Todesmuster

Wunderbar, Nougatringe. Er faltet den Schriftzug sorgsam nach oben. Hehmeyer’s, rot auf weiß, mit geschwungenem H.
    »Brauchen Sie sonst noch was?« Ach, ja. Was zu trinken. Cola und Pappbecher. Hehmeyer hilft, stellt es auf den Kassentisch.
    »Sie sind von der Polizei, nicht wahr.« Bitte? Woher weiß der das denn.
    »Sieht man mir das an, ja?«
    »Oh, nichts für ungut«, er lächelt entschuldigend, »es steht Ihnen nicht auf der Stirn geschrieben. Ich nehme nur an, es geht um die Sache mit der alten Mine.« Das gibt’s doch gar nicht. Woher weiß der das? Hat Trimm schon was ausgequatscht? Wer sonst? Robert bestimmt nicht.
    »Die Sache mit der Mine …«, schön vorsichtig.
    »Ja, ja, da scheint ja was los zu sein.« Arglos.
    »Müssen wir erst noch sehen«, freundlich bleiben, für alle Fälle. »Kann man jetzt noch nichts Genaues sagen. Braucht noch Zeit. Schönen Tag noch.« Er grüßt mit der Rechten, die Messingglocke scheppert. Die Sache mit der Mine … Welche Sache? Besser nicht dran rühren erst mal.
    Im Bushäuschen hebt eine Alte Papier auf. Schwarzer Rock, schwarze Jacke, gebückte Haltung. Bei dem Wetter. In Trauer?
    »Tag.« Wortloser Gruß zurück, skeptischer Blick.
    Auf dem Weg neben den Pfosten der alten Schranke sitzt ein Hase, zuckt, Anspannung, zwei Sätze, weg. Der Diesel wird langsam lauter, Trimm sitzt auf dem Baumstumpf neben dem Eingang. Wo sind die anderen?
    »Alle da drin.« Er zeigt in Trampermanier zur Tür. Der Anfang des Ganges liegt im Dunkeln, das Licht scheint von hinter der Biegung, zeichnet die Felskonturen an den Wänden nach. Schon so weit. Nachsehen. Mohren kommt entgegen.
    »Meine Güte, die nehmen’s ja echt genau.«
    »Nur so bringt es was.« Er bleibt kurz stehen, knipst die Riesentaschenlampe aus. »Draußen steht Kuchen und Cola. Wenn Sie wollen …«
    »Gute Idee.« Er stiefelt Richtung Ausgang. Der Strahler direkt hinter dem Knick. Müller sucht die Wände ab, Beckmann auf allen vieren, Brille ganz vorn auf der Nase. Sie lassen sich nicht stören.
    »Na, wie sieht’s aus?«
    »Du bist es.« Beckmann, ohne Blickkontakt, stochert weiter in den Steinchen auf dem Boden. »Einige Haare und drei Blutflecke, vermutlich.« Sieht alles so sauber aus, keine Spinnweben, kein Dreck, nur Stein und Geröll. Beckmann richtet sich auf, fasst sich ins Kreuz. »Ach, ja, und ein neues Vorhängeschloss lag hier im Schotter. Was schätzt du, wie weit ist es noch bis zu dieser Kammer?«
    »Schwer zu sagen, ich war ja auch erst einmal hier drin, siehst du da vorn schwach den Querbalken im Gang. Da stehen zwei Stützen. Wenn ich mich richtig erinnere, dann von da vielleicht noch zehn Meter. Wie lange braucht ihr bis dahin?«
    »’ne Stunde.«
    »Bestimmt ’ne Stunde.« Müller von der Seite. Dann wäre noch Zeit, im Präsidium einiges zu erledigen.
    »Ihr könnt ja ’ne kurze Pause machen, wenn ihr da angekommen seid. Draußen steht Kuchen und Cola. Ich könnte dann nämlich zur Dienststelle fahren und ein paar Telefonate erledigen. Morgen muss hier nämlich einiges laufen.«
    »Kein Problem. Wir brauchen dich hier sowieso nicht.« Er zwinkert.
    »Danke für die Wertschätzung, aber ich möchte unbedingt dabei sein, wenn ihr den Raum in Angriff nehmt.«
    »Keine Angst, ich habe ja deine Handynummer«, er reckt sich noch mal, »wir rufen dich rechtzeitig an, gehen auch nicht ohne dich da rein.« Leiser Hohn?
    »Gut, bis nachher.«
    Das Licht des Strahlers verliert sich nach wenigen Schritten. Unbedingt an die Taschenlampe denken nachher. Draußen sitzen die beiden und trinken. Das Kuchenpaket ist unversehrt.
    »Macht den Kuchen doch auf, Männer, ziert euch nicht.« Der Zuckerguss von den Apfeltaschen klebt an der Folie. Beide stehen auf, kommen näher.
    »Ah, Nougatring! Wunderbar.« Trimm, blitzartig. Keine Chance. Kehliges Grunzen beim Biss. Prima. Dann eben Spritzgebäck.
    16 Uhr 35
    Geometrische Formen an der Wand gegenüber. Ein Trapez? Das ist kein Trapez. Auch keine Raute. Fünfeck. Einfach ein Fünfeck. Pentagon. Scheißgeometrie.
    Steht die Hubschrauberstaffel im Computer? Wem sind die denn unterstellt? Wahrscheinlich dem Innenminister persönlich. Oder noch im Register. Wann haben wir die eigentlich das letzte Mal gebraucht? Vier, fünf Jahre ist das auch schon her, MK Brings. Tatsächlich. Hoffentlich stimmt die Nummer noch.
    »Polizeifliegerstaffel, Meier.«
    »Kirchenberg vom hiesigen KK 11, ’n Abend. Ist ja schön, dass ich noch jemanden erreiche.«
    »Aber immer