Ulysses

Wenn ich eine Empfehlung an Professor Joly kriegen könnte, oder was über seine Familie rausfinden. Das würde schon reichen: für Komplimente ist der Mensch immer empfänglich. Schmeichelei, wo am wenigsten erwartet. Adliger, stolz darauf, von irgendeiner Königs-Mätresse abzustammen. Seine Ahnfrau. Nur immer schön dick auftragen. Mit dem Hute in der Hand kommt man durch das ganze Land. Bloß nicht gleich rausplatzen mit dem, wovon man weiß, daß mans eigentlich nicht: was eine Parallaxe ist? Zeigen Sie dem Herrn da die Tür.
    Ah!
    Seine Hand sank wieder an seine Seite.
    Nie weiß man was darüber. Zeitvergeudung. Gasbälle, die sich umeinander drehen, einander kreuzen, aneinander vorbeiwirbeln. Immer dieselbe alte Leier. Gas erst, dann fest, dann Welt, dann kalt, dann tote Schale, die herumtreibt, gefrorenes Klümpchen wie jener Ananasbonbon. Der Mond.
    Muß grad Neumond gewesen sein, hat sie gesagt. Glaub ich auch.
    Er schritt weiter, an la Maison Claire vorbei.
    Wartemal. Vollmond war doch an dem Abend, wo wir, Sonntag vor vierzehn Tagen war das, genau, dann ist jetzt Neumond. Sind unten an der Tolka spazieren gegangen. Nicht schlecht für einen Fairview-Mond. Sie summte: Der junge Mai-aienmond, er schimmert, mein Lieb. Er an ihrer andern Seite. Ellbogen, Arm. Er. Glühwürmchens Lä-ämplein, es flimmert, mein Lieb. Berühren.
    Finger. Fragen. Antwort. Ja.
    Halt. Halt. Wenn es war, dann war es. Mußte.
    Mr. Bloom ging, hastig atmend, mit langsamerem Schritt am Adam Court vorüber.
    Mit gelassener Erleichterung nahmen seine Augen Notiz: das ist eine Straße hier, mitten am Tag, Bob Dorans Flaschenschultern. Auf seiner jährlichen Sauftour, hat M’Coy gesagt. Die trinken bloß, um irgendwas zu reden oder zu tun oder cherchez la femme . Hauen mächtig einen drauf in der Coombe mit ihren Kumpels und Straßenhuren, und den Rest des Jahres dann nüchtern wie ein Richter.
    Ja. Hab ichs mir doch gedacht. Schleicht ins Empire. Weg. Einfaches Soda würde dem guttun. Wo Pat Kinsella sein Harp Theatre hatte, bevor Whitbred das Queen’s in Betrieb nahm. Ein Prachtskerl. Dion Boucicaults Masche, mit seinem Vollmondgesicht im Kiepenhut. Drei Kecke Mädels von der Schule. Also wie doch die Zeit vergeht, was? Zeigte lange rote Hosen unter seinen Röcken. Trinker, trinkend, lachten prustend, ihr Getränk gegen ihren Atem. Mehr Zunder, Pat.
    Gemeines Rot: Spaß für Besoffene: brüllendes Gelächter und Rauch. Nimm mal den weißen Hut ab. Seine halbgekochten Augen. Wo mag er jetzt wohl stecken? Als Bettler irgendwo. Die Harf’, die einst uns hungern ließ.
    Aber damals war ich glücklicher. Oder war das Ich? Oder bin Ich jetzt Ich? Achtundzwanzig war ich. Sie dreiundzwanzig, wie wir aus der Lombard Street West zogen, hatte sich schon was geändert. Hatte nie mehr richtig Spaß dran, nach Rudy. Man kann die Zeit nicht zurückbringen. So wenig wie Wasser halten in der Hand. Würdest du denn gern noch wieder zurück? Noch einmal anfangen damals? Würdest du? Bist Du nicht glücklich bei Dir zu Hause Du armer kleiner böser Junge? Will Knöpfe für mich annähen. Ich muß antworten. Schreib ihr in der Bibliothek.
    Die Grafton Street, fröhlich mit ihren festgezurrten Markisen, lockte seine Sinne. Musselindrucke, Seide, Damen und Witwen von Stand, Klirren von Pferdegeschirren, mattklingender Hufschlag auf dem bratenden Fahrdamm. Dicke Füße hat die Frau da in den weißen Strümpfen. Hoffentlich versaut die ihr ordentlich der Regen. Bauerntrampel vom Lande. Die ganzen dickhachsigen Trinen kamen rein. Macht einer Frau immer plumpe Füße. Molly wirkt auch schon ein bißchen wie aus den Fugen.
    Er ging, trödelnd, an den Fenstern von Brown Thomas, Seidenhändler, vorüber. Kaskaden von Bändern. Dünne China-Seiden. Eine umgekippte Urne ergoß aus ihrer Öffnung eine Flut von blutfarbenem Popelin: glänzendes Blut. Die Hugenotten haben das hergebracht. La causa è santa!
    Tara tara. Großartiger Chor das. Tara. Muß in Regenwasser gewaschen werden. Meyerbeer. Tara: bum bum bum.
    Nadelkissen. Ich drohe ihr jetzt schon lange damit, eins zu kaufen. Steckt sie überall in der Wohnung hin. Nadeln in Fenstervorhängen.
    Er entblößte leicht den linken Unterarm. Schramme: fast schon weg. Heute aber noch nicht. Muß nochmal zurück wegen dem Toilettewasser. Zu ihrem Geburtstag dann vielleicht.
    Junijuliaugseptember, der achte. Fast noch drei Monate. Aber vielleicht mag sies dann gar nicht.
    Frauen wolln Nadeln nie aufheben. Sagen, davon