Unterwelt

Notausgang. Und sie waren laut, sie blökten und brüllten wie Lebendvieh, Geschäftsreisende mit erweiterten Adern, die an ihren Schläfen pochten, eine Gruppe Touristen, Platzanweiserinnen aus dem Wilden Westen, die halb erwarteten, sich selbst in einer von Lennys Nummern zu begegnen, und sieh mal die untersetzten Männer in großen Anzügen mit Sternsaphiren am kleinen Finger, frisch aus den Mafiavorstädten eingetroffen, und ihre Jackenrevers sind so breit, daß sie bei jedem Windstoß wie Signalflaggen wedeln. Und ein Tisch voller Baulöwen, die auf dicken Havannas herumkauen – eine Junggesellenrunde, die die Stadt aufmischt. Und raffinierte Frauen, die in den komischen Innereien einer Männerpsyche herumpolken. Und ein paar Professorenmöpse, die mal wieder so richtig aus vollem Halse lachen wollen, Gedankenmänner aus der humanistischen Enklave. Und Hugh Hefner und ein Knäuel Playboy-Häschen, hoffnungsfrohe Centerfolds, die heute abend Ausgang aus seinem Herrenhaus haben, groß, jung, weiß und mit so makellosem Teint, daß sie wie retuschiert wirken. Und Hef selber, mit seinem dreckig-väterlichen Lächeln, das wie mit Stahlnähten um eine Bruyère-Pfeife geheftet ist.
    Türenknaller schon unterwegs – bei Lenny Bruce natürlich eine alte Geschichte. Zwei Frauen und ein Mann fühlen sich durch den Anblick eines Typen beleidigt, der seine Zunge in einen Pariser steckt.
    Lenny erspähte sie und konzentrierte sich auf die Frau, die gerade ihren Hintern hochkriegte. Grobknochig, sagen wir mal, und körperlich ertüchtigt.
    »Sieh mal einer an, wer da das Weite sucht. Ihr wißt doch, wer das ist, nein? Ihr kennt sie vielleicht von den Fahndungsplakaten . J osef Mengeles Oberschwester. Kurz mal von Argentinien raufgekommen, per Billigticket.« Ein Takt Pause. »Sie klappert die Schlachthöfe, die Gefängnisse und die Leichenschauhäuser ab.« Ein Takt Pause. »Als sie noch aktiv war, hieß sie nur Attila die Hunnin.«
    Wer war noch im Saal? Ein paar Komiker aus der Stadt, die den Oberkotz anbeteten. Jazzkritiker und Theaterleute. Ein paar Schweinepoliticos und ihre Rosenkranzgattinnen – sie sind hier, weil sie glauben, Lenny wäre ein italienischer Schmalzdackel, dessen echter Name ein Elfsilbler ist und der einen schweren Fluch auf sich geladen hat.
    Wer noch? Ein paar Bullen von der Sitte, Cook County, mit Notizbüchern und Tonbandgerät kreuz und quer im Raum verteilt, saugen jedes anklagefähige Wort auf.
    Lenny tyrannisierte die Türenknaller noch immer.
    »Platz da, Platz da. Ihr Flug nach Buenos Aires geht in zehn Minuten. Eichmann Air. Die Stewardessen tragen gestreifte Pyjamas.«
    Das waren die Bedingungen bei Lennys Show. Wer seine Nummern nicht mochte, war ein Massenmörder. Oder die Polio-Mutter des Jahres 1952 oder das Opfer einer kurzen, improvisierten Nummer, die er jetzt brachte, über die blinkende Leuchtschrift auf Flugzeugtoiletten, die ihn in letzter Zeit unablässig beschäftigte.
    Return to seat Return to seat Return to seat.
    Lenny hatte mal eine Sechsergruppe von Türenknallern in New York gehabt. Eine ganze Gruppe von Grey Line Bus Tours, einfach auf und hinaus. Angelo, der Oberkellner, schaute Lenny an und sagte: Mußt du unbedingt so Sauereien ablassen? Und wo soll jetzt das Trinkgeld herkommen, du Arsch?
    Lenny leckte und rubbelte am Kondom herum. Fummelte, wirbelte, flitschte damit.
    »Hab's gerade geschnallt. So fühlt sich das zwanzigste Jahrhundert an.«
    Dann machte er eine nachdenkliche Pause, schien sich an etwas zu erinnern. Zerstreut steckte er den Gummi in die Tasche – er trug dieselbe Nehrujacke, mit der er schon in San Francisco geglänzt hatte, die Nummer mit dem hinduistischen Staatsmann, und inzwischen war das Ding zerknittert und zerknautscht und sah eher aus wie ein zusammengeknüllter Lumpen aus der Gosse. Außerdem trug er ein großes Medaillon an einer Kette, ein Nehru-Accessoire. Man kriegte die Medaille für das Tragen der Jacke.
    Ja, er erinnerte sich an etwas Schweres, Heftiges. Trotz seiner wochenlangen Unruhe über die Raketenkrise, den Stromausfall in der Basin Street West, die endlosen Bulletins, die von einem Sender landauf, landab gebracht wurden, von den Fernsehmonitoren in den Abflughallen der Flughäfen bis hin zu blinden Zeitungsjungen, die an der Ecke Schundblätter verkauften, ja, wie unbehaglich sich Lenny auch fühlen mochte – der nukleare Showdown war ihm entfallen.
    Glaubt's ruhig. Ihre Schiffe nähern sich unserer Blockade.
    Lenny