Unterwelt

Tablett sagte: »Heute hast du einen menschlichen Zoo da draußen.«
    Nach den ersten fünfzehn Minuten seiner Show holte Lenny ein Kondom aus der Tasche und versuchte, es sich über die pelzige Zunge zu ziehen. Dann versuchte er, da hindurch zu sprechen, oder vielmehr, daraus hervor. Schließlich ließ er das Ding zwischen Daumen und Zeigefinger baumeln, hielt es vom Körper weg, wie ein Anschauungsexemplar – eine tote Qualle, deren Reflexe dir einen letzten spasmischen Stich verpassen können.
    »Ich kann in dreiundzwanzig Staaten dafür verhaftet werden, daß ich mit diesem Ding in der Öffentlichkeit rumwedle. Ihr denkt, klar, im bibelfesten Süden. Dabei bin ich da so sicher wie nirgendwo, weil keiner weiß, was das ist. Die wickeln Saran-Frischhaltefolie um ihre Schwänze.«
    Er faltete die Hände zum Halleluja und taumelte einen Schritt zurück.
    »Ich schwör's, ich hab das in Time gesehen. Du nimmst eine Schachtel Saran und reißt so viel ab, wie du für deine persönliche Bestückung brauchst.«
    Das Wort Bestückung kriegte einen größeren Lacher als Saran oder Time.
    »Die Reste vom Falschen Hasen.«
    Er stieß sein Hipster-Totlachen aus, knickte in der Hüfte ab wie ein Chassid beim todernsten Gebet. Ein paar Leute im Publikum, zwei, drei oder vier, wurden ganz klein und verkrampft auf ihren Sitzen.
    »Saran. Klingt irgendwie interplanetarisch. Nur mal vorstellen. Eine kleine Stadt irgendwo in Amerika. Eine Hausfrau hängt Wäsche auf die Leine. Weiße Kinder und Negerkinder spielen friedlich auf einem Schulhof. Apple Pie steht zum Abkühlen auf Küchenfensterbänken. Plötzlich tödliche Stille. Die Menschen halten mitten in ihrer Bewegung inne. Ein Hund namens Skipper versteckt sich unter den Verandastufen. Dann ein blendendheller Blitz. Besuch aus dem Weltraum. Kreaturen vom Planeten Saran. Sie sind sehr dünn und sehen irgendwie folienhaft aus. Sie sagen zu den Führern der Erde, Nehmt dieses neue Material, das wir gerade erfunden haben, und testet es an euch selbst, denn ehrlich gesagt, wir haben Angst davor.«
    Lennys schwere Lider senkten sich langsam, während er einen Szenenwechsel vornahm.
    »Das ist nachgewiesen. Die Bauernjungen und Hilfsarbeiter nehmen immer ein Stück Saran mit, wenn sie ein Rendezvous haben. Ganze Mannschaften von Soziologen machen Feldstudien zu diesem Thema. Ganz zu schweigen von den Werbeleuten im Auftrag von Dow Chemical, das ist die Firma, die das Zeug herstellt, und sie überlegen, wie sie ihr Produkt als Lebensmittelverpackung und als Schlammtüte auf dem Markt positionieren können. Wenn sie es bloß diplomatisch rüberbringen würden. Werbehechte von der Madison Avenue. Nehmen wir einen netten alten Doktor vom Land im Laborkittel. Sitzt in seiner rustikalen Praxis und zieht das Saran von dem Hühnchensandwich, das seine Frau ihm zu Mittag mitgegeben hat, und gedankenverloren wickelt er sich die Folie um den Finger. Etwas Gerede über Frische und Schutz. Vielleicht ein Wörtchen zur Überbevölkerung dazwischenmogeln. Und die Werbeleute sind ganz aufgeregt von der Idee. Los, das hängen wir an die ganz große Glocke, bla bla bla. Das läuft praktisch über das Unterbewußtsein, kapiert?«
    Lenny wirbelt herum und zeigt auf einen Phantom-Südstaatler in den Seitenkulissen. Dabei gibt es gar keine Seitenkulissen – nur Mauern und Türen.
    Er versucht wieder, sich das Kondom über die Zunge zu ziehen.
    »Man sollte nie die Macht der Sprache unterschätzen. Ich habe zu jeder Tages- und Nachtzeit einen Gummi dabei, weil ich doch keine schwängern will, nur weil ich ein bißchen nett zu ihr bin. Irgendein unschuldiges Teenagermädchen fragt mich nach dem Weg zur State Street. Und zack. Jungfrauengeburt.«
    Leichter Aufruhr in der Mitte des Raums – könnten ein paar Zuschauer sein, die rausgehen, oder vielleicht nur ein Kellner mit klirrenden Tellern. Die Kellner sollen eigentlich während der Vorstellung leise arbeiten, aber hier sitzt eine hungrige Meute Freßsäcke, die beim Essen einen Riesenlärm veranstaltet, sich Lendensteaks reinschaufelt, Barbecue-Rippchen, Hummerschwänze, Spaghetti und Hühnerleber, und sich durch eine Spezialität von Mister Kelly's nachgerade durchwühlt, den Salat Grüne Göttin.
    Lenny sagte: »Liebt mich bedingungslos, oder ich bin tot. Das sind die Bedingungen unserer Beziehung.«
    Kelly's war heute gerammelt voll, weit mehr als die gesetzlich erlaubten einhundertsechzig, und sie saßen, standen und stapelten sich zehn Mann hoch am