Unterwelt

Titel: Unterwelt Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Don DeLillo

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einer Anzahl von Filmplaketten und Geigerzählern, und er arbeitete mit Bombenelementen – der Neutronen-Zündladung, den Sprengzündern, den unterkritischen Teilen, der Eingeweidehitze im Atomsprengkopf.
    Jetzt machte er irgend etwas anderes, und Matt wußte nicht, was es war. Er trug eine Q-Plakette mit gelbem Rand und verbreitete ungeheuerliche Gerüchte.
    Die Bombenköpfe liebten ihre Arbeit, auch wenn sie nicht unbedingt pro-Bombe waren, und der Mega-Tod geilte sie unglaublich auf. Sie waren Detailfreaks. Die innere Musik der Bombentechnologie erfüllte sie mit Ehrfurcht. Matt beobachtete sie. Er ging auf ihre Parties und lernte ihre Sprache. Sie strahlten ein Nachglühen der Sechzigerjahre-Erregung aus, eine Bereitschaft, sich zwanghaft einer Sache hinzugeben.
    Sie dachten, er bemühe sich um eine Versetzung, wolle unbedingt einer von ihnen werden und die kodierte Plakette, die Q-abhängige Zutrittserlaubnis tragen, die ihn durch die letzte Tür brachte, hinein in den Tunnel, der zum Bombenbau führte.
    Aber Matty schielte verstohlen zu seinen Freizeit-Magazinen, Campingtaschen und Kuppelzelten, denn er brauchte Zeit, um rauszukommen und nachzudenken.
    Er hatte Zweifel, ob diese Rolle das richtige für ihn war.
    Ein Stück weiter auf der Route 70, beim Schild zur Raketenbasis, in einem Gebiet, das auf deiner Landkarte weiß ist – da standen die Demonstranten, sieben oder acht Männer und Frauen, manchmal auch nur zwei oder drei, und sie trugen ein Transparent an zwei senkrechten Stäben, Hier beginnt der III. Weltkrieg, und das Stützpunktpersonal verspottete sie oder grinste bloß oder fühlte sich geschmeichelt von dem Transparent oder bemitleidete seine Träger, weil sie so windzerzaust und unattraktiv waren.
    Matt sah sie gern. In gewisser Weise zählte er darauf. Es wurde ihm mit der Zeit wichtig, zu wissen, daß sie da waren, vier, fünf, sechs Leute, meistens mehr Frauen als Männer, oder vielleicht zwei grimmige Gestalten, die sich an den senkrechten Stäben festklammerten, niemals ein Wort verloren, wenn die Militärfahrzeuge vorbeikamen oder die Tieflader mit abgedeckten Objekten darauf, oder Zivilarbeiter und Baumannschaften, die ab und an einen Finger in ihre Richtung reckten.
    Die weißen Flecken auf deiner Landkarte schließen den Luftstützpunkt ein, den Armeestützpunkt, die Raketenbasis, das breite Stück nach Nordwesten, das Jornada del Muerto genannt wird, und auch das Flachland zwischen den Dünen – das Flachland war landkartenweiß, auf dem Blatt genauso wie in Wirklichkeit, und hier gab es ein paar niedrige Bauten, umzäunte Gebäude mit Propantanks, sie belieferten die verdeckte Operation in der Tasche, wo Waffen ersonnen und entwickelt wurden.
    Sie arbeiteten mit genauen Terminen. Es galt immer Termine einzuhalten. Die Bombenköpfe beschwerten sich darüber. Sie waren von höherer Empfindsamkeit, sie hatten gelernt, sich qua Verstand zu beherrschen, sie kannten keinen moralischen Zwiespalt, keine sentimentale Babykacke um Konsequenzen und Seelenqual. Sie waren die Leute, denen die knallharten Prinzipien des Konfliktes zwischen den Systemen klar waren, und sie mochten keinen bürokratischen Druck, der von außerhalb ausgeübt wurde.
    Aber bei den Terminen blieb es. Ständig herrschte Termindruck. Es herrschte die Dringlichkeit eines Krieges ohne Krieg.
    Eric sagte: »Schon das neueste Geheimnis gehört?«
    Sie schlenderten bei Sonnenuntergang hinter den Bungalows entlang, vollkommen allein auf der Sandebene, und Eric schaute sich ständig nach Lauschern um, komisch-übertrieben natürlich, und sein aufgesetztes Mundwinkel-Murmeln hätte selbst einen Lippenleser frustriert, der abgestellt war, Filme von Überwachungskameras auszuwerten.
    »Da ist eine alte Geschichte erst jetzt ans Tageslicht gekommen«, sagte er, »ganz schwache Gerüchte.«
    »Was für eine alte Geschichte?«
    »Arbeiter vom Testgelände in Nevada, damals, als noch oberirdisch getestet wurde.«
    »Was ist mit ihnen?«
    »Und Leute, die im Bereich der Luftströmung gewohnt haben. Diese Leute haben übrigens einen Namen, der ihre Existenz voll und ganz trifft.«
    »Nämlich?«
    »Luftströmer«, sagte Eric.
    Sie wanderten weiter, an flach wucherndem Salzkraut vorbei, auf den elektrischen Zaun zu. »Und was ist mit ihnen?«
    »Keiner darf das eigentlich wissen. Es liegt mehr oder weniger offen zutage, aber gleichzeitig.«
    »Was?«
    »Geheim. Unerwähnt. Verschwiegen.«
    »Was ist das Geheimnis?« fragte