Ulysses

beste Regierungsform wäre. Daß die Sprachenfrage den Vorrang haben sollte vor der Wirtschaftsfrage. Laßt sie euch von euren Töchtern ins Haus locken. Stopft sie voll mit Essen und Trinken. Michaelis-Gans. Hier ist noch eine hübsche Portion Thymian-Gewürz unter der Bauchhaut für Sie. Nehmen Sie doch noch einen Schlag Gänsefett, bevor es zu kalt wird. Halbsatte Enthusiasten. Pfennigbrötchen und ein Rundzug mit der Kapelle.
    Den Tranchierer nicht zu Atem kommen lassen. Der Gedanke, daß der andere Kerl da zahlt, ist die beste Soße von der Welt. Da fühlt man sich so richtig erst zu Hause. Schiebt mir doch mal die Aprikosen rüber, das heißt die Pfirsiche. Der nicht mehr ferne Tag. Die Home-Rule-Sonne, die im Nordwesten aufgeht.
    Sein Lächeln verblaßte, als er weiterging, eine schwere Wolke verdeckte langsam die Sonne, verschattete die verdrießliche Front des Trinity. Straßenbahnen fuhren aneinander vorbei, einlaufend, auslaufend, klirrend. Nutzlose Worte. Geht sowieso alles weiter wie eh und je: Tag um Tag: Polizeitrupps, marschieren hinaus, zurück: Straßenbahnen herein, hinaus. Die beiden Verrückten, wie die da rumlungern. Dignam ist weggeschafft worden. Mina Purefoy mit geschwollenem Bauch auf einem Bett, stöhnend, wartend, daß man ihr endlich ein Kind rauszieht.
    Jede Sekunde wird irgendwo eins geboren. Und jemand anders stirbt dafür jede Sekunde. Seit ich die Vögel gefüttert habe: fünf Minuten. Dreihundert haben ins Gras gebissen seither. Und andre dreihundert wurden geboren, waschen das Blut ab, alle werden gewaschen im Blut des Lamms, brüllen Maaaaaa.
    Städteweise sterben sie hin, städteweise kommen sie neu und sterben ebenfalls wieder hin: weitere kommen an, gehen ab. Häuser, reihenweis Häuser, Straßen, Meilen von Pflaster, gestapelte Ziegel, Steine. Von einer Hand in die andere. Jetzt gehörts dem, dann jenem. Der Hauswirt stirbt nie, sagt man. Ein anderer tritt in seine Schuhe, wenn er selber seine Kündigung kriegt. Sie kaufen den Platz mit Gold, und doch haben sie immer noch alles Gold. Da steckt doch irgendwo ein Schwindel drin.
    In Städten aufgehäuft und wieder abgetragen, Zeitalter um Zeitalter. Pyramiden im Sand. Gebaut auf Brot und Zwiebeln. Sklaven. Die Chinesische Mauer. Babylon. Nur noch große Steine übrig.
    Rundtürme. Der Rest ist Bruch, wuchernde Vorstädte, minderwertig gebaut, Kerwans Eintagshäuser, aus Schlacke gebaut. Obdach für die Nacht.
    Niemand ist etwas.
    Das jetzt ist die allerschlimmste Stunde am Tag. Vitalität. Dumpf, düster: hasse diese Stunde. Fühl mich, als wär ich verschlungen worden und wieder ausgespien.
    Haus des Provost. Hochwürden Dr. Salmon: Konserven-Salm. Sieht auch richtig eingeweckt aus da. Möchte nicht drin wohnen, und wenn ichs bezahlt kriegte. Hoffentlich gibts Leber und Speck heute. Die Natur hat einen Horror vorm Vakuum.
    Die Sonne befreite sich langsam wieder und entzündete Schimmer von Licht auf den Silberwaren in Walter Sextons Schaufenster, dem gegenüber John Howard Parnell vorbeiging, ohne jemand zu sehen.
    Da ist er: der Bruder. Sein Ebenbild. Verfolgt einen direkt, das Gesicht. Naja, das ist Koinzidenz.
    Klar, hundertmal denkt man an einen Menschen, ohne ihm deswegen gleich zu begegnen. Also der läuft doch wie ein Schlafwandler. Kein Mensch kennt ihn. Muß wohl Stadtratssitzung sein heute.
    Es heißt, er hätte noch nie die Uniform des City Marshal angelegt, seit er den Job hat. Charley Boulger kam immer hoch zu Roß daher, den Dreimaster auf, rasiert, geschniegelt und gebügelt.
    Aber nun kuck sich einer diesen jammervollen Gang da an. Wie wenn er ein faules Ei gegessen hätte. Pochierte Augen auf Trost. Also irgendwie tut mir das weh. Eines großen Mannes Bruder: seines Bruders Bruder? Auf dem City-Schlachtroß säh er bestimmt gut aus. Will ins D.B.C., kaffeetrinken vermutlich, schachspielen da. Sein Bruder hat Menschen wie Bauern rumgeschoben.
    Ließ sie alle verrecken. Angst, auch nur einen kleinen Mucks von sich zu geben gegen ihn. Hat sie alle mit seinem Blick vereist. Das ist die Faszination: der Name. Kleine Macke haben sie alle. Die verrückte Fanny und seine andere Schwester, Mrs. Dickinson, die mit scharlachrotem Geschirr herumfährt. Kerzengerade wie M’Ardle, der Chirurg. Aber trotzdem, David Sheehy hat ihn für Süd-Meath geschlagen. Bewerben sich für die Chiltern Hundreds und ziehn sich ins öffentliche Leben zurück. Das Bankett des Patrioten. Orangenschalen essen im Park. Simon Dedalus sagte, an