Tod Live

Titel: Tod Live Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: D.G. Compton

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aber das gelang ihm nicht. Er war wie eine Gestalt aus Tausendundeiner Nacht gekleidet – oder wie einer der drei Könige aus dem Morgenland in einer Schulaufführung, nur daß Gold und Schmuck und Hermelin echt waren.
    Eine zufriedenstellende Reaktion fiel mir weder auf die Anekdote noch auf seine Erscheinung ein.
    »Fummelig genug?« fragte er und drehte sich im Kreis. Dann beendete er seine Vorführung und brachte uns nach unten.
    Er hatte gesagt, wir würden die Szene ein wenig fortgeschritten finden. Wahrscheinlich hatte er damit die Leute gemeint. Der Wohnbereich des Erdgeschosses – ich wußte nie, wie ich solche mehrgeschossigen Flächen aus knietiefen Teppichen und kinetischen Kunstwerken nennen sollte, auf die die Reichen so scharf sind – war übersät mit haschfrohen Ausgeflippten. Ich erkannte einige Gesichter – danach handelte es sich eher um normale Establishmenttypen, die sich alle Mühe gaben, haschfrohe Ausgeflippte zu mimen. Es war genau die deprimierende Szene, die ich erwartet hatte.
    Abgesehen von uns war der einzige wirklich lebende Partygast ein junger Mann, völlig in Schwarz gekleidet, der über einer Synthesizer-Konsole saß und überraschend konzentriert improvisierte. Er ignorierte uns.
    »Kümmern Sie sich nicht um ihn«, sagte Rondavel. »Der macht seinen eigenen Trip. Nur der Psychomotor in seinen Fingern funktioniert noch.«
    Er führte uns zwischen durchsichtigen, amöbenhaften Polstereinheiten hindurch, stieg über schlaffe Beine und Arme und exotische Gewänder. Ich stieß Katherine an. »Wochenend-Randler«, murmelte ich. »Die Laster haben sie, aber keine der Tugenden.«
    »Sie müssen uns das nachsehen«, sagte Rondavel, der wenigstens so vernünftig war, uns am Hauptservicegerät keine Getränke, sondern etwas zu essen zu reichen. »Wir neigen dazu, bei unseren kleinen Zusammenkünften etwas aus uns herauszugehen. Ich selbst habe Ausgleich gesucht und bin ein wenig Realität schnappen gegangen, verstehen Sie… Sie haben hoffentlich nichts gegen Fleisch von der Flanke?«
    Ich ließ ihm die Herablassung durchgehen. Als Randtyp hätte ich wahrscheinlich seit Jahren kein echtes Fleisch mehr angerührt. Katherine hatte ihre Portion bereits verschlungen und bekam einen Nachschlag angeboten. Der Raum war lächerlich, der Traum eines Filmregisseurs von einer Szene nach der Orgie. Wahrscheinlich stammte der Entwurf aus solchen Quellen.
    »Wir sind eigentlich sehr unschuldig«, sagte Rondavel, der meine Gedanken erriet. »Wir möchten das Beste beider Welten. Sie werden uns dafür wohl verachten.«
    Toleranz war das große Ding der Randgruppen. Ich lächelte. »Tun Sie, was Sie wollen. Ich mache etwas anderes. Sie nehmen nur einen Bruchteil des Ganzen. Aber wer achtet schon darauf?«
    »Sie, John, Sie, das weiß ich.« Er geriet in Fahrt. »Sie lehnen uns ab. Das sehe ich. Sie kommen hier rein, ganz Mißbilligung. Sie sind ein verquerer Snob, was die Reichen angeht. Sie sitzen auf Ihrem hohen moralischen Roß, und…«
    »Wir sollten lieber gehen.« Aber ich hatte keine Hoffnung. Vielleicht hatte er uns deshalb mitgenommen – um über seine Schuldgefühle zu sprechen.
    Wir starrten uns an, ohne eine Bewegung zu machen. Katherine gähnte und rettete uns. »Das ist alles so langweilig…« Sie nahm noch eine Scheibe Rindfleisch. »Wir mißbrauchen einander. Das ist bei den Menschen eben so. Und wenn wir uns darüber einig sind, können wir vielleicht endlich weitermachen… na, womit wir eben weitermachen müssen.«
    Das war nicht gerade Randgruppenlatein, aber Rondavel hielt den Mund. Er entspannte sich und zog los, stieß Gäste sanft mit seinen türkischen Sandalen an. Sie fuhren hoch, kratzten sich, furzten, kicherten. Reich oder arm – der Körper ließ einen niemals los.
    »Besuch, meine Kinder. Rührt euch. Verschlagene des Sturms. Herausgerissen aus der langen Reise vom Nichts in das Nichts. Vor euren Augen. Sie sind hier, um uns an ihrer Weisheit teilhaben zu lassen.«
    Wenn er sich über sich selbst lustig machte, dann auch über uns. Wir standen da und kauten unser Fleisch und warteten.
    »Kümmern Sie sich nicht um Corry. Die Aufmachung steigt ihm zu Kopf. Ich heiße Margaret.«
    Wir stellten uns vor, vollzogen die Nicht-Vorstellung. Hinter ihrer fummeligen Sonnenbrille war diese spezielle Margaret eine ausgesprochen schöne junge Frau. »Ich freue mich, daß Sie kommen konnten.« Ich hielt nach den Gurkensandwiches Ausschau. »Corry will Sie nicht beleidigen – er ist