Starfire - Rebellion: Starfire1 (German Edition)

»Die Politik ist der Schoß,
    in dem der Krieg sich entwickelt.«
    GENERAL CARL VON CLAUSEWITZ , Vom Kriege
    Sturmwarnung
    Ladislaus Skjorning sah mit finsterer Miene auf die Uhr und ließ dann den Blick aufs Neue über den zu später Nachtstunde nur dünn besetzten Vorraum der Föderationshalle schweifen, doch nirgends war eine Spur von Greuner zu entdecken. Sich zu verspäten passte nicht zu ihm, und dem Code nach war seine Nachricht dringend. Wo steckte er also?
    Jemand tippte ihm auf die Schulter, und er wandte sich langsam um; dabei schob sich seine rechte Hand unauffällig auf die kleine Projektilwaffe zu, die er im Ärmel der weiten Hemdbluse aus Beaufort-Seewolle versteckt trug. Ein Mann in konservativer, legerer Kleidung der Oberklasse von Neu-Zürich sah ihn an – aber es war nicht Greuner. Greuner war klein; dieser Mann stand auf Augenhöhe mit dem zwei Meter zwei großen Skjorning und wirkte ganz im Gegensatz zu vielen Konzernweltern sportlich-fit. Ladislaus musterte ihn, ohne sich seine Abneigung anmerken zu lassen, und der Lauf seiner unsichtbaren Waffe richtete sich dabei auf den Nabel des Fremden.
    »Mister Skjorning?«
    »Aye, Skjorning, das bin ich.« Ladislaus’ tiefe Stimme sägte über den dünnen Neu-Zürich-Akzent des anderen wie die Rufe der Doomwalfänger durch den Nebel.
    »Mister Greuner schickt mich.«
    »Kommt er nicht?«, fragte Ladislaus langsam. Sein brei tes Gesicht blieb dabei ausdruckslos, und man konnte im spöttischen Blick des Konzernwelters die Geringschätzung für den vulgären Akzent lesen. Aber Ladislaus ließ sich nicht aus der Ruhe bringen, er schien die Verachtung des Mannes geradezu zu genießen und pflügte weiter wie ein Eisbrecher. »Könnt’ ja sein, dass er ’nen Sprecher schickt, aber warum kommt er nicht selbst?«
    »Krankheit, glaube ich.« Der Mund des Kommerzwelters teilte seine untere Gesichtshälfte wie der Schnitt eines scharfen Messers und ließ seine Abneigung für sein Gegenüber erkennen, während sein Blick auf dem bärtigen Riesen ruhte. Skjorning war auf jeder Welt ein Titan – besonders auf einem Hochgrav-Planeten, selbst einem, dessen eisige Temperaturen große Leute bevorzugten –, aber die mächtige Pranke, die der Mann sehen konnte, war eine Arbeiterhand mit dicken Knöcheln und übersät mit Narben, die auf jemanden deuteten, der in seiner Jugend mit Schleppnetzen und Harpunen gearbeitet hatte.
    »Nichts Ernstes, hoffe ich«, sagte Ladislaus teilnahmslos.
    »Ich fürchte doch. Tatsächlich glaube ich, dass er sich entschlossen hat, nach Neu-Zürich zurückzukehren, zur … Behandlung.«
    »Kapiert. Nun, vielen Dank für die Nachricht, Mister …«
    »Fouchet«, stellte sich der Mann knapp vor.
    »Aye, Fouchet. Werd mich an Sie erinnern, Mister Fouchet.« Skjorning wandte sich mit einem ungelenken Nicken ab, und Fouchet sah ihm nach, wie er eine Toilette aufsuchte. Er schickte sich an, ihm zu folgen, blieb dann aber stehen und machte verärgert auf dem Absatz kehrt. Was auch immer Greuner sich vielleicht gedacht haben mochte – dieser schwerfällige Prolet bedeutete keine Gefahr.
    Die Tür der Toilette schob sich langsam hinter Skjorning auf, und ein strahlend blaues Auge folgte seinem sich entfernenden Rücken. Die Waffe glitt bedauernd in den Ärmel zurück, und Skjorning trat wieder heraus.
    »Aye, Mister Fouchet«, sagte er leise, und jetzt war in seiner Stimme kaum mehr eine Spur von Akzent zu hören. »Ich werde mich an Sie erinnern.«
    Fionna MacTaggart blickte von ihrem Terminal auf und rieb sich müde die Augen, dann sah sie auf die Uhr und schmunzelte. Für jemanden, der mit den zweiunddreißig Stunden langen Tagen von Beaufort aufgewachsen war, waren die Tage von Old Terra ermüdend kurz. Die Luft war unangenehm dünn, die Schwerkraft lästig niedrig, aber man konnte sich an alles gewöhnen, auch daran, dass man sich zu so lächerlich früher Stunde müde fühlte. Sie stand auf und goss sich eine Tasse terranischen Kaffee ein, eines von nur zwei Dingen der Mutterwelt, die sie wirklich vermissen würde, wenn sie schließlich endgültig nach Beaufort zurückkehrte.
    Ein Glockenton erklang, und sie schob interessiert eine Braue hoch und drückte den Knopf, der mit einem leichten Zischen die Tür öffnete. Ladislaus Skjorning ragte an der Türschwelle vor ihr auf. Seine blauen Augen funkelten verärgert.
    »Verdammt, Chief!« Mister Fouchet hätte seine Stimme mit Sicherheit nicht erkannt. »Du kontrollierst immer noch nicht, wer