Totentrickser: Roman (German Edition)

zuckend zu Boden fielen. Dann trat sie ihren Rückweg an und landete sicher wieder in der Hand des Zwergenkriegers.
    »Ich bin gut «, grinste er zufrieden.
    Davon war Selphyne weniger überzeugt.
    »Bist du jetzt völlig durchgeknallt?«, rief sie. »Wenn ich mich nur ein bisschen bewegt hätte, wär mein Kopf jetzt halbiert!«
    »Nur die Ruhe«, beschwichtigte Brom. »Ich bin ein geübter Axtwerfer. Vier von fünf Malen treffe ich genau ins Schwarze.«
    »Und wenn das hier das fünfte Mal gewesen wäre?«
    »Für so was hat Falfnin ja sein chirurgisches Notfallset dabei. Wisst ihr noch, wie ich Bolgur mal im Eifer des Gefechts den großen Zeh abgehauen habe? Der ist doch auch 1a wieder angewachsen.«
    »Wir reden hier von meinem Kopf, nicht von Bolgurs großem Zeh!«
    »Kopf, großer Zeh, für einen begabten Chirurgen ist das einerlei.«
    »Falfnin hat doch sein Notfallset mit, oder?«, ließ sich Bolgur vernehmen.
    »Ja, warum? Bist du verletzt?«
    »Ich glaub schon.«
    Der Oger drehte den Kopf zur Seite.
    Von seinem linken Ohr, dort, wo Broms Streitaxt vorbeigesaust war, fehlte ein beträchtlicher Teil.
    »Ups«, sagte Brom. »Tschuldigung, Bolgur. Aber keine Sorge, Falfnin wird das schon richten. Und wenn wir wieder mal bei Hermschlok sind, gebe ich dir einen aus!«
    »Hallo?«, rief Falfnin durch den Lüftungsschacht. »Dieser Fallenmechanismus ist ziemlich kompliziert! Ich probier mal was aus, und ihr sagt mir, ob es besser wird, in Ordnung?«
    »Okay!«, riefen die anderen.
    Ein paar Sekunden verstrichen.
    »Mal sehen«, sagte Falfnin nachdenklich auf der anderen Seite. »Besser oder schlechter?«
    Plötzlich kamen kurze eiserne Rohre aus den Wänden gefahren, und ein bedenkliches Zischen war zu hören.
    Dann fauchten infernalische Feuerstöße durch die Halle.
    »Schlechter!«, schrien die anderen.
    »Schon gut!«
    Die Feuerstöße hörten auf.
    »Das war also nichts«, schlussfolgerte Falfnin.
    »Kann man wohl sagen!«, beschwerte sich Brom, hektisch die Flammen ausblasend, die in seinen Bart geraten waren.
    Wieder verging eine kurze Zeit, bis Falfnin aufs Neue fragte:
    »Besser oder schlechter?«
    Ein lautes Summen wie von einem Schwarm wütender Riesenwespen ertönte unter ihren Füßen, dann fuhren plötzlich große rotierende Sägeblätter aus dem Boden.
    »Schlechter!«, schrien sie. »Viel schlechter!«
    »Ich glaub, ich hab schon wieder eine Zehe verloren«, grollte Bolgur.
    »Okay, okay, schon kapiert! Tut mir wirklich leid!«, rief Falfnin. »Aber ich denke, jetzt hab ich den Bogen langsam raus!«
    »Das will ich auch verdammt noch mal hoffen«, knurrte Brom.
    Die Sägeblätter verschwanden im Boden, und etwa eine halbe Minute verstrich, bevor Falfnin fragte:
    »So, wie ist das? Besser oder schlechter?«
    In den Wänden öffneten sich mehrere Luken, aus denen ätzend brodelnde Säure hervorströmte.
    »Aua«, sagte Bolgur. »Au.«
    »Sei tapfer, Bolgur«, munterte Falfnin ihn auf, mit Nadel und Zwirn beschäftigt. »Mit dem Ohr bin ich fast fertig. Und dann kümmere ich mich um deine Zehe. Hast du nicht noch etwas Zwergenschnaps für ihn, Brom?«
    Brom griff in seinen Rucksack und holte eine zur Hälfte gefüllte Flasche hervor, entkorkte sie und reichte sie Bolgur.
    »Aber trink nicht gleich alles aus«, mahnte er. »Das ist meine letzte Reserve, 128%iger Finsterklammer Zwitscherer. Vierfach gebrannt in der Höllenhitze der Schmieden von Aklak-kla’baz, über Jahrhunderte gelagert in Fässern aus versteinerter Eisen-Eibe, ein Hochgenuss für jeden Kenner hochprozentiger …«
    »Hier, bitte«, rülpste Bolgur und gab ihm die leere Flasche zurück.
    »Oger«, grummelte Brom. »Kein Sinn für Kultur.«
    Beim neunten Versuch war es Falfnin tatsächlich gelungen, den Fallenmechanismus zu entschärfen, und auch Selphyne hatte die Gravitationsanomalie neutralisieren können.
    Demnach waren sie nicht von der Decke zerquetscht oder in ein magisches Schwarzes Loch gesaugt worden, und ebenso wenig hatten die Knochenskrille sie erwischt.
    Alles in allem war es ein ganz normaler Tag im Leben einer Abenteurergruppe.
    »Das ist also der Helm des Eralkes«, sagte Falfnin, das legendäre Rüstungsstück in der Hand haltend, um dessentwillen sie überhaupt hergekommen waren. »Komisch, auf den Abbildungen hat er irgendwie anders ausgesehen.«
    »Die Zeichnungen in diesen Rüstungskatalogen sind meistens ziemlich ungenau«, entgegnete Brom. »Aber auf dem Markt dürfte er wenigstens seine dreihunderttausend