Ulysses

raus. Ich hasse dreckige Esser.
    Er retirierte zur Tür. Nehm lieber im Davy Byrne einen Happen zu mir. Bloß um was in den Magen zu kriegen. Daß ich auf den Beinen bleibe. Gutes Frühstück hab ich ja gehabt.
    - Roast mit Kartoffelbrei hier!
    - Ein großes Stout!
    Jeder immer nur für sich selbst, ums Verrecken. Rülpsen. Grapschen. Rülpsen. Grober Freßkram.
    Er trat hinaus in reinere Luft und wandte sich zurück zur Grafton Street. Fressen oder gefressen werden. Töten! Töten!
    Nehme an, in paar Jahren gibts Gemeindeküchen, vielleicht. Alles trabt hin, um sich die Suppennäpfe und Henkelmänner vollschwappen zu lassen. Schlingen den Inhalt schon auf der Straße runter. John Howard Parnell zum Beispiel, der Provost des Trinity, jeder Mutter Sohn, ach was reden wir von euren Provosten, dem Provost vom Trinity, Frauen und Kinder, Kutscher, Priester, Pfarrer, Feldmarschälle, Erzbischöfe. Von der Ailesbury Road, der Clyde Road, den Arbeiterwohnungen, North Dublin Union, der Bürgermeister in seiner Pfefferkuchenkutsche, die alte Queen im Rollstuhl. Mein Teller ist leer. Nach Ihnen, mit unserm gemeinschaftlichen Trinkbecher. Wie an Sir Philip Cramptons Brunnen. Man reibt die Mikroben mit dem Taschentuch ab. Und der Nächste reibt mit seinem ein neues Rudel drauf. Pater O’Flynn würde die alle ganz schön auf Vordermann bringen. Krawall gibts ja sowieso. Jeder denkt bloß ans eigene liebe Ich.
    Die Kinder balgen sich, wer den Topf auskratzen darf. Brauchten einen Suppenkessel, so groß wie der Phoenix Park. Die Speckseiten und Hinterviertel werden herausharpuniert. Haß auf alle Leute um einen herum. City Arms Hotel, Table d’hôte hat sie das genannt. Suppe, Braten und Nachspeise. Man weiß doch nie, wessen Gedanken man wiederkäut. Aber wer würde den Abwasch machen, die ganzen Teller und Gabeln? Vielleicht geht ja die gesamte Ernährung bloß noch mit Tabletten um die Zeit. Zähne werden schlechter und schlechter.
    Schließlich und endlich ist ja doch was dran an dem vegetarischen Zeug, eine Menge feiner Geschmack, von so Sachen aus der Erde, Knoblauch zum Beispiel, der stinkt natürlich, wie italienische Drehorgler, knusprige Zwiebeln, Champignons, Trüffeln. Die Qual auch für die armen Tiere. Geflügel rupfen und ausnehmen. Jammervolle Biester, da auf dem Viehmarkt, warten bloß noch aufs Schlachtbeil, daß es ihnen die Schädel spaltet. Muh. Arme zitternde Kälber. Mäh.
    Staggering Bob . Kaltes Fleisch und Kartoffeln. Metzgereimer voll wabbliger Lungen. Geben Sie mir doch das Bruststück da am Haken. Plapp. Rohkopf und blutige Knochen. Abgehäutete glasäugige Schafe, an ihren Keulen aufgehängt, aus Schafsmäulern in blutigem Papier triefend Nasenkonfitüre auf Sägemehl. Kalbskopf und Kaldaunen schon ausgegangen. Laß mal die Finger von den Sachen, mein Bürschchen.
    Heißes frisches Blut verschreiben sie gegen Schwindsucht. Blut wird immer gebraucht. Gierig auf der Lauer. Lecken es auf, rauchend heiß, dick zuckrig. Gespenster, hungerschwer.
    Ah, mir knurrt der Magen.
    Er betrat das Davy Byrne’s. Anständiges Lokal. Kein Schwätzer, der Wirt. Gibt manchmal sogar einen aus. Aber nur wenn Schaltjahr, alle vier einmal. Hat mal einen Scheck kassiert für mich.
    Was nehm ich denn gleich? Er zog seine Uhr. Na, wolln mal sehen. Shandygaff?
    - Hallo, Bloom! sagte Nosey Flynn aus seinem Winkel.
    - Hallo, Flynn.
    - Wie läuft’s denn so?
    - Tipptopp… Warten Sie. Ich nehme ein Glas Burgunder und…. Moment noch.
    Sardinen auf den Regalen. Schmeckt sie fast schon, wenn man hinsieht. Sandwich vielleicht?
    Schinken mit Zubehör dort, besenft auf Brot. Fleischkonserven. Was ist Ihr Heim ohne Plumtrees?
    Eine Last für die Nerven. So etwas Stumpfsinniges von Annonce! Unter die Todesanzeigen haben sies gesetzt. Plump trivial. Dignams Konservenfleisch. Kannibalen würdens mit Zitronen und Reis.
    Weißer Missionar zu salzig. Wie gepökeltes Schweinefleisch. Der Häuptling verputzt wahrscheinlich die Ehrenstücke. Dürften ziemlich zäh sein, vom vielen Gebrauch. Seine Weiber im Kreis um ihn herum, die Wirkung beobachten. Es war mal ein braver alter Nigger . Der fraß oder so ähnlich die weiß nicht die Dingsbums von Hochwürden Mr. MacTrigger . Mit ihnen das Paradies auf Erden. Mag der Himmel wissen, wo das draus zusammengebraut ist. Netz, kahmige Kutteln, Luftröhren, alles bloß kleingehackter Schwindel. Kunststück direkt, das Fleisch drin zu finden.
    Koscher. Nie Fleisch und Milch zusammen. Hygiene war das,