Ulysses

wie sies heute nennen. Yom-Kippur-Fasten, der Frühjahrshausputz des Innern. Friede und Krieg hängen davon ab, ob ein hohes Tier gute Verdauung hat. Religionen. Weihnachtsputer und -gänse. Schlachtung der unschuldigen Kindlein. Essen, trinken und fröhlich sein. Nachher sind dann die Unfallstationen voll. Bandagierte Köpfe. Käse verdaut alles außer sich selbst. Mächtiger Käse.
    - Haben Sie ein Käse-Sandwich?
    - Jawohl, Sir.
    Paar Oliven möchte ich wohl auch ganz gern, wenn sie die dahaben. Italienische sind mir am liebsten. Ein Gläschen guter Burgunder: räumt sie weg, diese ganze. Rutscht dann wie geschmiert.
    Dann noch einen schönen Salat, dann bin ich wieder die Ruhe selbst. Tom Kernan, der versteht was vom Anmachen. Bringt Pfiff in die Sache. Reines Olivenöl. Milly hat mir das Kotelett damals mit einem Zweiglein Petersilie serviert. Man nehme eine spanische Zwiebel. Das Essen schuf Gott, die Köche der Teufel. Krabben in Teufelssauce.
    - Und der Frau geht’s?
    - Ganz gut, danke… Ein Käse-Sandwich also. Gorgonzola, haben Sie?
    - Jawohl, Sir.
    Nosey Flynn süffelte seinen Grog.
    - Macht sie eigentlich noch irgendwie Gesang jetzt?
    Nun kuck dir dem seine Fresse an. Könnte sich selbst eins ins Ohr pfeifen. Schlappohren entsprechend. Musik. Versteht davon soviel wie mein Kutscher. Sags ihm aber besser doch.
    Schadet ja nichts. Gratisreklame.
    - Sie ist für eine große Tournee engagiert, Ende des Monats. Sie haben vielleicht schon davon gehört?
    - Nein. Aber, das ist natürlich Klasse. Wer zieht die Sache auf?
    Der ›Kurat‹ servierte.
    - Was macht das?
    - Sieben Pence, Sir… Besten Dank, Sir.
    Mr. Bloom schnitt sein Sandwich in schmale Streifen. Mr. MacTrigger . Leichter hinzukriegen als das schäumige Träumzeug. Seine fünfhundert Frauen . Sich riesig erbauen .
    - Senf, Sir?
    - Ja, danke.
    Er tupfte sich unter jeden gelupften Streifen gelbe Klümpchen. Riesig erbauen . Jetzt hab ichs.
    Wurde dicker und dicker und dicker .
    - Wer das hoch – ich meine, wer das aufzieht? sagte er. Ja, wie soll ich sagen, das ist so eine Art Kompanie-Geschäft. Kosten und Gewinn auf Halbpart.
    - Ah, jetzt entsinn ich mich, sagte Nosey Flynn und langte mit der Hand in die Tasche, um sich den Schambug zu kratzen. Wer hat mir das doch erzählt? Steckt nicht Blazes Boylan irgendwie mit drin?
    Ein warmer Schock senfiger Lufthitze schoß Mr. Bloom ans Herz. Er hob die Augen und begegnete dem Starrblick einer galligen Uhr. Zwei. Die Wirtshausuhr fünf Minuten vor. Die Zeit vergeht.
    Zeiger bewegen sich. Zwei. Noch nicht.
    Sein Zwerchfell schmerzte hochauf, sank wieder zusammen in ihm, schmerzte länger, verlangend.
    Wein.
    Er schnüffelsüffelte den herzstärkenden Saft, und indem er seiner Kehle mit Strenge befahl, ihn eiliger zu befördern, setzte er das Weinglas mit sachter Bewegung nieder.
    - Ja, sagte er. In der Tat ist er der Organisator des Ganzen. Keine Angst. Kein Hirn.
    Nosey Flynn schniefte und kratzte. Floh, der sich eine rechtschaffene Mahlzeit genehmigt.
    - Wie Jack Mooney mir erzählte, hat er einen ganz schönen Schnitt gemacht bei dem Boxkampf, den Myler Keogh gegen den Soldaten in der Portobello-Kaserne gewann. Bei Gott, er hatte den kleinen Lackel aufs Land geschickt vorher, ins County Carlow runter, wie er mir erzählte…
    Hoffentlich fällt ihm der Tautropfen da nicht in sein Glas. Nee, hat ihn hochgeschnieft.
    - Einen geschlagenen Monat fast, Mann, bevor es losging. Enteneier auslutschen, bei Gott, bis auf weiteren Befehl. Und ums Verrecken nicht in die Kneipe, verstehn Sie? Ah, bei Gott, der Blazes ist schon ein haariger Bursche.
    Davy Byrne kam aus der Hinterbar in faltabgenähten Hemdsärmeln, sich mit zwei Wischern seiner Serviette die Lippen säubernd. Heringsröte. Dess’ Lächeln jeden Zug umspielt, von dingsdadam erfüllt. Zuviel Fett auf den Pastinaken.
    - Da kommt er ja selbst, nehmen wir ihn in die Mangel, sagte Nosey Flynn. Können Sie uns einen guten Tip für den Goldpokal geben?
    - Aus sowas halt ich mich raus, antwortete Davy Byrne. Ich setze nie auf Pferde.
    - Das ist recht von Ihnen, sagte Nosey Flynn.
    Mr. Bloom verzehrte seine Sandwich-Streifen, das frische saubere Brot, mit einem wohligen Anflug von Ekel: der beißende scharfe Senf, der fußige Geruch von grünem Käse.
    Nippschlückchen Wein streichelten seinen Gaumen. Kein Surius das. Schmeckt süffiger bei diesem Wetter, wenn die Kälte raus ist.
    Nette ruhige Bar. Nette Holzarbeit, die Theke. Nett planiert. Gefällt mir,