Unterwelt

nickte, strich sich über den Leberfleck auf der Wange, wedelte mit dem Finger und schaute über die Masse der Köpfe hinweg, die in dem tiefhängenden Rauch autonom vor sich hinbrummte.
    »Wir müssen alle sterben!«
    Er sagte es insgesamt viermal, leidenschaftlich schrill, mit hochgeworfenen Armen.
    »Und langsam nimmst du es persönlich«, sagte er. »Wie wollen die einen Krieg rechtfertigen, der übers Wochenende ausbricht und nur Ungelegenheiten bringt? Du hattest alles so schön geplant. Freitagabend. Kino mit deinen snobistischen Kunstfilmfreunden. Tiefernster schwedischer Streifen in dem kleinen Kino bei der Uni. Ursula Andress oben ohne mit einem geschlachteten Kalb über der Schulter. Samstagmorgen. Mal sehen. Reinigung, Post, Supermarkt, Schuhe abholen, Katze einschläfern lassen, Mom zu Hause in French Lick anrufen – ja, mir geht's prima, wie geht's dir, rhabarber rhabarber, heute abend wird super, ich bin mit 'nem echt netten Mädel verabredet, heißt Raytheon und ist Mormonin, die trinken kein Leitungswasser und spielen kein Saxophon.«
    Lenny brach überraschend ab und beugte sich vor, ins Gesicht von einem der Immobilienbarone auf den teuren Plätzen, einem Kerl mit den aufgepusteten Backen eines Trompetenspielers beim Herzanfall-Solo.
    »Mick Spie Hunky Junkie Boogie.«
    Der Spruch stand in keinem Zusammenhang, außer demjenigen, den Lenny überall mit hinnahm. Die Kultur und ihre befrachteten Worter: Ire, Latino, Ostjudejunkie, Neger. Er schaute sich noch ein bißchen um. Offenbar brauchte er einen bestimmten Typ von Gesicht, in das er seine Ergüsse ablassen konnte.
    Einer der Uniprofs lächelte einladend, und Lenny beglückte ihn mit »Ficken blasen Schwulenritze her mit der Fünfdollarspritze«.
    Und die Worte waren auch aufregend. Viele Menschen hatten sie noch nie vor Publikum ausgesprochen gehört – überdies von einem Typ mit Hindujacke –, und es gab einen seltsamen Dreh von Wahrhaftigkeit, ein Gefühl der Ausgelassenheit vielleicht oder der Enthemmung.
    Lenny ließ diesem Wellengang eine gelehrte Improvisation über das deutsche Wort Sprachgefühl folgen, das Wissen, anders ausgedrückt, welche Ausdrücke gerade Mode sind – so was liest er sich im Hotel an oder im Flugzeug oder zu Hause im dunstigen Morgengrauen von L. A., während er auf eine Frau oder einen Dealer wartet.
    Mitten in seinem Vortrag kam es zu einem Handgemenge. Hinten beim Notausgang. Fünf stämmige Männer brachen eine handfeste Schlägerei vom Zaun. Lenny feuerte sie an und beleidigte ihre Mütter, bis die Typen mehr oder weniger zur Tür hinausrollten.
    Dann fiel ihm die Krise wieder ein.
    »Ja, du holst also deine Mieze in der Butze ab, die sie mit sechs anderen Mormonenbräuten teilt. Puh, was für ein Schicksenzirkus. Die haben komische Glänzeaugen und sind übermenschlich blond. Evolutionsmäßig eine Stufe über den Olympiaschwimmerinnen. Knapp vor Science-fiction, Mann. Täuschend ähnliche Pseudo-Menschen aus dem Weltall, die nur auf ein Zeichen warten, um den Erdball zu übernehmen. Die glauben, Leitungswasser wäre eine Falle der Regierung. Ihr Wasser kommt per Lkw aus einem Brunnen in Utah. Raytheon ist ganz süß, trägt aber so steife Klamotten, daß sich deine Eier zusammenziehen. Du guckst dir diese Mädels an und betrauerst den verlorenen Reiz weiblicher Unterwäsche. Das ganze nazifizierte System von Straps und Harnisch ist ein erlaubtes Ventil für deine geheimen faschistischen Sehnsüchte. Aber da fallen die Bräute nicht mehr drauf rein. All diese schlüpfrige Ausrüstung, für die ein Krieg sich lohnen würde. Du fuhrst sie in eine stinkige Hausmacherkaschemme nicht weit vom Frauengefängnis. Sie bestellt das Pferdefuß-Sandwich. Hey, die Kleine steht auf schwarze Küche. Deine Laune steigt blitzartig. Du überlegst dir, wie ihr es euch bei dir zu Hause gemütlich machen könnt. Flasche Vat 69. Zig-Zag-Zigarettenpapier. Kleines Tütchen Hasch aus den Hochanden. Schummerbeleuchtung. Cool Jazz auf dem Plattenteller. Nehmen wir Miles, yeah, Miles in seiner blauen Periode. Wenn Miles sie nicht auflockern kann, ist sie wahrscheinlich eine Donnerlesbe. Du denkst all die universellen Dinge, die Männer immer gedacht und zueinander gesagt haben. Geh ihr an die Wäsche. Warst du drin? Hast du sie rumgekriegt? Hast du's gepackt? Wie weit bist du gekommen? Wie weit ist sie gegangen? Kriegt man sie leicht ins Bett? Ist sie ein guter Fick? Ist sie ein geiles Stück? Hast du ein geiles Stück abgeschleppt?