Vorzeitsaga 08 - Das Volk der Stille

Sorge.«
    Ein Lächeln kräuselte Nordlichts Lippen, dann verloren seine Muskeln die Spannung, und seine Arme fielen auf den Boden. Das Leben schien nur ganz allmählich aus seinen Augen zu schwinden, als ob sich die Seele Zeit ließe, sich ganz vom Körper zu trennen.
    Sängerling konnte sich nur erstarrt dort niederhocken, und seine Knie zitterten, als er das alles in sich aufnahm - das Blut, die entsetzten Gesichter, das hämische Grinsen der Krieger. Sein Magen verkrampfte sich.
    Wie in Trance taumelte er auf die Beine, kletterte die Leiter hoch, so schnell er konnte, und tauchte ein in den hellen Sonnenschein und die frische Luft, die so klar nach Kiefern duftete. Eine Stimme hallte in seiner Seele wider, tief und weich: »Wenn du das nächste Mal zurückkommst, Kreuzdorn vom Coyote-Clan, wird deine Welt rings um dich sterben. Sei bereit, ein Opfer zu bringen … Er stolperte durch das Dorf und eilte zum Pfad, der eine gewundene Linie in den Berghang schnitt. Er mußte jetzt mehrere Tage lang fasten und beten; dann würde er zu ihr gehen. Sie bitten … Eichelhäher brüllte hinter ihm her: »Sängerling! Sängerling! Komm zurück!«

    Heißer Wind fuhr durch das Dorf der Gila-Monster-Klippen, zauste am Haar von Schwalbenschwanz und blies es ihm ins gebräunte Gesicht. Mit seiner Geweihsprosse stand er über eine halbfertige Pfeilspitze gebeugt. Der Stein lag auf einem Stück Leder in seiner linken Hand. Er setzte die Sprossenspitze an der richtigen Stelle an, drückte stark, und ein langer Span schälte sich vom Stein ab und kreiste zu Boden. Noch ein Zeitfinger - und die Kante würde tödlich sein. Das gefiel ihm. Er lächelte und schaute immer wieder auf Maisfaser.
    Sie kniete neben Distel, fünfzig Schritte entfernt, und packte Trockenfleisch in ihr Bündel. Dabei redete sie und deutete auf den Berggipfel. Ein langer, dicker Zopf hing ihr über den Rücken. Ihr Kleid lag so eng an den Rundungen ihres Körpers, daß es Schwalbenschwanz ganz warm wurde. Trotz der häßlichen Narbe auf ihrer Wange war sie eine schöne junge Frau. Nachdenklich fuhr er mit der Zunge über die trockenen Lippen.
    »Schwalbenschwanz?«
    Sandalen kratzten über den Stein; er drehte sich um und sah seine Mutter kommen. Trauertaube blieb stehen und folgte seiner Blickrichtung. Die Sonne hatte ihr volles Gesicht auf dem Marsch braungebrannt, und seit gestern schälte sich die Haut. Einzelne Stellen rosiger neuer Haut zeigten sich auf Stirn und Wangen. Sie fragte: »Das Mädchen sucht ihn? Hat Eichelhäher ihr die Erlaubnis gegeben?«
    »Ja.«
    Trauertaube wischte sich die schweißnassen Hände an ihrem dunkelgrünen Kleid ab. »Nun, das macht auch nichts. Wenn sie mit Sängerling zurückkommt, wird Eisenholz tot sein. Eichelhäher hat schon Posten geschickt, die ihn aus der Zelle schleifen, damit sie anfangen können, ihn zu martern. Eisenholz ist alt, mehr als zwei, drei Tage wird er's nicht aushalten.«
    Schwalbenschwanz erwiderte nichts. Eisenholz hatte seine Mutter vor vielen, vielen Sommern gefangengenommen, und sie haßte ihn fast genauso, wie sie Schlangenhaupt gehaßt hatte. Sie hatte ihre Rache verdient. Schwalbenschwanz spaltete mit seiner Sprosse abermals lässig einen langen Obsidian-Span ab. »Hast du vor, zu bleiben und zuzusehen?«
    »Ich werde nicht weggehen, bis Eisenholz tot vor mir liegt und ich auf seine Leiche spucken kann.« Schwalbenschwanz nickte. Das gibt mir ein paar Tage Vorsprung.
    Trauertaube runzelte die Stirn. »Was ist los? Woran denkst du?«
    »Nur so.« Er spänte die Pfeilspitze weiter zurecht. Schwarze Steinstückchen fielen auf das Abfallhäufchen zu seinen Füßen. Seit er drei Sommer alt geworden war und von seiner Mutter zum ersten Mal die Geschichte vom Tod von Rehkitz gehört hatte, war er überzeugt gewesen, daß die Ersten Menschen nur dem Namen nach Menschen, aber in Wirklichkeit böse Erdgeister sind, die umherstreifen, um andere zu töten und zu verhexen. »Meinst du, es ist möglich, daß Maisfaser nach Krallenstadt zurückkehrt? Daß sie vielleicht sogar den Rang einer Ehrwürdigen Mutter der Ersten Menschen annähme?«
    Sie zögerte einen Augenblick, bevor sie antwortete. »Fragst du mich, ob sie zurückkehren und Federstein absetzen könnte?«
    Er hielt die Spitze ins Licht, um die Abschläge zu prüfen, und bewunderte die gute handwerkliche Arbeit. Das Volk des Rechten Wegs hatte es ihn gut gelehrt. Er war ein Meister der Steinschläger geworden, der beste in Krallenstadt. Jedes Tier,