Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

gesteckt hatte. Dann war er auf uns zugekommen, hatte sich eine Zigarette angezündet. Wo hatte er die Waffe hingetan?
    Zum Teufel damit, nimm die Taschenlampe, die anderen sind beide draußen.
    Ich tastete an mir selbst herum, hatte Mühe, sie herauszubekommen.
    Motorengeheul. Ein lauter Knall.
    Ich sprang auf und rannte, rannte ins Dunkle, ohne Rücksicht auf Verluste, schaffte es blind, in die Nähe des Regals an der Wand zu rennen, die Flasche an mich gepresst, das Feuerzeug fest umklammert.
    Tastete mich bis zum Regal vor. Kriegte den Schraubverschluss ab. Als diese Flüssigkeit abgefüllt wurde, machte man noch nicht solchen Quatsch mit drücken und umdrehen.
    Der linke Türflügel flog krachend auf, schwang herum, prallte von der Wand ab, Scheinwerfer erleuchteten die Halle.
    Docht? Verflucht, der Kragen, reiß ihn runter. Nein. Ein sauber gefaltetes Taschentuch in der Tasche meiner Windjacke. Mit den Zähnen riss ich einen Streifen davon ab.
    Ich schaffte es nicht, ihn in den Flaschenhals zu stecken. Große, angststeife Finger konnten den Stoff nicht hineinstopfen.
    Etwas, etwas Dünnes.
    Er setzte zurück, machte sich bereit, den anderen Türflügel zu rammen.
    Im schwachen Scheinwerferlicht sah ich einen Nagel, einen rostigen Sechszoll-Nagel, im Regal. Griff danach, mit ungeschickten Fingern, drückte ihn in den Stoffstreifen.
    Hinein, hinein. Drin. Ein Stück schaute noch heraus. Flasche schütteln, das rausschauende Stück anfeuchten.
    Ruhe überkam mich. Losgelöstheit. Zu viel Adrenalin, zu viel Sex, zu wenig Schlaf.
    Perfekte Ruhe. Die absolute Liebe treibt die Furcht aus. Dito für absolute Erschöpfung.
    Ob das funktionierte? Ich hatte in The Bridge at Span dau darüber gelesen. Hatte beim Ungarnaufstand funktioniert. Das war zwar 1956 gewesen, aber egal, dieses Paraffin musste ungefähr genauso alt sein.
    Das Fahrzeug rammte die Tür so hart, dass sie aus den Angeln brach, über den Betonfußboden schrammte, Funken, Lärm, ein Geländewagen in der Halle, der plötzlich hell erleuchteten Halle.
    Dahinter trat Dave in die Türöffnung. Dave, den Arm ausgestreckt, hielt Ausschau nach mir.
    Dave. Der Mann, dem ich geglaubt, den ich bewundert, zu dem ich Zuneigung gefasst hatte.
    Sie haben es hier mit Leuten zu tun, die, wenn sie Sie nicht kaufen können, Sie fertigmachen, Ihre Freunde um bringen, Ihre Frau töten, Ihr Kind töten, Sie töten, ganz gleich.
    Dave kannte die Leute, von denen er gesprochen hatte. Er war einer von ihnen.
    »Hey, Jack«, sagte er, nicht besonders laut. »Ich hab einen Fehler gemacht. Wir lassen uns was einfallen.«
    Feuerzeuge funktionieren nie, wenn man sie braucht. Früher hatte ich mal geraucht, ich wusste das.
    Ich klickte. Wie hatte ich nur zweifeln können? Wer braucht schon ein Dunhill?
    Ich hielt das blaue Flämmchen an den Docht, rannte ans Ende des Durchgangs und warf die Flasche. In hohem Bogen, wie eine Granate.
    In der Luft. Mit brennender Lunte.
    Dave stand jetzt vor dem Auto, zielte mit der Waffe nach links, auf die kurze Seite der Halle.
    Ray, der dicke Mann, war halb aus dem Wagen gestiegen, keine Waffe zu sehen.
    Dave sah mich, sah die fliegende Flasche, sein Arm fuhr herum, kein beidhändiger Schütze, Dave. Irrtum, doch beidhändig, die linke Hand kam hoch, um die rechte Hand zu stützen.
    Um mich zu töten.
    Die Paraffinbombe flog nicht weit. Egal, sie fiel auf Daves Fuß, lautes, feuchtes Aufklatschen, kein Schuss, Dave taumelte zurück, aus dem Gleichgewicht geraten.
    Nichts.
    Zerschellendes Glas, kein Knall, kein Feuer, nur spritzende Flüssigkeit, hätte auch Wasser sein können.
    Nichts. O Gott.
    Totaler Fehlschlag.
    Vielleicht brauchte man Benzin. Ja, das war's. Man nahm Benzin. Molotow-Cocktails basieren auf Benzin.
    Zu dumm.
    Dave gewann sein Gleichgewicht wieder, immer noch der beidhändige Griff, stabil jetzt zum Zielen.
    »Oh, Jack«, sagte er, »du Vollidiot.«
    Eine Stimme von der Tür, eine weibliche Stimme.
    »Wo ist Gary?«
    Dave wandte den Kopf.
    Fleischgesicht wandte den Kopf.
    Glenda in der Tür. Die Hände an der Brust, dann hob sie eine Hand, schob sie in ihr Nachthemd.
    Aus der Entfernung sah ich, wie ihr Blick zu den Leichen wanderte. Sie lagen in einer riesigen dunklen Pfütze. Tony, ausgestreckt, gekreuzigt. Gary, barfuß, auf der Seite, als schliefe er.
    »Dreckskerle«, sagte sie. »Dreckskerle.«
    Sie nahm die Hand von ihrem Hals, die Hand von ihrer Brust und schoss auf den dicken Mann, irgendwohin, er fiel vornüber und sie