Virtuelles Licht

bringt.«
    »In der Prozession gab es viele Anspielungen auf
    Shapely und seine Geschichte.«
    Skinner nickte über seinem kleinen Fernseher.
    »Kinder, die als J. D. Shapely maskiert waren, zwei Schwarze, die wie weiße Ärzte angemalt waren, Shapelys Porträt ...«
    Skinner grunzte. Dann, geistesabwesend: »Weile her, daß ich so eine gesehen hab.«
    »Und am Schluß eine kleine Gestalt, in Rot. Sie hat getanzt. Mit einem Sturmgewehr.«
    »Mhm.« Skinner nickte.
    Yamasaki aktivierte die Transkriptionsfunktion des Notebooks.
     
    Ich hab's nie gekriegt, weißt du. Von ihm, meine ich.
    Das Stückchen von ihm, das jetzt jeder in sich hat. Hab nicht eingesehen, wozu das in meinem Alter noch gut sein sollte, und überhaupt hab ich noch nie was von Arzneimitteln gehalten. Zufällig hab ich die andere Sorte auch nicht gekriegt — nicht, daß ich nicht massenweise Gelegenheit dazu gehabt hätte. Aber du bist zu jung, um dich dran zu erinnern, wie das damals war. Oh, ich weiß, ich weiß, ihr glaubt alle, ihr lebt in sämtlichen Zeiten zugleich, alles ist für euch aufgezeichnet worden, 387
    ist alles da. Digital. Man braucht's bloß abzuspielen.
    Aber das ist es dann auch: 'ne abgespielte Aufzeichnung.
    Ihr wißt trotzdem nicht, wie das war, wenn ihr seht, wie die sich stapeln. Hier nicht so sehr, obwohl's schon schlimm genug war, aber in Thailand, Afrika, Brasilien.
    Lieber Gott, Scooter. Die Sache hat uns einfach kalt erwischt. Aber langsam, langsam, so richtig in Zeitlupe.
    Wie das bei diesen Retroviren nun mal so ist. Einer hat mir mal erzählt, und der hatte die alte Sorte und ist dran gestorben, daß wir in so 'ner komischen Zeit lebten, wo 'n Haufen Leute der Meinung waren, 'ne kleine Nummer würde schon keinen umbringen, nicht mal 'ne Frau. Für die war das ja trotzdem immer 'n Problem, verstehst du, ist ja jedesmal 'n Risiko, man wird schwanger und stirbt bei der Geburt oder wenn man's loswerden will, oder wie auch immer, das Leben ist hinterher jedenfalls nicht mehr dasselbe. Aber in dieser Zeit damals gab's Pillen und was nicht alles dagegen, Spritzen gegen die anderen Sachen, auch gegen die, von denen die Leute vorher überall gnadenlos gekillt worden sind. Das war 'ne Zeit, Scooter. Und da kommt nun diese Geschichte und ändert wieder alles. Und wir gehen auf das Jahr 2000
    zu, überall ändert sich alles, wir haben schon
    Bürgerkriege in Europa, und diese AIDS-Geschichte geht munter weiter. Es hieß, die Schwulen wären schuld, der CIA, das amerikanische Militär in einem Fort in Maryland. Sie haben sogar behauptet, es käme von Leuten, die grüne Affen in den Arsch gefickt hätten. Ich 388
    schwör's bei Gott. Weißt du, wer schuld war? Die
    Menschen. Gibt einfach gottverdammt zu viele davon, Scooter. Die fliegen überallhin und laufen dann da rum.
    Kannst du deinen Arsch drauf wetten, daß sich da
    jemand was einfängt. Jeder Ort auf dem verdammten Planeten ist nur 'n paar Stunden von jedem anderen Ort entfernt. Und da kommt also nun Shapely daher, der arme Kerl, und hat diese mutierte Virenart, die einen nicht umbringt. Die einem kein Härchen krümmt, sondern nur die alte Sorte verfrühstückt. Und ich glaub nicht an diesen Quatsch, daß er Jesus war, Scooter. Ich glaub nicht mal, daß Jesus Jesus war.
     
    »Noch Kaffee da?«
    »Ich werde Kocher pumpen.«
    »Tu 'nen kleinen Tropfen Three-in-One in dieses
    Loch neben der Kolbenstange, Scooter. Ist 'ne
    Lederdichtung drin. Dann bleibt sie weich.«
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Fahrerseite
    Sie sah die erste Kugel nicht, aber die mußte
    unterwegs eine Leitung oder so was getroffen haben, denn das Licht ging an. Die zweite sah sie, oder jedenfalls das Loch, das sie in den ledergrauen
    Kunststoff bohrte. Etwas in ihrem Inneren stoppte, und sie lernte folgendes über Kugeln: Während gerade eben noch kein Loch da war, ist im nächsten Moment eins da.
    Nichts dazwischen. Man sieht es geschehen, aber man kann nicht dabei zusehen, wie es geschieht.
    Dann ging sie auf Hände und Knie runter und begann zu krabbeln. Sie konnte ja nicht einfach stehenbleiben und auf die nächste warten. Als sie bei der Tür aufstand, sah sie ihre schwarze Hose dort zerknittert am Boden liegen, direkt neben einem Satz Schlüssel an einem grauen Plastikanhänger mit Lederstruktur. Es roch nach den Schüssen, die er in den Boden abgefeuert hatte.
    Vielleicht auch nach verbranntem Teppich, denn sie sah, daß die Ränder der Löcher versengt und geschmolzen waren.
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    Jetzt konnte sie ihn irgendwo da