Voll im Bilde

Action…
    Und mehrere Wochen verstrichen.
     
    Es heißt, alle Straßen führen nach Ankh-Morpork, der größten Stadt auf der Scheibenwelt.
    Nun, man erzählt sich zumindest, daß es heißt, alle Straßen führten nach Ankh-Morpork.
    Es stimmt nicht. Alle Straßen führen von Ankh-Morpork fort, doch ab und zu gehen manche Leute in die falsche Richtung.
    Die Dichter gaben schon vor langer Zeit den Versuch auf, Ankh-Morpork zu beschreiben, und die schlaueren unter ihnen bemühen sich nun um Rechtfertigungen. Sie sagen zum Beispiel: Na schön, die Stadt riecht tatsächlich nicht sehr angenehm, und sie hat zu viele Bewohner, und sie ist so, wie die Hölle wäre, wenn man dort alle Feuer löscht und dann lange genug Kühe in ihr einsperrt, die weder Stuhl noch Harn zurückhalten können; aber man muß zugeben, daß sie voller vitalem, pulsierendem, dynamischem Leben ist. Das entspricht der Wahrheit, obwohl es die Dichter sagen. Doch jene Leute, die keine Dichter sind, halten dem entgegen: Na und? Matratzen neigen ebenfalls dazu, sehr lebendig zu sein, aber niemand schreibt Oden über sie. Die Bürger verabscheuen es, in der Stadt zu leben. Wenn sie Ankh-Morpork verlassen müssen, um woanders ihrem Beruf nachzugehen, Abenteuer zu suchen oder um, wie in den meisten Fällen, das Ende einer Verjährungsfrist abzuwarten, kehren sie so rasch wie möglich zurück, um mit großem Enthusiasmus erneut das Leben in der Stadt zu hassen. Sie schmücken ihre Karren mit Aufklebern wie: »Ankh-Morpork – verachte die Stadt oder verlaß sie.« Sie nennen sie auch Die Große Wahooni, nach der bekannten Frucht. 1
    Gelegentlich geben Herrscher die Anweisung, Ankh-Morpork mit einem Wehrwall zu umgeben, der angeblich zur Abwehr von Feinden dient. Aber die Stadt fürchtet keine Angreifer, heißt sie sogar willkommen – vorausgesetzt, sie haben Geld in den Taschen. 2 Ankh-Morpork hat Überschwemmungen, Brände, Horden, Revolutionen und Drachen überstanden. Manchmal nur durch Zufall, zugegeben, aber das spielt keine Rolle. Wichtig ist nur, daß die Metropole noch immer existiert. Das fröhliche und unheilbar korrupte Wesen der Stadt hat sie vor allem geschützt…
    Bis jetzt.
     
    Bumm.
    Der Explosion fielen mehrere Fenster, eine Tür und der größte Teil des Kamins zum Opfer.
    Mit so etwas rechnete man immer in der Alchimistenstraße. Den Nachbarn waren Explosionen lieber, denn sie waren schnell vorüber. Als viel schlimmer empfanden sie jene seltsamen Gerüche, die manchmal durch die Gegend krochen.
    Explosionen gehörten zur Szenerie beziehungsweise zu dem, was davon übrig war.
    Diese war besonders gut, selbst nach den Maßstäben eines Kenners. In der dichten schwarzen Wolke aus wogendem Qualm glühte ein dunkelrotes Herz, und so etwas sah man nur selten. Die halb geschmolzenen Splitter von Ziegelsteinen schienen diesmal fast flüssig zu sein und beeindruckten das Publikum.
    Bumm.
    Ein oder zwei Minuten nach der Explosion taumelte eine Gestalt durchs große Loch, das zuvor eine Tür gewesen war. Sie hatte keine Haare mehr, und halb verbrannte Kleidungsfetzen hingen an ihrem Leib.
    Der Alchimist wankte zu der kleinen Menge, die sich eingefunden hatte, um das Chaos zu bewundern. Rein zufällig legte er seine rußige Hand auf die Schulter eines Mannes, der Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin Schnapper hieß. Er verkaufte Fleischpasteten und heiße Würstchen in Brötchen und zeichnete sich durch die nahezu magische Fähigkeit aus, überall dort zu erscheinen, wo er Geld verdienen konnte.
    »Suche nach einem Wort…«, sagte der Alchimist verträumt. »Liegt mir auf der Zunge.«
    »Brandblase?« vermutete Schnapper.
    Sein Geschäftssinn erholte sich von der Überraschung. »Nach einem solchen Erlebnis…«, fuhr er fort und holte ein Teigstück hervor, in dem so viele organische Abfälle steckten, daß es fast intelligent war. »Nach einem solchen Erlebnis brauchst du eine leckere Fleischpastete im Magen.«
    »Neinneinnein«, erwiderte die qualmende Gestalt. »Nicht ›Brandblase‹, nein. Man sagt so etwas nach einer wichtigen Entdeckung. Man läuft auf die Straße und ruft… ein spezielles Wort.« Unter dem Ruß bildeten sich Falten in der Stirn.
    Die Zuschauer fanden sich enttäuscht damit ab, daß es bei der einen Explosion bleiben würde. Sie näherten sich dem Alchimisten; diese Sache versprach, ebenso interessant zu werden.
    »Ja, das stimmt«, meinte ein älterer Mann und stopfte seine Pfeife. »Man läuft auf die Straße und ruft: