Todesmuster

berühren. Und behaltet eure Haare bei euch.«
    »Bitte?«, Mohren, stößt kurz Luft durch die Nase aus.
    »Das Letzte war’n Scherz, geht natürlich nicht, wäre aber schon gut, wenn hier keiner ein Haar verloren hätte. Erspart uns ein paar Untersuchungen.«
    Mohren geht wieder als Oberbeleuchter voran, Trimm hinterher. Junge, Junge, war ganz schön weit. Nach der Biegung reflektieren die Wände matt das Licht vom Eingang. Das sind mindestens sechzig Meter, wenn nicht mehr. Mohren bückt sich durch die Eingangstür, Licht.
    »Das sah ja eigenartig aus«, Trimm, verständnislos, schlägt sich irgendwas von der Uniformhose.
    »Was da genau gelaufen ist, weiß ich noch nicht, aber wir müssen vom Schlimmsten ausgehen.« Wo ist das Handy?
    »KK 11, Berger.«
    »Ich bin’s, Konni.«
    »Und, du Höhlenforscher, wie war’s? Die Reise zum Mittelpunkt der Erde in Kleinformat?« Helmut macht schon wieder Scherze. Was ist mit dem denn los? Hat der was nebenbei laufen?
    »Genau erkläre ich dir das gleich persönlich, aber trommel schon mal ein Team vom ED zusammen. Wir müssen hier vermutlich einen ganz normalen Tatort machen. Das Problem dabei ist, der liegt mindestens sechzig Meter in einer alten, zappendüsteren Mine. Die sollen sich was einfallen lassen.« Stille am anderen Ende. »Helmut?«
    »Ja, ja, ich hab’s notiert. Werde ich denen ausrichten. Sonst noch was?«
    »Ne, alles Weitere gleich mündlich. Tschüss.« Durchatmen. Mohren sitzt auf dem Baumstumpf, Hände auf den Knien.
    »Nicht hinsetzen, wenn’s geht.« Er springt sofort auf. »Haben Sie heute noch etwas Zeit?« Zustimmung. »Gut, wir müssen nämlich noch mal da rein, aber das kann ein, zwei Stunden dauern.« Trimm hält den Schlüssel hoch. Ja. Abschließen. Das Schloss rastet mit einem Schnappen ein. Mohren verstaut die Taschenlampe. Riesending.
    Ein Eichelhäher schlägt Alarm.

14 Uhr 20
    Ein Rucks, noch einer, der Diesel startet, jagt die Stille aus den Büschen. Ein Schwarm Ringeltauben schreckt auf, verschwindet hinter einer Buchengruppe. Beckmann zieht den Reißverschluss des weißen Overalls bis unters Kinn, setzt sich die Papiermütze auf. Herr Doktor zur OP. Er rollt die ersten Meter von der Kabeltrommel ab, bugsiert mit Mühe den Fünfhundert-Watt-Strahler samt Galgen durch die enge Tür, stellt ihn drei Schritte in den Mineneingang. Müller fingert an seiner Kamera herum.
    »Wir machen das Meter für Meter, wird also seine Zeit dauern. Was schätzt du? Sechzig oder siebzig Meter?« Ungefähr. Mohren nickt wortlos. »Dann haben wir ja einiges vor uns. Du könntest übrigens mal was zum Spachteln besorgen, ’n Stück Kuchen oder so. Hab heute noch nichts Richtiges gehabt.« Müller bestätigt nachdrücklich beim Filmeinlegen.
    »Unten im Ort gibt’s einen Laden. Da kriegt man Kuchen und alles, was man sonst noch braucht. Ich kann ja mitkommen.« Trimm. Ne, mal einen Moment allein sein.
    »Nicht nötig, danke, ich finde das schon.«
    Den Hang hinab schon ein kleiner Trampelpfad, das Tuckern des Diesels wird langsam leiser. Die Sonne brennt noch richtig, wenn kein Wind ist. Soll auch noch so bleiben. Zum Glück. Bloß keinen Regen. Spätestens morgen müssen wir die Gegend abgrasen, dreihundert Meter im Umkreis des Eingangs, mindestens. Hundertschaft, vielleicht Hubschrauber. Im Auto Saunatemperaturen. Dann eben gehen, so weit isses auch nicht.
    Ein Riesengehöft am Ortseingang, Einfahrt mit Eichen, ein Hund geht müde über den Hof, sieht kurz hoch, zwei heisere Beller, geht weiter. Nach hundert Metern der Laden Hehmeyers. Backwaren und mehr. Beim Öffnen schlägt die Tür an eine Messingglocke. Drei Querregale, dahinter Fleischtheke und Backwaren, nebeneinander. Hinter dem Tresen eine graue Pomadenfrisur mit letzten schwarzen Strähnen, grüßt freundlich. Er kommt gemächlich, der Bauchansatz teilt den geöffneten weißen Kittel.
    »Was kann ich für Sie tun?«
    »Ja, ich hätte gern Kuchen. Was Trockenes zum Mitnehmen, ein paar Teilchen oder so.«
    »Gerne.« Er weist den Weg Richtung Brottheke, geht vor. Kräftiger, herber Brotgeruch, durchzogen von Süße.
    »Um diese Zeit ist die Auswahl noch ganz passabel. Wie viele Stücke werden’s denn?« Beckmann, Mohren, Müller, Trimm …
    »Geben Sie mir zehn Teilchen, einmal quer durch den Garten.«
    »Gern!« Er nimmt ein Papptablett und packt die Stücke nebeneinander, will das Papier zusammenfalten.
    »Den letzten Nougatring da, den legen Sie man auch noch dazu.« Das ist meiner.