Süße Träume

Gwendoline-Zeichnung von John Willie geschickt hatte; ein Ponygirl-Bild, das zu verlieren ihm das Herz brach. Aber diese Gelegenheit konnte er sich nicht entgehen lassen.
    Den ersten Schock hatte er erlebt, als er die Nummer endlich bekommen hatte. Sie stammte aus England, was nicht allzu überraschend war – schließlich war sie Britin, obwohl sie für einige amerikanische Fotografen Modell gestanden hatte, und er wusste, dass sie in ihre Heimat zurückgekehrt war, als in den USA ihr Stern zu sinken begann. Verblüfft war er allerdings, als er die Postleitzahl überprüfte und feststellte, dass sie zu einem heruntergekommenen Seebad im West Country gehörte. Er hätte verstehen können, wenn sie sich in einem Fischerdorf in Devon oder Cornwall niedergelassen hätte, an einem dieser entlegenen Rückzugsorte, die außerhalb der Sommermonate, wenn sie von Eiscreme essenden Touristen überschwemmt wurden, Schönheit und Authentizität ausstrahlten. Aber diese Stadt lag weiter nördlich, nicht weit von Bristol entfernt. Steve war noch nie in dieser Gegend gewesen, aber er hatte von ihr gehört und wusste, dass sie für Gewalt und Drogenprobleme berüchtigt war. Eine tote Stadt wie so viele an der Küste.
    Ihre Stimme drängte sich mit einer unerwarteten Frage in seine Gedanken.
    »Würden Sie mich denn gern besuchen kommen?«
    In ihrer Stimme lag ein koketter Unterton, der ihn fast so sehr erschütterte wie die Frage selbst. Er hatte nicht gewagt, es sich einzugestehen, aber genau das hatte er erhofft. Die Chance, ihr endlich als Erster und vielleicht Einziger ihrer gegenwärtigen Fans persönlich zu begegnen, war etwas ganz Besonderes und Einzigartiges. Und vielleicht könnte er sogar einige ihrer älteren Fotos sehen, die sie nie veröffentlicht hatte. Es musste doch noch welche geben, und sicherlich würde sie ihn doch belohnen, wenn er sie aufsuchte?
    »Ja …« Seine Stimme krächzte, und er musste sich räuspern, bevor er weitersprach. »Ja«, fuhr er bestimmter fort, »ich würde Sie gern besuchen. Wie ist die Adresse?«
    »Pier Road 78. Ich bekomme nicht oft Besuch, und ich habe es immer genossen, meine Fans zu treffen.« Sie lachte leise, ein tiefer, kehliger Laut.
    Steves Herz pochte schnell, und er war sich bewusst, dass ihm leicht der Schweiß ausgebrochen war, während er ihr Gesicht auf dem Korsettfoto betrachtete. »Wann … wann würde es Ihnen denn passen?«
    »Jederzeit. Aber vielleicht könnten Sie dieses Wochenende vorbeikommen? Am Samstag?«
    Steve hätte seine eigene Hochzeit verpasst, um sie zu treffen, und er hatte am Wochenende tatsächlich nichts vor. »Bis dann also«, brachte er heraus und starrte dann stumpf den Hörer an, als versuche er dem Freizeichen eine Erklärung für die Lage abzuringen, in der er sich unerwartet wiederfand.
    Seit er ungefähr fünfzehn war, hatte Steve versucht, jedes Mädchen, das Interesse an ihm bekundet hatte, nach Lisettes Bild zu formen. Manche waren zugänglicher als andere dafür gewesen; ein paar Kommilitoninnen im College, mit denen er die Liebe zu psychotischem Rock ’n’ Roll und billigen Sulfaten teilte, hatten ihm den Willen gelassen und sich von ihm in Lisettes typischen Posen und Outfits fesseln lassen; Gerätschaften, für deren Beschaffung Steve den Großteil seiner Studiendarlehen aus dem Fenster geworfen hatte.
    Spätere Freundinnen hatten dazu geneigt, sich sexuell stärker und emotional weniger zu engagieren und seine Besessenheit mit einer ironischen Belustigung betrachtet, die unweigerlich umschlug, wenn ihnen klar wurde, dass sie ihm nie mehr bedeuten würden als zweitrangige Kopien eines Originals, das nie wirklich existiert hatte. Patricia, die ihn mit ihrer offensichtlichen Verlegenheit über ihre wollüstigen, überbordenden Kurven angezogen hatte, war die denkwürdigste dieser Partnerinnen gewesen. Geschickt geschminkt hatte sie als annehmbare Kopie von Lisette durchgehen können und sich mit einer Leidenschaft, die ihn überraschte, in diese Rolle gestürzt.
    In ihrer alltäglichen Aufmachung war sie schüchtern und errötete leicht. Doch in ihrer Verkleidung war sie zu einer ganz anderen Person geworden und hatte in der obszönsten Sprache, die Steve je gehört hatte, danach verlangt, verprügelt und hart herangenommen zu werden und außerdem eine Vorliebe für Analspiele entwickelt, die, da war sich Steve sicher, eine Million Meilen von Lisettes wirklichen Interessen entfernt lag. Aber sogar sie war schließlich seiner