sich leicht verschieben. Leer. Dahinter konnte ich einen losen Plastikstreifen zwischen den Paneelen erkennen.
    Ich fuhr mit dem Fingernagel dahinter und er löste sich.
    Ich drückte drei Fingerspitzen in den Spalt und zog das Paneel heraus, mit Mühe. Eine billige Sporttasche aus Nylon, mit geschlossenem Reißverschluss, schwer. Als ich sie auf den Tisch gestellt hatte, zog ich den Reißverschluss auf und leuchtete mit der Lampe hinein.
    Banknoten in sauberen Bündeln, von dicken Gummibändern zusammengehalten. Hunderter und Fünfziger, gut und gerne fünfzigtausend Dollar.
    Nachdem ich den Reißverschluss wieder zugezogen hatte, ging ich hinaus. »Alles da«, sagte ich.
    »Dann ist ja alles in Ordnung«, sagte Dave. »Gehen wir raus und warten am Tor auf sie.«
    Doch wir mussten nicht warten. Als ich die Lampe darauf richtete, öffnete sich die kleine Tür, und ein Kopf lugte hinein. Ein adretter dunkler Kopf und eine Pistole.
    »Dave? Bist du's?«
    »Tony«, sagte Dave. »Komm rein und lern Gary kennen, den Mann, der dafür sorgen wird, dass sich das alles für uns gelohnt hat.«
    Der Mann kam durch die Tür, gefolgt von einem anderen, ebenfalls im dunklen Anzug, aber größer, mit einem fleischigen Gesicht.
    »Hi, Dave«, sagte der zweite Mann. »Konntest's wohl nicht abwarten, was?«
    »Wie viele Leute braucht man, um einen Flüchtigen festzunehmen?«, fragte Dave mit einer gewissen Leichtigkeit in der Stimme. »Das hier ist Jack Irish,