Twitteratur - Weltliteratur in 140 Zeichen

Queequegs Sarg. Wie gesagt, welch IRONIE.
     
    Ganz schön kalt hier draußen. Kann mich jemand holen? Bitte? Ist da wer?

Don Quijote
    von Miguel Cervantes
     
    @Edelmut
     
    Die Leute sagen, Schlafentzug, Einsamkeit und zu viel Lektüre haben mir den Verstand geraubt. Aber ich sage: Nein, nein!!!
     
    Ich bin ein edler fahrender Ritter! Wo ist mein treues Pferd Rosinante? Nein, es ist nicht Bucephalus mit Syphilis.
     
    Ich mach hier voll auf Schelm und gebe dem Mädel, das ich liebe, einen speziellen Geheimnamen, ohne dass sie davon weiß.
     
    Ich nenne sie Dulcinea del Toboso. Sie ist die Herrin meiner Gedanken.
     
    Ein Schloss! Ohne Zugbrücke. Ganz schön schäbig, wenn man mich fragt. Ich frag den Besitzer, ob er mich zum Ritter schlägt.
     
    Seltsam. Der Schlossherr trägt einen geflickten Kittel und hat eine Maiskolbenpfeife. Ist das normal? Nicht gerade elegant für einen König.
     
    Er hat mich zum Ritter geschlagen! Wenn die Damen fragen, wer ich bin, sag ich: Quijote, Don Quijote! Ein paar Händler haben meine Frau beleidigt.
     
    Der Kampf ging nicht gut aus. Das Arschloch von Nachbar hat mich nach Hause gebracht.
     
    Bei Merlins Eiern! Ein Zauberer, so meine Nichte, hat unsere Bibliothek verschwinden lassen! Ich komm an keine Bücher mehr ran …
     
    Ich habe einem Bekloppten namens Sancho Villa eine eigene Insel versprochen, wenn er mir aus den Fängen meiner Nichte hilft.
     
    Ich ziehe wieder los!
     
    WAS ZUM TEUFEL MACHEN DIESE VERDAMMTEN RIESEN DA? HEILIGE SCHEISSE, DIE HABEN VIER ROTIERENDE ARME!
     
    Die Leute sagen, ich muss meine Schulden bezahlen, aber ein Don hat nichts zu zahlen!
     
    Ein Mann hat mir gesagt: Don Quijote, danke, dass Ihr mich am Tag der Hochzeit Eurer Tochter zur Hochzeit Eurer Tochter eingeladen habt.
     
    Wenn wir Gerechtigkeit wollen, müssen wir zu Don Quijote gehen. OK, genug Brando-Witze.
     
    Heute hat mir Santo Paco, Pablo, Sancho Pansen – wie auch immer er heißt – weisgemacht, drei Bäuerinnen wären Dulcinea und ihr Gefolge.
     
    He, Pablo Panzo, ich sehe da nur drei Dirnen! LÜGNER!
     
    Oh. Wem mache ich hier was vor? Das ist eine Barbierschüssel, kein Helm. Und dieses Pferd ein alter Klepper.
     
    Ich bin nur irgendein Kerl namens Alonso, der großartige Illusionen hegt. Fühle mich nicht besonders gut. Gehe ins Bett, schlafen.

Canterbury-Erzählungen
    von Geoffrey Chaucer
     
    @AprilNarren
     
    Reisende unterwegs. Wer kommt mit? Schickt mir ein Schreiben, wenn ihr der geistlichen Heilung bedürft.
     
    Da ist ein Ritter mit seinem Sohn. Typ hat ein Pferd wie ein Panzer. Besser, man hält Abstand, sonst gerät man unter die Hufe.
     
    Dahinter der Dienstmann des Kanonikus, braungebrannt und voller Haare. Sieht aus wie Tom Hanks in Cast Away.
     
    Dann eine Nonne. Mag keine Juden. Unangenehm, mit ihr zu reiten, denn wenn uns langweilig ist, sagt sie: »Lass uns Juden umlegen.«
     
    Als Nonne sollte sie mildtätig sein, aber sie isst gern. Sie ist eine Heuchlerin. Mochte meinen Witz über das Nonnenkloster nicht.
     
    Mit von der Partie auch der Bettelmönch. Er HASST den Büttel. Die beiden reden nur Scheiße miteinander.
     
    Heute sagte der Bettelmönch etwa: »Eh, ist dieser Büttel nicht schrecklich?« Er hat was von einem Landstreicher. Vor allem aber stinkt er.
     
    Der Freisasse redet wie ein Wasserfall – immer fällt er den anderen ins Wort.
     
    Wir haben auch einen Kurzwarenhändler dabei. Langweiliger Typ, produziert Socken. Soll aber nicht heißen, dass er schwul ist.
     
    Ach ja, und das Weib von Bath. Eine Frau, die gern »bis zur Wurzel getränkt« ist.
     
    Vögelte sogar auf der Beerdigung ihres Mannes. Ein Mann besorgte es ihr auf dem Grab ihres Gatten. Krank, was?
     
    Hat wahrscheinlich jede Menge Geschlechtskrankheiten und ist von Beruf Frau. Die anderen haben alle Titel und Arbeit, und sie ist nur Frau?
     
    Der Müller treibt gern Unzucht, redet von nichts anderem. Pfui-Hintern-dies und Enddarm-das.
     
    Der Müller steht nicht auf das Honigtöpfchen, sondern den Arsch der Frauen. Gab einen Schwank über ein rotglühendes Eisen zum Besten.
     
    Und dann ist da noch Chaucer. Er kann einfach keine Geschichten erzählen, selbst wenn es um sein Leben ginge.
     
    Es war so schlimm, dass wir ihn zum Schweigen bringen mussten. Warum kann er nicht einfach die Klappe halten?
     
    Reise nervt. Hätte gern mein N64 dabei. Vielleicht finde ich ja eins in Canterbury. Hinter mir aufdringlicher Priester. Vielleicht lustig.

Sgt.