TTB 117: Lichter des Grauens

Brandungswellen.
    Es gab Licht im Überfluß. Überall waren Sonnenstrahlen und kantige Schatten. Licht lag über jedem Gegenstand, bleichte die Farben, machte andere Farben greller und schuf neue Abstufungen. Das Land lebte davon. Die Maschine rollte langsam aus; Corte löste seinen Gurt, die Leuchtschrift über der Cockpittür erlosch. Corte hatte Zeit und sah hinaus durch das Doppelglas des Bullauges.
    Rotes Erdreich, gelber Sand und kalkweiße Bauten. Sand, Asphalt und viel Stein, darüber der holzverkleidete Kontrollturm. Hier schienen sich Änderungen in solcher Langsamkeit zu vollziehen, daß man sie nicht wahrnahm; der Schein trog. Ein schlechtgefederter Luftkissenbus brachte Corte bis zu den Schwingflügeln der Tür aus vier Zentimeter dickem Rauchglas; die Türgriffe waren die bronzenen Stadtwappen. Darüber stand International .
    Corte zeigte den Ausweis, wartete lange und nervös auf seine Koffer, verneinte die Frage des Zollbeamten und ging zum Schalter der Information.
    »Mein Name ist Juan w. Corte«, sagte er zu der Stewardeß, »hier ist meine Identifikation. Für mich hat jemand Autoschlüssel hier deponiert.«
    Das schöne braunhaarige Mädchen sah in einem Fach nach, fand einen Umschlag und reichte ihn Corte über das Pult. Sie lächelte.
    »Die Schlüssel, por favor.«
    »Muy bien«, erwiderte er, »gracias.«
    Er fischte die Schlüssel aus dem Kuvert, knüllte es zusammen und warf es wohlgezielt in einen Abfallkorb, setzte die Sonnenbrille auf und ging hinaus. Sonnenlicht und Hitze überfielen ihn wie ein Steinschlag. Corte ging schnell zum Parkplatz und versuchte, zwischen langen Reihen abgestellter Fahrzeuge den Dienstgleiter der Psychologischen Station zu finden; es war ein sandfarbener Austin Caesar . Er entdeckte ihn in der letzten Reihe, verstaute die Koffer, entledigte sich seiner Jacke und setzte sich hinter das Steuer. Innen schien das Leder der Sitze zu kochen.
    Einen Augenblick lang dachte der Mann an die Brandungswellen, dann schüttelte er den Kopf und startete die Maschine. Das Ionenaggregat summte auf.
    »Später …«, murmelte Corte. Der Gleiter hob sich fünfzehn Zentimeter, drehte sich auf der Stelle und wurde behutsam aus der Parklücke herausmanövriert. Dann beschleunigte Corte und reihte sich in den Verkehr auf einer pappelbestandenen Geraden ein. Vor einem Jahr hatte Corte hier nicht mehr gesehen als Straßenarbeiter. Der schwere Austin schoß auf der Straße nach Castelldefels dahin, einer stark befahrenen achtspurigen Avenida. Das Gefährt mit dem T.I.-Wappen überholte schnell und rücksichtslos; Corte dachte und handelte schnell und fuhr ebenso. Er konzentrierte sich neun Kilometer lang, dann ließ der Verkehr nach. Ein Knopfdruck; das Stahlverdeck faltete sich ein, die Seitenfenster verschwanden in den Türen. Corte zündete sich eine Zigarette an und lehnte den linken Arm hinaus, überholte einen schweren SEAT-Luftkissenlastzug, bog wieder ein und fuhr weiter. Pinien, unglaublich knorrige Olivenbäume und Zypressen flogen vorbei. Auf Feldern arbeiteten grünlackierte Agrarrobots.
    Castelldefels – Corte fegte über zwei Kreuzungen, verringerte dann sein Tempo. Die Straße nach Sitges krümmte sich wie eine Schlange am Ufer entlang; der Mann verbesserte seinen Rekord vom letzten Jahr um drei Sekunden. Der schwere Gleiter heulte um die Kurven, und Corte freute sich wie ein kleiner Junge. Links war das Meer, rechts ragte der bearbeitete Fels in die Höhe.
    Villafranca – 18 km. Corte umrundete das Schild; zwischen Sitges und Villafranca, drei Kilometer wildeste Bergstraße von Canyelas entfernt, lag der »Hügel der zerbrochenen Seelen«. Corte schätzte Geistreicheleien nur bedingt; für ihn war es nicht mehr als eine der neun Stationen, deren Koordinator im Dienst des Imperiums er war. Es war Aufgabe der neun Dienststellen, in dem betreffenden Land nach Idioten zu suchen. Es war nicht mehr als eine Station? Für Corte war es viel mehr. Er war froh, hier zu sein.
     
    *
     
    Corte schoß wie ein Rennfahrer aus der letzten der sechsundsiebzig Kurven hervor, bremste hart und bugsierte den Caesar neben den weißen Krankenwagen. Die Turbine verringerte ihre Touren und erstarb. Corte stieg aus.
    Vor ihm lag die Station. Umgeben von einem vier Meter hohen Maschendrahtzaun, an eine stromführende Leitung mit geringer Ampereleistung angeschlossen, schmiegten sich in fünf Reihen je zehn kleine Bungalows an den Berghang, flankiert von einem Wohnblock. In jedem Häuschen